Price, Richard

der
vornübergebeugten Schatten aufrichtete und eine Hand ausstreckte. Strike
zischte vor aufgebrachter Verzweiflung, dachte: >Das ist nicht meine
Nacht< und schüttelte dann seinem Bruder Victor die Hand, ein trockenes,
linkisches Klammern, als wollten sie mitten in der Luft mit Armdrücken
anfangen.
    »Ich hab
grad an dich gedacht.« Strike sagte das schnell und ohne Betonung, trat vom
Tresen weg und stellte sich dann hinter seinen Bruder, zu nervös, um sich einen
Hocker zu nehmen.
    »Mir
geht's gut.« Victor sprach in seinen Drink, ein geheimnisvolles kleines
Lächeln auf den Lippen.
    »Bist du
immer noch mit diesem Mädchen zugange?« Strike ließ seinen Blick durch den Raum
schweifen, hörte nicht mal seine eigene Frage. Ein betrunkener Wachmann saß
drei Hocker weiter und begaffte ihn träge; seine Mütze lag in einer Pfütze auf
dem Tresen.
    »Ja, wir
sind noch zusammen.«
    »Hat sie
das Baby schon?«
    »Welches?«
    »Das
andere«, sagte Strike und kämpfte gegen den Drang an, dem Wachmann zu sagen, er
solle seinen verdammten Hut auswringen.
    »Ja, wir
haben zwei. Ivan und Mark.«
    »Hmmhmm.
Wie geht's Ma?« All das kam ihm automatisch über die Lippen.
    »Sie
schlägt sich tapfer.«
    Das weckte
Strikes Aufmerksamkeit: Victors Stimme klang zögernd und deutete an, dass ihre
Mutter in Wirklichkeit Probleme hatte. Aber dann dachte Strike an Rodney, an
Darryl, an sich, an alles - nun, sie war nicht die Einzige. »Ach ja?«, sagte
Strike. »Ich tu auch mein Bestes.«
    Victor
drehte sich zu ihm, lehnte sich zurück, um Strikes Gesicht zu betrachten, und
Strike las Anteilnahme aus dieser Geste. Einen Augenblick lang war Strike durch
Victors Reaktion derart gerührt, dass er zum ersten Mal seit Jahren den Wunsch
hatte, Vic solle wieder sein Bruder sein, sein älterer Bruder.
    »Kennst du
das Ahab's da drüben?« Strike deutete unbestimmt in Richtung Ausgang.
    »Himmel,
ja, das ist die Konkurrenz.« Victor klang sarkastisch, während er sich wieder
über seinen Drink beugte.
    Strike
erspähte ein Stück orangefarbenes Polyester, das aus einer Sporttasche zu
Victors Füßen lugte. Wahrscheinlich die Dienstkleidung, die er im Hambone's
tragen musste. Wieso musste Darryl im Ahab's keine verdammte Uniform tragen?
    »Kennst du
den Manager?«
    »Muhammad?
Den Inder?« Victor begann, etwas auf seine Serviette zu schreiben.
    »Nein, den
Submanager, den darunter, Darryl. Schlanker Typ, dürr.«
    »Nein,
ahm, ja. Aber ich kenne ihn nur, weil er so groß ist, nicht von Gesprächen oder
so.«
    »Dieser
Typ ist wirklich schlimm. Ein echt übler Kerl.«
    »Wie
schlimm?« Victor kritzelte noch immer auf seiner Serviette herum.
    Strike
antwortete nicht. Warum, zum Teufel, sagte er das alles? Und was schrieb Victor
da?
    »Wie
schlimm?«, wiederholte Victor seine Frage.
    »Er hat 'n
junges Mädchen verprügelt.« Kurz blitzte in ihm der Gedanke an Babyspeck auf,
und er wollte Vergewaltigung sagen, aber Vergewaltigung war zu ekelhaft.
    »Ja, er
hat sie verprügelt. Sie war so um die dreizehn, vierzehn.«
    »Wo?«
Victor wollte anscheinend nicht von der Serviette aufschauen. Schrieb er auf,
was Strike sagte?
    »Wo was?«
Strike versuchte, seinem Bruder über die Schulter zu schauen.
    »Wo hat er
sie verprügelt?«
    Strike
wurde für einen Moment von einer massigen Frau abgelenkt, die ihn in dem
Barspiegel beäugte. Sie trug eine Brille mit riesigen Gläsern, die jedes
Zwinkern so aussehen ließen, als liefe es in Zeitlupe ab.
    »Wo hat er
sie verprügelt?« Victor klang geduldig, beharrlich.
    Die Frau
hielt ihren Blick im Spiegel starr auf Strike gerichtet und wandte sich dann
widerwillig ab.
    »Weißt du
es nicht?« Victors Stimme war sanft, aber seine Worte platzten beinahe heraus,
als würde ihn mehr der Alkohol als irgendeine natürliche Neugier zu der Frage
treiben.
    »Nein,
weiß ich nicht.« Strike gelang es schließlich, einen Blick auf Victors
Serviette zu werfen, und er las Washington warriors und Dallas devastators in kleinen
Blockbuchstaben.
    Strike
schüttelte den Kopf. Verdammt, er spinnt immer noch mit diesem blöden
Rundumball rum. Vor zwei Jahren, als sie sich ein Schlafzimmer teilten, war
Victor eines Nachts aus dem Bett gesprungen und hatte begonnen, die Regeln zu
einem Spiel aufzuschreiben, von dem er gerade geträumt hatte. Er nannte es
Rundumball, und Strike begriff die Regeln nie ganz - ihm kam es wie eine
Mischung aus Völkerball und Fußball vor. Das Spiel war für Victor zur Obsession
geworden; monatelang hatte