PR NEO 0036 – Der Stolz des Imperiums

dort!«
    »Okay!«
    Sie ignorierten den Antigravschacht. Einige Meter weiter stießen sie auf eine Treppe. Sie machten sich an den Abstieg. Bull schleifte den Strahler weiter am Lauf. Mit jeder Stufe, die sie nahmen, prallte der Griff auf den Boden und erzeugte einen dumpfen Schlag. Jeder davon so ohrenbetäubend, dass es Rhodan anmutete, dass er durch das ganze Schiff zu hören sein musste.
    »So geht das nicht!« Rhodan hielt an, bückte sich und hob die Waffe an. Ein Stich fuhr ihm in den Rücken. Er keuchte.
    »Hätte ich dir gleich sagen können. Die Dinger sind Wirbelsäulenbrecher.«
    »Schleifen ist zu laut.« Rhodan presste die Worte hervor. »Die drei Stockwerke packe ich.« Hoffe ich!, setzte er in Gedanken hinzu.
    Sie bewältigten zwei Etagen, ohne jemandem zu begegnen. »Runter!«, rief Rhodan auf dem Absatz. »Ich muss kurz die Arme entlasten.« Sie legten die Waffe ab. Bull drehte sie so, dass sie auf die Tür zeigte. Er hielt drei Finger am Abzug, der für die Pranken eines Naats konstruiert war.
    »Er hat einen kompletten Schuss«, murmelte Bull, während Rhodan seine Arme ausschüttelte. »Aber das hat er nicht verdient.«
    »Wer hat einen Stich, und was hat er nicht verdient?«
    Es war kein Moment, sich zu unterhalten – und deshalb war es genau der richtige. Sie mussten reden – unentwegt reden und gerade auch Unsinn reden –, damit sie nicht zum Nachdenken kamen. Sonst hätten sie auf der Stelle erkannt, wie aberwitzig ihr Unterfangen war.
    »Crest«, antwortete Bull. »Und was dieser Wicht von da Teffron mit ihm macht. Wetten, er hat schon mal den Grill angeworfen, damit er Crest dem Regenten gut durchgebraten servieren kann?«
    »Wir wissen nicht, wo Crest ist.«
    »Wir können es uns denken. Toreead ist mit ihm davongerannt, als wäre er eine Trophäe. Und er hat diesen arroganten Arkoniden rausgehauen, den ich nur ansehen muss, dass mir die Nackenhaare zu Berge stehen.«
    Das Pochen in Rhodans Armen ließ langsam nach. »Du weißt nicht, was Toreead geplant hat.«
    »Genau. Und ich traue ihm nicht. Was, wenn er ein Überläufer ist und uns verraten hat? Dann ist es aus und vorbei mit uns!«
    »Toreead ist kein Überläufer!«
    »Du scheinst viel auf ihn zu geben. Darf ich dich erinnern, dass er dein Wächter war?«
    Ja, das war er, antwortete Rhodan in Gedanken. Und er war menschlicher zu mir als so mancher Mensch! Doch er sagte es nicht. Sein Freund war ein zutiefst anständiger Mann, aber was er in den letzten Tagen durchlebt hatte, war zu frisch, brannte zu sehr.
    »Wir klären das später, ja?«, wehrte Rhodan ab. »Bereit?«
    »Klar. Ich warte nur noch darauf, dass du mit dem Ärmchenschütteln durch bist.«
    »Auf drei!«
    Sie hoben die Waffe an und schleppten sie die letzte Treppe hinunter. Vor der Tür machten sie halt. Bull richtete den Lauf aus und flüsterte: »Bereit!«
    Rhodan trat an die Tür. Der automatische Öffnungsmechanismus sprach an. Die Tür glitt zur Seite – und gab den Blick auf einen Arkoniden frei.
    »He!«, rief er. »Was ...?«
    Bull drückte ab. Ein kalter, fahler Lichtstrahl zuckte aus der Waffe, erfasste den Mann und warf ihn gegen die gegenüberliegende Wand. Ein Knochen brach mit einem hässlichen Knirschen, der Mann rutschte an der Wand herunter und blieb mit verrenkten Gliedern liegen.
    »Paralyse«, bemerkte Bull. »Ich bin kein Mörder. Aber bei diesen kleinen Geschützen, die die Naats mit sich rumschleppen ...« Er stand auf, huschte zu dem Mann und drückte ihm die Lider zu, die offen standen. »Sorry«, flüsterte er ihm zu. »War nicht persönlich gemeint. Das wird wieder.« Er gab ihm einen Klaps und durchsuchte den Mann, der einen einfachen Overall trug. »Schade, unbewaffnet. Wohin jetzt?«
    »Rechts.«
    Sie ließen den Betäubten zurück. »Bin gespannt, was uns erwartet«, bemerkte Bull.
    »Ein unsterblicher Arkonide, schätze ich«, antwortete Rhodan. Bull hatte den Aufruf Atlan da Gonozals nicht bemerkt.
    »Du meinst: der nächste Verrückte?«
    »Wie kommst du darauf?«
    »Sieh dir Crest an: unsterblich und durchgeknallt. Seit Wanderer ist Crest nicht mehr der Alte.«
    »Das trifft für uns alle zu. Wir haben einen Blick über den Tellerrand geworfen, der Sterblichen für gewöhnlich nicht vergönnt ist.«
    »Du solltest schlechte Romane schreiben!« Bull schnaubte. »Hast du schon das bleiche, dürre Etwas vergessen, das wir auf dem Mond gefunden haben? Und jetzt sieh dir Crest an: Halb Südkalifornien würde ihm für die Nummer seines