Price, Richard

einem der Zimmer im
Erdgeschoss auftauchte, hörte, wie der Cop ihn herbeipfiff. Der Typ blieb einen
Moment stehen, als denke er über seine Möglichkeiten nach, und kam dann wie
eine Ente herübergewatschelt. Er trug ein weißes Hemd, weiße Hose, weiße
Schuhe, einen weißen Panamahut. Er war dicht bis unter die Haarspitzen.
    Der Cop,
der seinen Kopf zur Seite geneigt hielt und den Typen anstrahlte, als sei er
stolz auf ihn, trat mit seinen Turnschuhen träge gegen die Radkappe, und Strike
spürte jeden Ruck und jede Bewegung über das leichte Schaukeln der Karosserie.
    »Ich will
dich mal was fragen«, der Cop klimperte mit einem Armband an seinem
Handgelenk, »was willst du später mal werden, mein Freund?«
    Der Typ
murmelte etwas, in dem das Wort Student vorkam. »Du willst studieren?« Der Cop
nickte verständnisvoll. »Ich arbeite, Sir ...«
    »Ja? Und
wie lange arbeitest du schon an der Pfeife?« Der Typ zögerte. »Zwei Tage.«
    »Zwei
Tage? Weißt du, wenn du einen Polizisten anlügst, fällt dir der Pimmel ab.«
    Der Typ
nickte ernst. »Ich spreche kein Englisch, Sir.«
    »Ach ja?
Magst du Spaghetti? Wo hast du den Hut gekauft?«
    »Ich
spreche Spanisch.«
    »Spanisch?
Donde de yomo du du.«
    »Como?«
    »Du
sprichst kein Spanisch, du bist voller Scheiße.« Er nahm dem Typ den Flut vom
Kopf, der reagierte ewig zu spät, und zog ein Feuerzeug hervor.
    »Hast du
jemals versucht, einen Panamahut zu rauchen?«
    »Das ist
mein Hut.« Der Mann in Weiß verzog keine Miene, wagte nicht einmal, die Stirn
zu runzeln.
    Der Cop
seufzte, spielte mit dem Feuerzeug, nahm dann den Hut und zog ihn seinem
Gegenüber bis zu den Augenbrauen über den Kopf.
    »Danke,
dass Sie das Royal frequentiert haben. Bitte beehren Sie uns nie wieder.« Mit
einer Handbewegung scheuchte er den Typ fort.
    Strike
sank tief in seinen Sitz, der Cop schlug einen Trommelwirbel auf dem
Kotflügel, sah ihn durch die Windschutzscheibe scharf an und winkte ihn mit
einer Kopfbewegung heran. Strike vergewisserte sich, dass die .25er weit unter
dem Sitz steckte, und stieg dann langsam aus.
    »Wie
geht's?« Der Cop warf ihm den gleichen Nett-dich-zu-treffen-Blick zu.
    »Ganz
gut.« Strike wusste, dass er seine Antworten auf ein bis zwei Wörter
beschränken musste und dem Cop keine Gelegenheit geben durfte, ihn zu
verarschen. Der Cop war derart mit Goldkettchen behängt, dass Strike sich
fragte, ob er eigentlich überhaupt ein Cop war.
    »Bist du
wegen Stoff oder Nutten hier?« Der Cop sah zur Galerie hoch und winkte, und
einige von den Leuten winkten zurück.
    »Weder
noch.« Strike räusperte sich und sagte es lauter. »Weder noch.« Er fühlte sich
jetzt besser, nicht allzu nervös - eigentlich irgendwie erleichtert.
    »Und warum
bist du dann hier?«
    »Wegen
nichts«, antwortete Strike und hörte, wie saublöd das klang.
    »Wegen
nichts. Du fährst einfach gern zum Royal, sitzt im Auto und denkst dir deinen
Teil?«
    Strike
zuckte mit den Schultern und versuchte, nicht zu lächeln.
    »Worüber
denkst du nach? Die Gegend? Weil, das hier ist schon eine beschissene Gegend,
lass dir das gesagt sein.«
    »Ein
Freund ...« Strike kam sich vor, als sei er mit diesem Typ im Fernsehen.
    »Ein
Freund. Wer?«
    »Donald.«
Er hätte beinahe gesagt: »Ich weiß nicht, wie er heißt.«
    »Donald.
Donald, ja, weißt du denn nicht, was passiert ist? Donald ist nach Orlando
gezogen.«
    »Ach ja?«
    Der Cop
zuckte entschuldigend mit den Schultern. »Ja, er ist da unten mit Micky und
Goofy, also ...«
    »Hmm,
hmm.« Strike begann, rückwärts zu seiner Wagentür zurückzugehen.
    Der Cop
war für einen Augenblick durch einen anderen Burschen abgelenkt, der schnellen
Schrittes über den Parkplatz ging. »He, mal langsam.« Er hielt ihn an.
    Der
Neuankömmling, ein narbenübersäter Bursche, kam geradewegs herbei, als habe er
nichts zu verbergen, obwohl ihm die Augen beinahe aus dem Kopf fielen.
    Strike und
der Cop starrten ihn an, und der Cop wandte sich an Strike und sagte: »Siehst
du, was ich sehe?«
    Der Bursche
schüttelte den Kopf und lachte ein wenig zu herzlich. »Nein, Sir, bitte.« Er
klang nach Ausländer und berührte eine Operationsnarbe quer über seinem Hals.
»Schilddrüse.«
    »Schilddrüse.«
Der Cop nickte.
    Der
Bursche griff in seine Tasche und zog drei farbige Scheiben an einem
Schlüsselring hervor; auf jeder einzelnen war in Gold »A. A.« eingestanzt.
»Dreißig, sechzig, neunzig Tage.« Er setzte ein froschhaftes Lächeln auf, doch
Strike