Piter - Wrotschek, S: Piter - Metro-Universum: Piter

spinne. Ich habe in meinem Leben ja wirklich alle möglichen Drogen probiert, aber so ein heftiger Trip …«
    Iwan legte den Kopf schief. Erzähl mir bloß nichts von Trips, dachte er. Du hast es quasi mit dem Vater der halluzinogenen Bombe zu tun.
    »Wen hattest du an der Strippe?«, fragte Iwan nach.
    »Fjodor. Hatte ich das nicht gesagt? Fjodor Bachmetjew, der lebt dort.«
    »Dort? Wo dort?«
    Einer von uns beiden steht neben der Spur, dachte Iwan.
    »Im LAES, dem Leningrader Atomkraftwerk. Kennst du doch, oder?«
    Geht’s noch?
    Iwan lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. Der »heftige Trip« des alten Mannes schien immer noch anzudauern.
    »Ich weiß einiges darüber«, verkündete der Alte. »Mein Vater hat Atomkraftwerke gebaut. In meiner Kindheit habe ich mit Plänen für einen RBMK gespielt.«
    »Was ist das denn?«
    »Ein Reaktortyp«, erklärte der Alte achselzuckend. »Praktisch baugleich mit dem von Tschernobyl. Nur dass der Petersburger mehr Leistung hat.«
    Aha. Das Leben wird mit jedem Tag spannender, dachte Iwan. Mal schießt dein bester Freund auf dich, mal kommt ein Telefonanruf aus einem Reaktor.
    »Was für ein Telefon eigentlich?«, erkundigte sich Iwan.
    »Bitte?«
    »Ich meine, welches Telefon hast du denn benutzt?«
    »Es steht drüben im Zimmer auf dem Tisch. So ein rotes.«
    Iwan erhob sich. Das Aufstehen kostete ihn einige Anstrengung und in seinem Kopf begann sich sofort alles zu drehen. Mühsam schleppte er sich an der Wand entlang bis zur Tür und schob sie auf. Die Angeln quietschten.
    Auf dem Tisch stand tatsächlich ein Telefon. Allerdings war es alles andere als rot. Und auch nicht grün. Iwan warf einen Seitenblick auf den alten Mann. Der griff gerade nach einem weißen Plastikfläschchen, öffnete es und begann die Suppe zu salzen. Der köstliche Duft der Pilze brachte Iwan völlig aus dem Konzept. Wieder meldete sich der Magen. Iwan konnte deutlich hören, wie er rumorte.
    Du kommst schon noch zu deinem Futter, Digger, sagte sich Iwan. Jetzt mach erst mal.
    Iwan schlurfte zum Tisch und ließ sich auf den Stuhl davor plumpsen. Dann wartete er ab, bis das Schwindelgefühl nachließ. Als das Zimmer aufhörte, sich um ihn zu drehen, ließ er seinen Blick über den Tisch schweifen, auf dem nichts weiter stand als das Telefon. Ein gewöhnliches Telefon aus mattgrauem Kunststoff. In der Staubschicht, die es überzog, waren Fingerabdrücke zu sehen. Offensichtlich war es schon lange nicht mehr benutzt worden.
    Das Ding funktioniert nicht, dachte er. Dafür verwette ich meinen Kopf. Es kann nicht funktionieren! Höchstens, dass der Anruf von der nächstgelegenen Station kam. Wer weiß, vielleicht ist der Alte ein Verwandter des Stationskommandanten und man hat ihm eine Extraleitung gelegt. Na ja, nicht sehr wahrscheinlich, aber plausibler als die Version mit dem Anruf aus dem AKW.
    Iwan griff nach dem Hörer. Er zögerte.
    Und wenn doch jemand rangeht? Was sage ich dann? Egal, das probieren wir jetzt aus.
    Er hielt sich den Hörer ans Ohr und lauschte.
    Stille. Ein fernes, kaum vernehmbares Brummen.
    »Hallo?«, sagte Iwan. »Eins zwo, eins zwo, bitte kommen.«
    Schweigen. War auch nicht anders zu erwarten gewesen. Dieser mysteriöse Fjodor Bachmetjew … das Leningrader AKW … alles erfunden.
    Iwan legte den Hörer auf, schleppte sich zur Matratze zurück und sank hin wie ein gefällter Baum. Ihm war schwarz vor Augen.
    »Du solltest zu ihm gehen«, sagte der Alte.
    Iwan schüttelte den Kopf. Kein Wasser im Ohr. Er hatte sich nicht verhört.
    »Meinst du das im Ernst?«
    »Was hast du denn gedacht?! Bis zum Leningrader AKW sind es nur achtzig Kilometer. Kennst duSosnowy Bor? Es gab mal eine Stadt, die so hieß. Dort befindet sich das Atomkraftwerk. Geh hin! Irgendjemand muss es doch machen, nicht wahr?«
    Iwan verzog das Gesicht. »Und dieser Jemand soll ausgerechnet ich sein?«
    »Wer denn sonst?«, entgegnete der Alte. »Machst du es?«
    Iwan seufzte. »Tut mir leid. Das ist wohl nicht der richtige Zeitpunkt.«
    Das Gesicht des Blinden versteinerte. Wie ein Stalagmit in einer Tropfsteinhöhle, der über Jahrtausende Tropfen für Tropfen gewachsen war. Eine Calcitkerze. Iwan hatte solche Gebilde in verlassenen Tunneln gesehen. Wunderschön. Aber bizarr.
    »Ich dachte, du wärst ein Digger«, sagte der Alte enttäuscht.
    »Das dachte ich auch.«
    Nachdenklich wiegte der Alte den Oberkörper über dem Topf. Er wird die schöne Suppe noch anbrennen lassen,