Price, Richard
er neue Nebenregeln aufgeschrieben oder neue
Teamnamen ausprobiert. Strike hatte es schon fast vergessen, seit er von zu
Hause fort war.
Der
Wachmann fing an zu husten, ein scharfes, nasses, schmerzhaftes Geräusch, und
als Strike sich umdrehte, ertappte er den Kerl dabei, wie der ihn anstarrte.
Die Bar kam ihm langsam wie eine Art Irrenanstalt vor. Wohin zum Teufel war der
Barkeeper verschwunden? Strike wollte gehen, machte einen Schritt in Richtung
Tür, sah zum >Ahab's< auf der anderen Straßenseite hinüber. Er trat
zurück und stellte sich wieder hinter seinen Bruder.
»Dieses
Mädchen, ihre Mu-Mutter ist völlig irre, weißt du, sie will ihn u-umbringen
oder so. Sie-sie hat keine Brüder und keinen Vater, aber ihre alte Dame nervt
rum. Ich mein, sie will diesen Typ tot sehen ...« Strike log einfach ins Blaue
hinein, ignorierte das Stottern, das wie ein Regenschauer über ihn gekommen
war; es verlangte ihn plötzlich verzweifelt nach Victors Mitleid, und er
bestand auf Darryls Verdammung.
»Tja,
mmh?«
Strike
hatte bemerkt, dass Victor bei seinem Stottern zusammengefahren war, und jetzt
dachte er an Darryl, der so aalglatt und still war. Es ärgerte ihn, dass Darryl
keine Dienstkleidung tragen musste wie Victor oder dieses verpennte Mädchen in
der blauen Schürze im >Ahab's<. Er trug nicht mal ein Namensschild auf
der Brust, so als stünde er in seinem teuren roten Jogginganzug und mit seinem
Goldmedaillon einfach über den Dingen. Als er in Rodneys Laden gearbeitet
hatte, hatte Darryl nie solche Sachen getragen.
Strike
kochte jetzt vor Wut: dieses dealende Stück Scheiße. »Und er verdient es auch,
verstehst du? Ich mein, es war, sie-sie kommt in den Laden. Er bringt sie dazu,
ins hintere Bü-Büro zu gehen oder so, wie für ein Einstellungsgespräch, er sagt
>gib's auf<, aber sie ist so ein ne-nettes Mädchen, sauber und so,
unschuldig, verstehst du? Also verprügelt er sie einfach. Hat ihr das Gesicht
zerschlagen, und dann geht er einfach wieder nach vorn und fängt an, das Essen
auszugeben, als war nichts geschehen.« Strike hielt plötzlich inne, voller
Abscheu vor dem Klang seiner eigenen stotternden Rede und den Lügen, die seine
Feigheit kaschieren sollten. »Hast du Ärger mit ihm?«
»Ich hab
keine Angst vor dem.« Strike lehnte sich zurück, aber dann, als ihm aufging,
dass er die Frage nicht beantwortet hatte, fügte er schnell hinzu: »Ich hab ihn
seit Monaten nicht gesehen.«
»Du weißt,
warum ich frage, nicht?« Victor sah Strike mit wissendem Blick an.
Entnervt
durch Victors Frage, wandte sich Strike ab. Ein alter Typ mit einer blauen
Seemannsmütze war nach ihm hereingekommen und schnitt im Spiegel eine Fratze.
Verrückter Laden. Strike spürte einen Anflug von Trauer über seinen Bruder: Was
zum Teufel machte er mit diesen Leuten hier drin?
Strike
wollte wieder gehen, aber der Barkeeper tauchte endlich aus der Falltür auf und
hielt eine verdreckte Dose Coco-Lopez-Mix in der Hand.
»Und was
macht Ma?« Strike sah die dreckstarrende Dose, und der Barkeeper öffnete sie
mit einem Dosenöffner, ohne sie vorher sauberzumachen, und ließ den Dreck und
Rost einfach in die Dose fallen.
»Ihr
geht's gut. Du weißt, sie arbeitet.« Victor schrieb Cleveland catastrophes auf die Serviette; als er ihm über die Schulter sah, roch Strike die
rauchigen und süßen Scotchdämpfe, die von seinem Bruder aufstiegen.
»Ja, ich
hab's gehört. Ich wollte mal vorbeischauen, weißt du, hallo sagen.«
Der
Barkeeper goss den Mix in ein Bierglas und schob es Strike hin. Um nichts in
der Welt würde er das trinken.
Strike
wollte sich nicht länger über ihre Mutter auslassen und kam wieder auf seine
Geschichte von Darryl und Babyspeck zurück. »Ja, Darryl muss erledigt werden.
Er ver-verdient es, das Mädchen war wirklich nett, sauber, immer sauber.
Haa-Haare gebürstet...« Strike beäugte den Drink: Zu viel der Mühe, sich
darüber zu beschweren, wie dreckig die Dose war; das Coco Lopez, Victor und
Darryl hatten sich verschworen, ihn total zu verwirren.
»Ja, und
er verkauft auch Stoff«, sagte Victor.
Strike
erstarrte wie ein Hirsch im Scheinwerferlicht. »Davon weiß ich nichts.«
»Ja, er
muss erledigt werden ...« Victor sagte das in einem spöttischen, dramatischen
Ton, als spiele er mit Strike und seiner fadenscheinigen Geschichte.
»Dealender Vergewaltiger.«
»Ja, nun,
davon weiß ich wirklich nichts.« Strike legte zwei Dollar für seinen
unangetasteten Drink hin. Victor wusste über das
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