Resident Evil - Sammelband 02 - Der Umbrella-Faktor

Lida Willis, regionale Sprecherin der Organisation, ließ verlauten, dass man „entsetzt und bestürzt“ sei über das Ausmaß der Katastrophe und jeden verfügbaren Agenten für die Suche nach den verschwundenen S. T. A. R. S.-Angehörigen abstellen sowie jeden Kontakt offen legen würde, den sie innerhalb der Organisation noch haben könnten.
    Ironischerweise wurden die enthüllenden Dokumente von einer Umbrella-eigenen Suchmannschaft gefunden …

EINS
    „Los, los, los !“, schrie David. John gab Gas und drosch den Minivan durch eine enge Kurve, während Schüsse die kalte, nächtliche Stille über Maine erschütterten.
    John hatte die beiden Limousinen einen Augenblick zuvor ausgemacht, und dem Team war kaum Zeit geblieben, sich zu bewaffnen. Egal wer sich ihnen da an die Fersen geheftet hatte – Umbrella oder S. T. A. R. S. oder die örtlichen Cops – , es lief auf das Gleiche hinaus, denn alle steckten mit Umbrella unter einer Decke …
    „Häng sie ab, John!“, rief David und schaffte es irgendwie, selbst dann noch ruhig und beherrscht zu klingen, als die Kugeln das Heck des Vans durchsiebten.
    Es liegt an seinem Akzent – er klingt immer, als säße er irgendwo zum gemütlichen Plausch … aber wo, zum Teufel, ist die Falworth Street?
    John war verwirrt, seine Gedanken wirbelten wild durcheinander. Im Einsatz zeigte er normalerweise den anderen, wo es lang ging, aber überraschende Attacken wie diese waren einfach nicht sein Ding.
    An der Falworth rechts und dann Richtung Landebahn – Grundgütiger, noch zehn Minuten, und wir wären weg gewesen!
    Es war zu lange her, dass John aktiv an Kampfeinsätzen teilgenommen hatte, und in eine waschechte Autoverfolgungsjagd war er eigentlich noch nie verwickelt gewesen. So gesehen machte er seine Sache mehr als ordentlich, aber es war und blieb ein gottverdammter Minivan …
    Bamm! Bamm! Bamm!
    Im Fond des Vans erwiderte jemand das Feuer, indem er aus dem offenen Heckfenster hinausschoss. Im engen Wageninnern brüllten die Entladungen der Neunmillimeter so laut wie die Stimme eines zornigen Gottes, die es John noch mehr erschwerte, sich zu konzentrieren.
    Noch zehn verdammte Minuten!
    Ganze zehn Autominuten waren sie von der Landebahn entfernt, wo der gecharterte Flieger auf sie wartete. Es war wie ein schlechter Witz – wochenlang hatten sie sich versteckt und abgewartet, waren kein noch so geringes Risiko eingegangen, nur um dann auf dem Weg aus diesem verfluchten Land heraus erwischt zu werden …
    John hielt das Steuer fest umklammert, während sie die 6th Street hinunterschossen. Der Van war zu schwer, um die Limousinen abzuhängen. Selbst ohne die fünf Insassen und mit einem noch größeren Waffenarsenal an Bord wäre das wuchtige, sperrige Fahrzeug nicht geeignet gewesen, einen Stich zu machen. David hatte ihn wegen seiner Unauffälligkeit gekauft, wegen nichts anderem, und dafür büßten sie jetzt. Damit ihre Verfolger abschütteln zu können, wäre einem Wunder gleichgekommen. Ihre einzige reelle Chance bestand darin, auf ein größeres Verkehrsaufkommen zu stoßen und darin unterzutauchen. Es wäre gefährlich gewesen, aber von der Straße abgedrängt und erschossen zu werden, würde noch um einiges unangenehmer sein.
    „Clip!“, schrie Leon, und John warf einen Blick in den Rückspiegel, wo er den jungen Cop neben David am Heckfenster kauern sah. Sie hatten die Rücksitze herausgenommen, um mehr Platz für die Waffen zu haben – aber das hieß auch: keine Sicherheitsgurte. Wenn John eine Kurve nur etwas zu schnell nahm, würden seine Kameraden das Fliegen lernen.
    Bamm! Bamm!
    Die Verfolger in den Limousinen gaben zwei weitere Schüsse ab, Kaliber .38, wie John vermutete. Er trat das Gaspedal des vibrierenden Vans noch weiter durch, während Leon das Feuer aus einer Neunmillimeter Browning erwiderte. Leon Kennedy war ihr bester Schütze. David hatte ihn wahrscheinlich angewiesen, auf die Reifen der Verfolger zu zielen.
    Bester Schütze nach mir jedenfalls. Wie, zum Teufel, soll ich diese Typen hier in Exeter, Maine, abhängen, noch dazu unter der Woche um 23 Uhr? Hier gibt’s kein Verkehrsgewühl – nirgends!
    Eine der Frauen warf Leon ein Magazin zu. John blieb keine Zeit, sich zu vergewissern, welche der beiden. Er riss das Lenkrad nach rechts und fuhr Richtung Innenstadt. Eine qualmende Reifenspur blieb auf dem Asphalt zurück. Der Van schwankte um die Ecke der Falworth Street und raste weiter Richtung Osten. Die Landebahn lag im Westen,