Price, Richard

bemerkte, dass seine Hände leicht zitterten.
    Der Cop
streckte eine Hand aus. »Gratulation, wirklich, ich schwör's, Gratulation. Und
jetzt nimm deine beschissenen Abzeichen und mach, dass du hier wegkommst.«
    Der
Bursche nickte lebhaft, als sei das eine großartige Idee.
    »Aber
zuerst möchte ich, dass du ...« Der Cop sah Strike an. »Charles.« Strike sah
weg.
    »...
Charles kennenlernst.« Der Bulle brachte ihre Hände zusammen, die Hand des
anderen ein Stück Sumpf, und der Bursche sagte tatsächlich: »Hi.«
    »Charles
ist ein Dealer. Warum er hierherkommt, weiß ich nicht, aber jetzt, wo ihr euch
kennengelernt habt, warum verschwindet ihr beide nicht aus meinem beschissenen
Revier und macht eure Geschäfte auf der anderen Seite des Highways, alles
klar? He, Charles, ist das anständig von mir oder was?«
     
    Wieder auf
dem Parkplatz vor dem >Ahab's< lief Strike hilflos unter dem zitternden
Schatten einer riesigen Gipsstatue des Walfänger-Kapitäns auf und ab, die sich
auf dem Dach des Restaurants drehte. Die Waffe lag wieder im Accord, wo sie
hingehörte.
    Was war zu
tun? Darryl machte ihn fertig, trat ihm in den Arsch. Red mit dem Jungen.
Erklär ihm die Situation. Dann, wenn er nicht... Dann, wenn ...
    Strike
lief weiter auf und ab, zischte vor sich hin, blickte finster zu dem sich
drehenden Ahab hoch, fuchtelte in einer stummen Debatte mit den Händen vor sich
herum, und sein Magen war in Aufruhr, weil der Entlüftungsventilator des
Restaurants eine Wolke an Gestank ausstieß; ihm war, als könnte er seine
eigene Panik riechen. Strike kam sich plötzlich so vor, als sei er das Opfer,
und er sah Darryl da drin, wie er sich scheckig lachte und Strike mit seinem
Status als Rodneys erster Mann quälte, mit seinem Status als Rodneys auserwählter
Sohn. Strike versuchte wieder, sich in Rage zu bringen, aber es war so, als
wollte er sich ein Paar Flügel wachsen lassen. Der Cop hatte ihn gesehen, das
babyspeckige Mädchen hatte ihn gesehen; es war hoffnungslos. Er stellte sich
vor, wie er all das Rodney erklärte - Ich hätte es ja gemacht, aber ich bin
doch nicht bescheuert -, und sein Magen schrie nach etwas Kühlem und
Beruhigendem. Strike sah auf die andere Straßenseite und suchte nach einer Art
Zufluchtsstätte, einem dunklen Ort, um sich für eine Minute hinzusetzen, damit
er sich wieder fassen konnte.
     
    Die Musik,
die aus den Lautsprechern in >Rudy's Lounge< drang, war derart laut, dass
fast schon wieder eine Art von Stille zu spüren war. Strike trat mit einer Hand
auf dem Magen ein und bereute auf der Stelle seine Wahl. Der Raum wurde von ein
paar roten Glühbirnen erhellt; an dem mattschimmernden Tresen kauerte ein
halbes Dutzend Kunden über ihren Drinks, als habe sich ihr Rückgrat aufgelöst.
    Als er den
hefeschweren Gestank verschütteten Biers roch, war Strike schon halb wieder auf
dem Weg nach draußen, aber noch bevor er seine Kehrtwendung beenden konnte,
knallte der Barkeeper einen Bierdeckel vor ihn hin, als stecke er einen Claim
ab. »Wie geht's?«
    Strike
starrte auf die handgemalten Ankündigungen der Tagesmenüs und
Wohltätigkeitsveranstaltungen, die in den Rahmen des Barspiegels geklemmt
waren, drehte sich um und beäugte den sich drehenden Gips-Ahab auf der anderen
Straßenseite. Er wandte sich wieder dem Barkeeper zu.
    »Sie haben
nicht vielleicht Yoo-Hoo?«
    Der
Barkeeper kämpfte damit, eine ernste Miene zu bewahren. »Yoo-Hoo?«
    »N-nun,
haben Sie vielleicht ... Ich trinke keinen Alkohol. M-Milch, haben Sie Milch?«
Das Stammeln kam überraschend, aber es kam Strike nicht so vor, als ob er es
nicht sofort wieder unter Kontrolle bringen könnte.
    »Wir haben
Kondensmilch.« Der Barkeeper beugte sich vor, als faszinierten ihn Strike und
sein merkwürdiger Geschmack. »Willst du ein Glas Kondensmilch?«
    Strike
entblößte seine Zähne und machte auf Widerwillen.
    »Wie wär's
mit 'nem Coco-Lopez-Mix?«
    »Was ist
das?«
    »Pina-Colada-Mix,
süß.«
    »Ja, genau
das, aber nicht zu kalt.«
    Der
Barkeeper richtete sich auf und schnippte mit den Fingern. »Muss ich erst
holen.« Er trat auf der Stelle und klopfte an sich herum, als habe er etwas
verloren. Dann verschwand er plötzlich durch eine Falltür in seinem Lagerraum
unter den Dielen.
    Strike starrte
die leere Stelle hinter der Bar an, wo der Barkeeper gestanden hatte, und kam
sich vor, als schaue er bei einer Art Puppentheater zu.
    »He ...«
Die Stimme kam von rechts, und Strike sah, dass sich einer