Patterson James

sich
mehrfach, zappelte, geriet in Kopflage. Er lachte nicht wie der
Klon auf dem Flugplatz. Es dauerte ein paar Sekunden, die Max
viel länger vorkamen.
»Hilf mir, Max!«, kreischte er. Vielleicht hätte sie es getan,
wenn sie gekonnt hätte, doch es war unmöglich. Sie konnte
seinen stürzenden Körper nicht auffangen, sie konnte ihn nicht
einholen, selbst wenn sie gewollt hätte.
Sie sah, wie er gegen einen Baum prallte, herumgerissen
wurde und schließlich auf dem Boden aufschlug. Es gab einen
widerlichen, dumpfen Schlag, dann lag er still. Verdreht, die
Gliedmaßen in unnatürlichem Winkel abgespreizt, ohne sich zu
rühren. Wie sie es gehofft hatte, wie sie Oz versprochen hatte.
Sie hatte dem Bastard das Genick gebrochen.
Dr. Harold Hauer, vierundneunzig Jahre alt, war endlich tot.
Das menschliche Monster, das Ungeheuer aller Ungeheuer, der
kranke Irre, der neue Frankenstein war nicht mehr. Der echte,
wirkliche Dr. Hauer, kein Klon, lag unten auf dem Boden der
Schlucht und war tot wie Hundescheiße.
»Auch ich habe die Zukunft gesehen«, flüsterte Max. »Und
Sie waren nicht darin.«
Endlich wandte sie den Blick von dem Toten ab. Sie hob den
Kopf, atmete tief durch und flatterte zurück zum Fenster ihres
Schlafzimmers.
Frannie und Kit waren dort zusammen mit den übrigen
Kindern und Max’ kostbaren Eiern, ihren wunderbaren Babys.
Weniger als vier Wochen später schlüpften sie.
Ein Junge und ein Mädchen, genau wie Max es sich immer
gewünscht hatte.
Die wunderschönsten und speziellsten Babys, die es auf der
ganzen Welt gab. Winzige Babys mit hauchdünnen Flügeln wie
Engel. Vielleicht waren sie Engel.
Frances Jane und Ozymandias.
Sie konnte es kaum abwarten, ihnen das Fliegen beizubringen.