Price, Richard

Kinositz herausgesogen und
in den Film versetzt worden. Er holte tief Luft und versuchte zögernd, diese
Angelegenheit auf ein anderes Gleis zu verschieben.
    »He, Rodney, Mann, komm schon, Mann, ich bin's, ich
bin's. Ich lie-liebe dich, Mann.« Er versuchte es herzlich und locker klingen
zu lassen.
    »Du liebst mich?« Rodney legte eine gewölbte Hand in
den Schoß und starrte geradeaus.
    Strike blies die Luft aus den Backen. »Rodney, Mann
...«
    Plötzlich bremste Rodney abrupt, sprang aus dem Wagen,
bevor Strike noch die Chance hatte zusammenzuzucken, rannte zu einem Mann und
einer Frau hinüber, die vor einem Videoladen standen, der die ganze Nacht
geöffnet hatte; der Typ war etwa so alt wie Strike, aber groß und muskulös, und
trug einen kurzgeschnittenen Vollbart.
    Strike betete, dass Rodney seine Wut an diesem Burschen
auslassen würde, aber dann fingen die beiden Männer zu reden an, Rodney
beruhigte sich und lächelte, lachte sogar. Das war schon überraschend genug,
doch als die Unterhaltung vorbei war und Rodney den bärtigen Typen direkt auf
den Mund küsste, wäre Strike beinahe abgehoben.
    Rodney stieg wieder in den Wagen, war wieder er selbst,
beschwingt und hellwach. »Kennst du den?«
    »Nein, wer ist das?«, fragte Strike sanft und hatte das
Gefühl, als stecke er seinen Kopf zum Schützengraben hinaus.
    »Ja, wie sollst du ihn auch kennen, er ist auf dem
College.«
    Strike fühlte sich leicht beleidigt, zeigte es aber
nicht.
    »Ja, er ist mein Sohn.« Rodney fuhr fröhlich weiter,
winkte jetzt den Clockers zu und brüllte Scherze hinaus. Er wandte sich
kichernd an Strike. »Weißt du, was er gerade zu mir gesagt hat? Er sagte:
>He, Pop, ich hab grade mein Geld gekriegt, hast du schon gegessen?<«
Rodney sah aus, als würde er gleich vor Stolz zu heulen anfangen. »Verdammt,
der Junge kann einen Computer im Dunkeln auseinandernehmen und wieder
zusammensetzen, er arbeitet drüben bei der First Federal und bezahlt sein
verdammtes Schulgeld selber. Ob ich schon gegessen hab ... verdammt.«
    »Nicht schlecht«, sagte Strike zurückhaltend und fragte
sich, warum er trotz allem eifersüchtig war.
    »Weißt du, er hatte die Chance, nach Nevada aufs College
zu gehen. Ja, die wollten, dass er da draußen Basketball spielte, aber dann
ist er an dieser hässlichen Schachtel hängengeblieben, hast du sie gesehen?«
Rodney schüttelte sich. »Und jetzt hängt er in der Stadt fest und geht auf eine
Schule, zehn Blocks von da entfernt, wo er aufgewachsen ist, weil sie nicht
von hier wegziehen will. Verdammt, er ist ganz wie mein Vater. Ich schwör's,
Pussys machen einen dumm.«
    »Sieht so aus«, nickte Strike und fing endlich an, sich
zu beruhigen.
    »Also ...« Rodney sah in den Rückspiegel, verzog das
Gesicht, hielt an und ließ den Wagen, der die letzten fünf Minuten ununterbrochen
hinter ihm gewesen war, vorbeifahren und verschwinden. »Hast du noch
irgendwelche anderen Kommentare, die ich hören sollte?«
    Strike zuckte mit den Schultern und zog den Kopf ein.
»Du sagst mir, was ich wissen muss, damit hat sich's.« Er kam sich vor, als
wenn ihm die Nacht endgültig das Rückgrat gebrochen hätte, der Mond war nur
noch eine nebensächliche Tatsache, nebensächlich, aber überwältigend.
    »Jetzt benimmst du dich, als hättest du es kapiert«,
nickte Rodney zustimmend. »Jetzt ... Ach, Scheiße.« Er stöhnte, und Strike
wurde wieder hellwach. »Schau dir mal dieses Arschloch da an.« Rodney hob eine
schlaffe Hand, um auf einen großen übergewichtigen Burschen zu deuten, der
quer über die Straße getrottet kam, auf den Wa gen
zutaumelte und sich dann schwer in Rodneys Fenster lehnte; er sah aus wie ein
trauriger Bassett mit Brille, nickte Strike zu, sah Rodney über die Ränder
seiner Brille hinweg an und machte auf Onkel Toms Hütte, noch bevor er den Mund
aufgemacht hatte. Strike erinnerte sich vage daran, dass er damals in der
Junior High School einer der Freunde seines Bruders gewesen war.
    »Was'n
los, Bernard.« Rodney legte einen einfältigen Ton in seine Stimme, aber Strike
konnte sehen, dass er ein Lächeln unterdrückte, während sich der Junge seine
hotdoggroßen Finger unter die Gläser schob, um sich die Müdigkeit aus dem
Gesicht zu reiben.
    »He,
Rodney, Mann, hast du schon von Darryl gehört?« Er schüttelte den Kopf, und
seine Lippen hingen schlaff herab.
    Strike
schwindelte es vor Adrenalin, und seine Gedanken kreisten wieder um Darryls
Schwester, die seinen Namen herausschrie. Als er