Price, Richard

du
Arschloch. Ich zahl diesem Wichser jede Woche harte Dollars, und jetzt erzählt
mir Mazilli, er zapft trotzdem mein Telefon an. >Kauf mir 'nen Cadillac<
- ich werd dir helfen, Cadillac, du rosaäugiges Stück Scheiße, du verdammtes
Arschloch von beschissenem Hamster ...«
    Rodney beließ es eine Weile beim Murmeln und wandte
sich dann an Strike. »Also, dein Bruder, wird er sein Maul halten?« Sein Ton
ließ nicht darauf schließen, dass er sich inzwischen beruhigt hatte.
    Strike wusste nicht, was er darauf antworten sollte: Er
hatte alles gesagt, was er sagen konnte. »Victor ist kein Killer«, sagte er
schließlich.
    »Hat er Familie?«
    »Ja.«
    »Vielleicht solltest du da finanziell mal was machen.
Man sollte sich immer um die eigene Familie kümmern, weil, die Familie eines
Mannes ist das Wichtigste im Leben. Außerdem, nächste Woche?« Rodney zwinkerte
und machte dann eine ausladende Handbewegung zum Boulevard hinaus, als ob die
Stadt eine unverschlossene, unbewachte Schatztruhe sei. »Da wirst du anfangen,
richtig Geld zu verdienen.«
     
    ***
     
    Rocco ging mit Thumper und Smurf die Treppen zum Erkennungsdienst
hinunter. Ihnen voran bewegte sich eine Horde weißer Bodybuilder, deren
Gesichter von Kratzern und Schnitten übersät waren, und dem Letzten in der
Reihe lief Blut aus der Nase, das auf die ausgebleichten Jeans des Burschen vor
ihm tropfte.
    Rocco nickte zu Smurf. »Die sehen aus wie ein
Volleyballteam.«
    »Aus Rydell. Haben drüben in O'Brien einem Typ
schlechten Koks angedreht. Kam mit seinen Freunden wieder.« Smurf rollte mit
den Augen. »Dann gab's 'ne Riesenkeilerei.«
    »Sie haben's verdient, richtig?«
    »Können von Glück reden, dass sie mit dem Leben
davongekommen sind.«
    Bobby Bones sah, wie Rocco die Treppe herunterkam,
stand hinter der Theke des Erkennungsdienstes und blickte angespannt und hasserfüllt
drein.
    »Bist du so weit?« Rocco grinste.
    »Womit?«
    »Ronald Dunham.«
    »Jetzt kommst du endlich mal zur Sache«, sagte Bones,
und seine Miene erhellte sich vor Erleichterung. »Komm, leg los«, forderte
Rocco ihn auf.
    »Okay, ahm, da haben wir Drogenbesitz vor sechs Monaten, bekannte
sich des Besitzes für schuldig, kriegte 'ne Geldstrafe, Bewährung und so'ne
Art Resozialisierung, dann tätlicher Angriff zweiten Grades vor drei Monaten,
kriegte Bewährung zeitgleich zu der vorigen Sache. Der Bursche schafft für
Rodney Little, ist wohl sein Unteroffizier oder so was, wie immer die sich
heutzutage nennen, tja, und das wär's dann mit Ronald Dunham alias Strike.«
    »Hast du ein Foto für mich?«
    »Klar. Kein Problem.«
    »Bist du jetzt zufrieden, du Irrer?«
    »Victor Dunham«, knurrte Bones. »Kommt hier rein und
fragt nach Victor Dunham, verdammt.«
    »Und Rodney Little auch, wenn du schon dabei bist.«
    »Rodney Little«, hob Bones an, »alias Hot Rod, alias
Mister, alias Scorpio, bewaffneter Raubüberfall 4. Juni 1973 -«
    »Nur das Foto, Bobby.«
    Während er auf seine Polizeifotos wartete, schlenderte
Rocco zu den Arrestzellen hinüber, wo Thumper durch die Stäbe hindurch mit
einem der weißen Bodybuilder redete; der Junge hielt ein Papierhandtuch an
sein Gesicht, um das Blut zu stillen.
    Thumper sah ihn erstaunt an. »Einundvierzig fünfzig die
Stunde?«
    »Ja.« Der Junge faltete das Papier sorgfältig, um eine
saubere Stelle zu finden.
    »Also, was bringst du nach Hause, siebenhundertfünfzig
die Woche?«
    »Mehr, mit Überstunden.«
    »Überstunden ...«
    »Ja.« Zwei weitere Gefangene schlossen sich ihrem
blutenden Freund an den Gitterstäben an.
    »Machst du Witze? Weißt du, was wir hier in vierzig
Stunden verdienen?« Thumper senkte seine Stimme. »Sechshundert, Jack, und wir
sind verdammt noch mal da draußen, verstehst du?«
    »Ihr kriegt das Anderthalbfache bei Überstunden über
vierzig?«, fragte einer der Burschen. »Wir nach fünfunddreißig.«
    »Himmelherrgott.« Thumper klammerte sich an den Stäben
fest. »Fünfunddreißig Stunden, ist da vielleicht noch was frei?«
    »Ist
ziemlich dicht.«
    »Welcher
Gewerkschaftsortsverband?«
    »Elektriker/Elektroniker
siebzehn.« Jetzt hingen alle Jungs an den Gitterstäben, und Thumpers Neid hob
ihre Stimmung.
    »Macht ihr
Witze? Seit zehn Jahren schlag ich mich mit jedem verdammten Scheißkopf in der
Stadt herum. Ich mein, he, ihr kommt gerade aus O'Brien, also wisst ihr, was
Sache ist, richtig? Zehn Jahre, man hat auf mich geschossen, eingestochen, ich
hab mir in den zehn Jahren meinen Knöchel und meine