Piter - Wrotschek, S: Piter - Metro-Universum: Piter

an einen neuen Vornamen gewöhnen.«
    »Stimmt.«
    Sasonow hatte Iwan alles abgenommen: die Waffe, das Messer, die Lampe und seine Papiere. Iwans übrige Habseligkeiten waren in seiner Tasche an der Station zurückgeblieben. Auch die Glaskugel. Das Geschenk für Tanja. Iwan seufzte. Tanja. Ihre funkelnden Augen.
    »Ich muss nach Hause.«
    Schweigen.
    »Du willst, dass alles wieder so wird, wie es war?« Der Alte drehte den Kopf zu Iwan. »Ist das wirklich dein Ziel? Nicht besonders romantisch.«
    »Ich will mein Leben zurückhaben«, verkündete Iwan trotzig.
    »Blödsinn«, erwiderte der Alte. »Dein Leben hat es nie gegeben. Du bist in diesem Krieg gestorben, Digger. Du hast es nur immer noch nicht kapiert. Du bist tot, Iwan«, wiederholte er. Der leere Blick seiner weißen, pupillenlosen Augen war gespenstisch.
    »Wer bist du?«
    »Ich?« Der Blinde begann zu lachen. »Wir schlummerten und harrten der heiligen Frühe«, deklamierte er, »als die dämmernde Eos – kennst du sie? – mit Rosenfingern erwachte.«
    Iwan stutzte. Wo hatte er gleich wieder von dieser »dämmernden Eos« gehört? Vor gar nicht so langer Zeit. Andererseits kam es ihm vor, als lägen die jüngsten Ereignisse bereits Jahre zurück.
    »Mit welchem Namen soll ich dich ansprechen?«, fragte er.
    Der Blinde überlegte.
    »Nenne mich Ais«, antwortete er schließlich. »Obwohl, am besten wäre es, du würdest mich gar nicht mit Namen ansprechen.«
    Nach zwei Tagen hatte Iwan sich so weit erholt, dass er kurze Spaziergänge unternehmen konnte. Der Alte begleitete ihn – widerstrebend und brummig. Warum er das tat, blieb Iwan ein Rätsel. Der Gesellschaft wegen? Ha, Pustekuchen. Die Ausflüge mit dem Alten waren eine Strafe. Er hatte eine höchst eigenwillige Vorstellung vom Spazierengehen. Meist rannte er mit seiner Krücke voraus, dann ließ er sich wieder zurückfallen und zockelte extra langsam hinterher.
    Um sich von seinen Schmerzen abzulenken, erzählte ihm Iwan die Geschichte von dem Meerungeheuer an der Primorskaja .
    »Als ich den Tiger sah, wusste ich sofort, dass da irgendwas faul war.«
    »Einen Tiger?«, wunderte sich der Alte. »Was für einen Tiger denn?«
    »Einen weißen.«
    »Einen bengalischen, oder wie? Ach Gottchen.« Auf dem Gesicht des Blinden erschien plötzlich ein verklärtes Lächeln mit einem Anflug von Wehmut. »Ein schönes Tier. Doch wie kam es in die Metro?«
    »Angeblich hat ein Mitarbeiter des Zoos ihn direkt vor der Katastrophe rausgelassen, und der Tiger ist sofort in die Metro gelaufen. Das ist natürlich ein Märchen. Andererseits, warum eigentlich nicht? Mir gefällt die Geschichte jedenfalls.«
    »Ein Märchen, meinst du?« Der Alte kratzte sich an der Stirn. »Also wenn du es genau wissen willst: Ich war derjenige, der ihn rausgelassen hat.«
    Pause. Hatte sich Iwan verhört? Oder war der Alte nun endgültig durchgeknallt? Genauso gut hätte er behaupten können, dass er die Welt in sieben Tagen erschaffen hat.
    »Wo hast du ihn rausgelassen?«
    »Was für eine Frage: aus dem Käfig natürlich!« Der Alte schwang die Krücke und legte einen Zahn zu. »Wo hätte man ihn denn deiner Meinung nach sonst halten sollen? Im Empire State Building? Du bist schon ein seltener Gipskopf.«
    Das war beleidigend. Iwan blieb sogar stehen, um sich über seine Gefühle klar zu werden. Wirklich beleidigend. Er wusste gar nicht, wann er sich das letzte Mal so lächerlich gefühlt hatte. Vermutlich nach Kossolapys Tod. Nicht genug, dass man ihn erschossen hatte, als Dreingabe durfte er sich auch noch als Gipskopf verunglimpfen lassen.
    »Oh, großer Guru, dann sage mir doch …«
    »Wie bitte?«, unterbrach ihn der Alte und wedelte drohend mit seiner Krücke.
    »Verstanden«, beschwichtigte Iwan. »Aber im Ernst, warum hast du den Tiger eigentlich rausgelassen?«
    An diesem Tag gingen sie weiter als sonst. Iwan hatte diesmal nicht zittrige Beine wie sonst, dafür stotterte sein Herz, als würde es nicht Blut, sondern Schweröl pumpen.
    Stopp. Wo sind wir denn hier gelandet?
    »Was ist das?«, fragte Iwan.
    »Ein Lüftungsschacht, nichts Besonderes«, erwiderte der Alte achselzuckend und krückte weiter. Tock, tock, tock.
    Iwan leuchtete mit der Lampe umher. Ein gewöhnlicher Eingang in einen gewöhnlichen Lüftungsschacht. Von drinnen wehte ihm ein kräftiger Luftstrom entgegen. Schau an, der funktionierte noch. Er trat ein.
    Im Lichtkegel der Lampe erschienen übereinandergestapelte Behälter mit Kohlefiltern. Jetzt war