PR TB 035 Der Stumme Robot

nach oben gebogen. Knopfdruck: Rote Lämpchen glühten
auf. Klirrend fiel der Stahl auf die Unterlage zurück. Der Mann
in Schwarz fror jetzt trotz seines Mantels.
    „Scheinbar auf diesem Planeten verloren. Zwischen einer
Ladung Sayphanfalle entdeckt und nach Terrania gebracht. Sofortige
Nachforschungen waren völlig ergebnislos. Verstehen Sie?“
    Halblaut sagte der Schweigsame: „Ja, Chef.“
    „Ihr Auftrag lautet“, fuhr der Kleinere mit seiner
ruhigen,
    scharfen Stimme fort, „den Rest dieser - Konstruktion zu
finden. Ein Wesen, das augenscheinlich in einer Art hochentwickeltem
Baukastensystem zusammengesetzt ist, darf nicht existieren, ohne daß
wir es wissen. Es zu finden, ist die Aufgabe der Galaktischen Abwehr.
Diese Gefahr ist zu groß, als daß wir sie ignorieren
können.“
    Der Mann zog die rechte Hand aus der Tasche. Zwischen den Fingern
eines dunkelgrauen Handschuhs
    stockte eine angezündete Zigarette. Er steckte sie zwischen
die Lippen, sog tief daran und blies dann den Rauch gegen die vier
Tiefstrahler.
    „Ihr Auftrag lautet“, sagte der Chef und nickte in die
Richtung der Techniker, „diesen halbbiologischen Golem zu
finden und ihn mir zu bringen, tot oder lebendig ... wenn man
derartige Unterscheidungen treffen kann. Wie Sie es fertigbringen,
ist allein Ihre Sache. Wir geben Ihnen jede Hilfestellung, aber
operieren Sie im Dunkel. Es paßt besser zu Ihrem Mantel.“
    Lächelnd schüttelten sich die beiden Männer die
Hände. „In Ordnung, Mercant“, sagte der große
Mann, grüßte kurz die Techniker und verließ den
Raum. Der Korridor war leer, aber hell. Der Agent steckte die Hand
wieder in die Tasche, ging sehr zielbewußt über den
federnden Bodenbelag und nach draußen. Die milde Sonne eines
Herbsttages schien ihm ins Gesicht, aber er merkte es nicht. Der
Platz vor seinen Augen, mit gepflegtem Rasen und mächtigen,
alten Bäumen, war nahezu leer.
    Er war zweiunddreißig Jahre alt und trug mit Vorliebe
Dunkelgrau und Schwarz. Er war Agent der Galaktischen Abwehr im
Sondereinsatz und begab sich jetzt an den Ort, von dem er in drei
Tagen starten würde. Sein Haar war dicht und halblang; er besaß
ein ovales Gesicht mit erst schwach ausgebildeten Alterslinien. Es
schien etwas zu weich. Die Nase war ausdrucksvoll, und ein sehr
wachsamer Zug lag um die Augen. Sie blickten unter dichten Brauen
eine Spur ironisch, besonders jetzt, als sich der Mann umdrehte und
gelassen die Fesseln einer Sekretärin der Abwehr betrachtete.
Das Mädchen blickte in sein Gesicht, lächelte knapp und
ging weiter. Der Agent drehte sich um, wartete einige Sekunden und
winkte einem Taxi.
    Er wußte, daß er nicht länger als zwanzig Minuten
brauchte, um seinen Koffer zu packen.
    Dieses Etwas, das schweigend, tot und rätselvoll unter dem
schattenlosen Licht schwebte, paßte nicht hierher, paßte
nicht in die Zivilisation dieses Jahrhunderts - paßte nicht in
die Laboratoriumsräume der Abwehr hier in Terrania. Und doch gab
es ein Wesen, das
    diese Hand besessen und als Werkzeug benutzt hatte. Woher stammte
es, wo war es zu finden? Es war die linke Hand gewesen.

1.
    Der strahlend weiße Gleiter schwebte heran, drei Handbreit
über dem Beton. Dann wurden die Scheinwerfer abgeschaltet, die
Tür auf der Fahrerseite schwang auf und fiel wieder mit einem
tiefen, satten Geräusch zu. Das Fahrzeug war ein
langgestreckter, sehr teurer Boeing Arcturus II mit weißen
Ledersitzen. Tarn war allein gekommen - er hoffte, auch allein wieder
gehen zu können und das möglichst zeitig. Er war nicht
besonders gut gelaunt.
    Er blieb einen Moment stehen, griff dann über den
Steuermechanismus hinweg nach dem Starterschlüssel, der
selbstverständlich vergoldet war und dessen Initialen in der
Dunkelheit leuchteten. T.O.S. Tarn Oliver Sagarra.
    Ein großer, schlanker Mann, an dem alles braun zu sein
schien. Das Haar, das er kurzgeschnitten nach vorn trug, die Augen,
die über müden Tränensäcken lagen, und die Haut,
die das Resultat seines langen Aufenthalts auf unzähligen
Planeten mit zuträglichem Klima darstellte. Tarn war fast zwei
Meter groß, trug einen enggeschnittenen weißen Smoking
und anstelle der Schleife einen schwarzen Seidenschal. Er sah
hinreißend gut aus und wußte es genau -schließlich
war es sein Beruf.
    Er steckte den Starterschlüssel ein und bückte sich ein
zweitesmal. Auf dem Beifahrersitz lag ein dickes Bündel
maschinengeschriebener Blätter, mit einer glänzenden
Kunststoffklammer geheftet. Er nahm jenes