PR TB 037 Die Macht Der Träumer

1.
    Sie hätten mich an Bord eines alten Frachters schicken
können, aber das taten sie nicht. Ich wurde auch nicht zu den
Wachflotten abkommandiert, die an der Eastside der Milchstraße
Jagd auf Piratenschiffe der Blues machen.
    Nein, sie steckten mich in einen Schweren Kreuzer der
TERRA-Klasse. »Psychologische Behandlung von Straffälligen«,
nennt man das, oder auch »moralische Aufrüstung von
Gestrauchelten«. Wie es Ihnen beliebt.
    Na, was sagen Sie zu diesem Anfang, Doc? Sie hätten es wohl
nicht für möglich gehalten, daß ich ein paar halbwegs
vernünftige Sätze zusammenbringe, in meinem Zustand?
Bedauern Sie vielleicht jetzt Ihre Aufforderung, daß ich alles
aufschreiben soll, Doc?
    Ich erinnere mich noch, wie Sie in die Kantine der
Raumhafenverwaltung kamen. Sie waren ein bißchen nervös,
stimmt’s, Doc?
    In der Kantine hielten sich eine Menge Offiziere auf und jeder
konnte sehen, daß Sie sich zu einem halbverrückten Magidan
an den Tisch setzten. Ich sehe noch genau Ihr Gesicht vor mir, Doc.
Wenn Sie sprachen, bewegten sich Ihre dicken Lippen wie Würmer.
Und Sie sprachen ununterbrochen, weil ich nur dasaß und Sie
anstarrte wie eine überirdische Erscheinung.
    Ich will mir Mühe geben, alles genau aufzuschreiben, Doc.
Schließlich versprechen Sie sich davon wichtige Erkenntnisse.
Sie lesen sozusagen zwischen den Zeilen. Ha, ha, Doc! Erlauben Sie,
daß ich lache! Woher wollen Sie wissen, ob das meine richtige
Art des Schreibens ist? Vielleicht verstelle ich mich nur und
schildere meine Eindrücke und Gefühle völlig anders,
als sie in Wirklichkeit waren.
    Was wollen Sie dann machen, Doc?
    Es war windig, als ich irgendwann im Mai des Jahres 2361 das
Landefeld der WHIP betrat. Von den Absperrungen klang der Lärm
der Schulklassen herüber. Ich konnte mir vorstellen, wie die
Jungen mit leuchtenden Augen zu den Raumschiffen herüberblickten,
während die Mädchen verlegen daneben standen und sich ein
bißchen verloren vorkamen.
    Ob Sie es glauben oder nicht, Doc: Auch ich stand früher
einmal an den Absperrungen, und mein Herz schlug bis zum Hals, wenn
ich nur daran dachte, eines dieser Raumschiffe betreten zu dürfen.
    Ja, Carlos Magidan war ein begeisterter Raumfahrer. Jedenfalls bis
vor vier Jahren, als die Schweinerei im Bandang-Sektor passierte. Sie
kennen doch die Geschichte, Doc? Natürlich, Sie kennen sie in
allen Einzelheiten, weil Sie oft genug versucht haben, mir die
Erinnerung daran zu nehmen.
    Aber so etwas kann man nicht vergessen, Doc.
    Neunundzwanzig Männer, Doc! Neunundzwanzig brennende und
schreiende Männer, die durch meinen Fehler in eine Falle der
Aras geraten waren. Sie machten seltsame Verrenkungen, die brennenden
Männer.
    Sie zuckten hin und her wie Spielzeugpuppen.
    Damals war ich noch Captain. Aber ich konnte nicht vergessen, wie
die Männer verbrannt waren, ich erlebte das schreckliche
Geschehen jede Nacht in meinen Träumen. Einige Ihrer Kollegen
behandelten mich, Doc. Es war jedoch nutzlos. Sie hätten mir die
Erinnerung an mein gesamtes Leben nehmen müssen, aber das taten
sie nicht.
    Ich begann zu trinken. Manchmal gelang es mir, mich derart zu
besaufen, daß ich ein paar Stunden schlafen konnte, ohne die
Männer schreien zu hören, ohne ihre zuckenden Bewegungen zu
sehen. Aber das wissen Sie ja, Doc. Damals hatten Sie ja meine
Behandlung übernommen.
    Vermutlich haben Sie auch dafür gesorgt, daß ich wieder
in den Dienst an Bord eines Schiffes aufgenommen wurde. Die
Offiziersstelle an Bord der WHIP habe ich sicher Ihnen zu verdanken,
Doc.
    Meinen herzlichen Dank, Doc! Sie denken, das sei ironisch gemeint?
Da haben Sie verdammt recht, Doc.
    Die Gangway der WHIP war heruntergelassen. In der Schleusenkammer
standen zwei Männer und unterhielten sich. Ich verschloß
meine Uniformjacke, weil ich nicht wissen konnte, was für ein
Mensch der Kommandant der WHIP war. Es gibt Kommandanten, denen macht
es nichts aus, wenn die Besatzung ihres Schiffes schlampig
herumläuft. Es gibt aber auch andere, die glauben, das Ende des
Solaren Imperiums sei gekommen, wenn jemand nur ein Staubflöckchen
auf seiner Uniform hat.
    Ich stieg die Gangway hinauf. Endlich bemerkten mich die beiden
Männer und unterbrachen ihr Gespräch. Sie trugen
Montagekittel. Wahrscheinlich gehörten sie zu den Technikern.
    »Ich bin Leutnant Carlos Magidan«, sagte ich. Sie
wissen doch, Doc, daß ich degradiert wurde, weil ich, als ich
einmal so herrlich besoffen war, einen Kurzschluß im
Hauptgebäude der