Rankin, Ian - Rebus - 06 - Blutschuld

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Autoren: Ian Rankin

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zurzeit nämlich nicht immer der Fall.« Yates hatte sein Funksprechgerät in die Hand genommen. »Zwo-sechs-null, bin ungefähr fünf Minuten vom Stützpunkt. Zwei Passagiere.« Es knisterte und rauschte.
    »Verstanden.«
    Er legte das Gerät wieder hin. »Und das«, sagte er, »das ist auch Belfast. Süd-Belfast, davon bekommt man nicht viel zu hören, weil hier so gut wie nie was passiert. Sehen Sie, was ich mit den zwei Städten meinte?«
    Rebus waren die Veränderungen in ihrer Umgebung schon aufgefallen. Plötzlich sah es nach Wohlstand und Sicherheit aus. Es gab breite Alleen, Einfamilienhäuser, von denen einige sehr neu aussahen. Sie waren an der Universität vorbeigefahren, einem Nachbau eines älteren College aus rotem Backstein. Und doch befanden sie sich noch immer erst knappe zehn Minuten von »den Unruhen« entfernt. Rebus kannte auch dieses Gesicht der Stadt. Er hatte da zwar nur die eine Pflichtrunde gedreht, aber er erinnerte sich durchaus an die großzügigen Häuser, das geschäftige Stadtzentrum, die viktorianischen Pubs, deren Innenräume unter Denkmalschutz standen. Er wusste, dass die Stadt von üppigen grünen Wiesen und Feldern umgeben war, von gewundenen Sträßchen und Feldwegen, an deren Ende harmlose Milchkannen randvoll mit Sprengstoff warten konnten.
    Die RUC-Wache an der Malone Road war gut getarnt, hinter einem hohen Plankenzaun versteckt und mit einem diskreten Wachturm ausgestattet.
    »Wir müssen für die Anwohner den äußeren Schein wahren«, erklärte Yates. »Das hier ist ein anständiges Viertel – Maschendrahtzäune und Maschinengewehre sind einfach nicht drin.«
    Das Tor hatte sich hinter ihnen schnell wieder geschlossen.
    »Danke für die Rundfahrt«, sagte Rebus, als sie parkten. Er meinte es aufrichtig, und Yates erkannte das mit einem Kopfnicken an. Smylie zwängte sich ins Freie. Yates warf einen Blick auf den Beifahrersitz, öffnete dann das Handschuhfach und holte seine in einem Halfter steckende Pistole heraus.
    »Ist Ihr Akzent eigentlich irisch?«, fragte Rebus.
    »Größtenteils. Eine Spur Liverpool ist auch noch dabei. Ich wurde in Bootle geboren, wir zogen hierher, als ich sechs war.«
    »Warum sind Sie zur RUC gegangen?«, fragte Smylie.
    »Wahrscheinlich weil ich schon immer ein Trottel war.«
    Er musste irgendwo unterschreiben, damit die beiden Besucher ins Gebäude hineindurften. Ihre Personalien wurden aufgenommen und überprüft. Später, das wusste Rebus, würde eine Büroassistentin sie in einer Datenbank speichern.
    Drinnen sah die Wache fast genauso aus wie jede andere Polizeiwache auch, außer dass die Fenster stark gesichert und die Streifenbeamten schusssichere Westen trugen und bewaffnet waren. Während der Fahrt hatten sie Polizisten gesehen, aber keinen von ihnen gegrüßt. Und sie waren an einer einzigen Militärpatrouille vorbeigefahren, junge Gefreite, die an der offenen Hecktür ihres Mannschaftswagens saßen (zu Rebus’ Zeiten – und wahrscheinlich auch jetzt noch – »Schwein« genannt), die Schnellfeuergewehre lässig in der Armbeuge, mit Pokerface, trainiert, keinerlei Emotionen zu zeigen. In der Wache mochten die Fenster gut gesichert sein, aber von einer Belagerungsmentalität war nicht viel zu spüren. Die Witze waren genauso schlüpfrig, genauso makaber wie diejenigen, die man sich in Edinburgh erzählte. Die Leute redeten vom Fernsehen, vom Fußball und vom Wetter. Smylie schenkte all dem keine Beachtung. Er wollte den Job erledigen und so schnell wie möglich wieder zurück.
    Rebus machte sich wegen Smylie gewisse Gedanken. Der Mann mochte im Büro eine wahre Perle sein, aber hier schien er nicht in seinem Element zu sein. Er war nervös und zeigte es auch. Als er sich über die Hitze beklagte und seine Jacke auszog, wurden unter seinen Armen große Schweißflecken sichtbar. Rebus hatte gedacht, er würde der Nervöse sein, doch er fühlte sich innerlich unberührt, seine Erinnerungen brachten keine neuen Ängste mit sich. Es ging ihm ziemlich gut.
    Yates besaß ein eigenes kleines Büro. Sie hatten sich Tee aus dem Automaten geholt und stellten die Becher jetzt auf den Schreibtisch. Yates legte seine Pistole in eine Schreibtischschublade, hängte sein Jackett über die Lehne seines Stuhls und setzte sich. Über ihm, an der Wand hinter dem Schreibtisch, hing ein Computerausdruck mit der überformatigen Aufschrift NIL ILLEGITIMUM NON CARBORUNDUM . Smylie beschloss, einen Witz zu versuchen.
    »Ich dachte, Latein wär für die