Price, Richard

für sieben, feiert für sieben, jede verdammte Woche. Sieben
und sieben, Bernard. Er hat kein Geld als Kaution. Eine Woche nach der anderen
von der Hand in den Mund, das ist Bernard.«
    Strike war
wie betäubt von der Einsicht. Der beschissene Rodney zeigte einem nie sein
ganzes Blatt, erzählte einem nie die ganze Wahrheit.
    »Ich hab Ausgaben«,
murmelte Bernard schwach.
    »Von einer
Party zur nächsten, Bernard.«
    »Schau,
Rodney, Mann, du weißt nicht...«
    »Der Mann
sollte sich jetzt langsam mal nach Grundbesitz umschauen, stattdessen hängt er
in meinem Fenster und bettelt mich um halbe Unzen an, um wieder auf die Füße zu
kommen. Das deprimiert mich höllisch.«
    Bernard
ließ den Kopf hängen und unternahm nicht mal den Versuch, Blickkontakt
herzustellen.
    »Streck
die Hand aus«, bellte Rodney ihn an. Bernard hielt die Handflächen nach oben,
zuckte aber nervös hin und her, als ob Rodney ihm Schmerzen zufügen würde.
    Rodney
linste auf seine Hände wie ein Weissager. »Welche Farbe siehst du?«
    Bernard
starrte auf seine Hände. »Hellbraun«, sagte er, klang verwirrt, berichtigte
sich dann aber nach einem zweiten Gedanken über Rodneys Spiel und versuchte,
stolz zu klingen: »Schwarz.«
    »Ja, nun,
du solltest grün sehen.« Bernard richtete sich
seufzend auf.
    Rodney
beruhigte sich ein wenig. »Ich geb dir 'ne halbe Unze, und du kommst besser in
zwei Tagen bei mir vorbei und kaufst mir eine Unze ab. Das nächste Mal kaufst
du besser zwei Unzen, dann vier, sonst haben wir nichts mehr miteinander zu
schaffen, denn ich seh wirklich keinen Sinn darin, Geschäfte mit Verschwendern
zu machen. Mein Mann Strike hier, wenn ich dem eine halbe Unze zuwerf, dann
gehört ihm in sechs Monaten das Haus, in dem du lebst, und dann setzt er dich
mit dem Hintern zuerst auf die Straße.«
    »Ja, ich
hab verstanden«, sagte Bernard unterwürfig.
    »Ich
bezweifle es«, sagte Rodney gedehnt und hatte einen Riesenspaß an sich selbst.
»Komm um zwei, halb drei im Laden vorbei.«
    »He,
danke, Rodney, Mann. Du hast mir das Leben gerettet, Mann.«
    »Ja, ja.«
Rodney schnalzte mit der Zunge, als er in guter Laune wieder losfuhr. »Ja, der
alte Bernard. Ich mag den Knaben.«
    »Er
verkauft A-Ampullen für dich, richtig? Und er verkauft sie in der Stadt,
richtig?«
    »Er
verkauft sie auf eigene Rechnung. Ich verkauf ihm eine Unze, ich weiß nicht,
was er damit macht. Das ist seine Sache.« Rodney klang selig vor künstlicher
Unwissenheit.
    »Du hast
Mengen gesagt, Mann. Verdammt, du machst in Ampullen, du bist auf der Straße,
Rodney.« Strike war plötzlich todmüde, seine Worte klangen betäubt und gereizt.
    »Ich
mach's nicht viel anders als Champ, wenn ich meinen Verschnitt druntermische,
verstehst du? Außerdem geht Champ durch das Ganze nicht ein Dollar von seinem
Geschäft ab. Im Übrigen wird Champ bald ein paar Schwierigkeiten kriegen, und
er wird nicht mehr viel mit dem zu tun haben, was ich mache.«
    »Was
meinst du mit Schwierigkeiten?«
    »Kann ich
jetzt nicht sagen, das ist vertraulich. Du wirst es schon rausfinden. Ich sag
bloß, mach dir wegen Champ keine Sorgen.«
    Strike
legte eine Hand vor den Mund und schüttelte langsam den Kopf.
    »Außerdem
ist Bernard der Einzige.«
    Genug. Von
Müdigkeit übermannt, war Strike nicht mehr in der Lage, seine Abscheu aus der
Stimme zu halten. »Ja, klar.«
    Rodney
trat derart fest auf die Bremse, dass Strike nach vorn flog und mit der Stirn
auf das Armaturenbrett knallte.
    »Hör mal.
Bist du bei dem Geschäft dabei oder nicht? Ich hab nämlich schon eine verdammte
nörgelnde Frau, die mir am Arsch hängt.«
    Strike,
der sich die Stirn hielt, war gezwungen, sich aufs Betteln zu verlegen. »Sei
einfach nur ehrlich zu mir, Mann. Du sagst, du verkaufst in der Stadt nicht
weiter, aber das >Ahab's< ist mittendrin, du sagst, alle Kunden sind von
außerhalb, Bernard ist mittendrin, du-du sagst...«
    Strike
warf es zurück in den Sitz, als Rodney Gas gab und mit sechzig Meilen durch
die Nebenstraßen fuhr, Dempsy flog vorbei, und Rodney donnerte mit einem
Totenschädel von Miene über die Ampel, schnitt Kurven und bremste zehn Minuten
später quietschend vor dem Bogen der Bänke an den Häusern, und Futon und alle
anderen starrten den Wagen mit weit aufgerissenen Mündern an. Rodney beugte
sich zu Strike hinüber und drückte dessen Beifahrertür auf.
    »Schwing
deinen Arsch an die Arbeit.«
    Strike sah
zur Crew hinüber, die ihn anstarrte. Die Bank schien wie verkleinert zu