Pendergast 10 - Fever - Schatten der Vergangenheit

Empfindungen, die auf Sie einstürmen. Ich kann es mir vorstellen. Auf dem Bett liegen, auch das geringste Geräusch hören, die Holzwürmer, die hinter dem Putz nagen, das Schlagen Ihres Herzens in den Gehörgängen, das Ticken des Hauses, das Huschen der Mäuse. Selbst bei geschlossenen Augen verrät Ihr Gesichtssinn Sie, denn Dunkelheit hat ihre eigene Farbe. Je dunkler der Raum, desto mehr Dinge sehen Sie – wie sie vor Ihrem verschwommenen Gesichtsfeld herumkriechen. Und das alles drängt sich Ihnen gleichzeitig auf, für immer und ewig.«
    Slade kreischte, hielt sich die Ohren mit seinen klauenähnlichen Händen zu und zitterte am ganzen Leib, worauf der Infusionsschlauch hin und her schaukelte. Das Geräusch zerriss – erschreckend laut – die Stille; Slade schien einen epileptischen Anfall zu bekommen.
    »Und deswegen werden Sie sich umbringen, Mr. Slade«, sagte Pendergast. »Weil Sie
es können.
Ich habe Ihnen das Mittel dazu bereitgestellt. Sie halten es in der Hand.«
    »Jaaahhhhhhh!«, kreischte Slade, sich windend, die gepeinigten Bewegungen seines Körpers eine Art Feedback der eigenen Schreie.
    Pendergast schaukelte schneller, der Stuhl knarrte. Unaufhörlich rollte er die Kugeln in seiner Hand, schneller und schneller.
    »Ich hätte es jederzeit tun können!«, schrie Slade. »Warum sollte ich es jetzt tun? Jetzt, jetzt, jetzt, jetzt,
jetzt?
«
    »Sie hätten es bis jetzt nicht tun können«, erwiderte Pendergast.
    »June hat eine Waffe«, sagte Slade. »Eine schöne Waffe, Waffe, Waffe.«
    »Bestimmt achtet sie darauf, sie unter Verschluss zu halten.«
    »Ich könnte eine Überdosis Morphium nehmen! Einfach einschlafen, einschlafen!« Slades Stimme wurde leiser, wurde zu einem schnellen Summen, ähnlich dem Brummen einer Maschine.
    Pendergast schüttelte den Kopf. »Ich bin sicher, June achtet ebenso darauf, die Menge des Morphiums zu regulieren, zu dem Sie Zugang haben. Ich nehme an, die Nächte sind am schlimmsten – so wie jetzt, wenn Sie Ihre zugeteilte Dosis rasch aufbrauchen, ohne für die endlose,
endlose
Nacht vor Ihnen etwas übrig zu haben.«
    »Iiijaaahhhhhhhh!«,
kreischte Slade erneut – ein wüster, heulender Schrei.
    »Mehr noch: Ich bin darauf gekommen, dass sie und ihr Mann Ihr Leben auf jede erdenkliche Weise einschränken. Sie sind nicht ihr Patient, sondern ihr
Gefangener.
«
    Slade schüttelte den Kopf, sein Mund bewegte sich fieberhaft, lautlos.
    »Und trotz all ihrer Fürsorge«, fuhr Pendergast fort, »all ihrer Medikamente, ihrer vielleicht exotischeren Mittel, mit denen sie Ihre Aufmerksamkeit erregt – sie kann einfach nicht verhindern, dass all diese Empfindungen auf Sie einstürmen. Stimmt’s?«
    Slade gab keine Antwort. Er drückte die Morphiumpumpe einmal, zweimal, dreimal, aber es kam offenbar nichts mehr heraus. Dann sackte er nach vorn zusammen, wobei er mit dem Kopf auf dem Filz des Schreibtischs aufschlug, riss den Kopf wieder hoch, während seine Lippen epileptisch zuckten.
    »Normalerweise halte ich Selbstmord für einen feigen Ausweg«, sagte Pendergast. »Doch in Ihrem Fall handelt es sich um die einzige vernünftige Lösung. Denn für Sie ist das Leben unendlich viel schlimmer als der Tod.«
    Slade erwiderte noch immer nichts. Immer wieder schlug er mit dem Kopf auf den Filz.
    »Selbst die geringste Menge an sensorischen Reizen ist äußerst schmerzlich«, fuhr Pendergast fort. »Und darum ist diese Umgebung so beherrscht, so minimalistisch. Aber ich habe neue Elemente hinzugefügt. Meine Stimme, der Geruch der Holzkohle, die Kräuselungen und die Farben des Rauchs, das Quietschen des Korbstuhls, das Geräusch der Billardkugeln, das Ticken der Uhr. Ich nehme an, dass Sie jetzt ein Gefäß sind, das sozusagen bis zum Bersten voll ist.« Mit leiser, hypnotischer Stimme sprach er weiter. »In weniger als einer halben Minute wird der Gongschlag jener Uhr ertönen – zwölf Mal. Das Gefäß wird bersten. Ich weiß nicht, wie vielen Gongschlägen Sie standhalten können, bevor Sie die Waffe gegen sich richten. Vielleicht vier, vielleicht fünf, vielleicht sogar sechs. Aber ich weiß, dass Sie sie gegen sich selbst richten werden, denn das Geräusch des Schusses, dieser finale Laut, ist die
einzige
Antwort. Die
einzige
Erlösung. Betrachten Sie sie als mein Geschenk an Sie.«
    Slade blickte auf. Seine Stirn war rot, dort, wo sie auf den Tisch geprallt war, gleichzeitig verdrehten sich seine Augen in ihren Höhlen, als hingen sie nicht mehr zusammen.