Rollende Steine

überhaupt. Viele Leute halten den Hirtenstar für intelligenter, aber…«
    QUIEK!
    Der Rabe plusterte sich auf.
    »Ich bin als Dolmetscher hier«, erklärte er.
    »Hat er ihn gefunden?« fragte Albert.
    Der Rattentod quiekte eine Zeitlang.
    »Er hat überall gesucht«, übersetzte der Rabe, »ohne eine Spur von ihm zu entdecken.«
    »Dann will er nicht gefunden werden«, stellte Albert fest. Er strich das Fett aus einer mit Totenschädelsymbolen geschmückten Pfanne. »Die Sache gefällt mir immer weniger.«
    QUIEK.
    »Die Ratte meint, das sei noch nicht das Schlimmste«, sagte der Rabe. »Die Ratte meint, du solltest hören, was seine Enkelin angestellt hat…«
    Die Ratte quiekte. Der Rabe sprach.
    »Ich wußte es!« platzte es aus Albert heraus. »Den Jungen retten ! Sie hat überhaupt keine Ahnung! Na schön! Jetzt kümmere ich mich um die Sache. Der Herr glaubt also, er könnte sich einfach so aus dem Staub machen, wie? Wohin er auch verschwunden ist – der alte Albert findet ihn! Was euch beide betrifft… Ihr wartet hier!«
     
    In Pseudopolis hingen bereits die Poster. Neuigkeiten reisten schnell, erst recht, wenn T.M.S.I.D.R. Schnapper für die Pferde bezahlte…
    »Hallo, Pseudopolis!«
    Die Stadtwache mußte alarmiert und eine Kette von Eimerträgern zum Fluß gebildet werden. Asphalt hielt vor der Tür von Buddys Garderobe Wache, in der Hand eine Keule, in der ein Nagel steckte.
     
    Albert stand vor einer Spiegelscherbe im Schlafzimmer und kämmte sich energisch das Haar. Es war weiß. Besser gesagt, vor langer Zeit mochte es einmal weiß gewesen sein. Jetzt hatte es eine Farbe wie der Zeigefinger eines Nikotinsüchtigen.
    »Es ist meine Pflicht, jawohl«, brummte er. »Weiß gar nicht, wie er ohne mich zurechtkäme. O ja, er erinnert sich tatsächlich an die Zukunft, aber dauernd bringt er die Dinge durcheinander. Er denkt über ewige Wahrheiten und so nach, doch wer muß letztendlich alles in Ordnung bringen, hm? Der alte Albert.«
    Er betrachtete sein Spiegelbild.
    »Also gut!« sagte er.
    Unter dem Bett stand ein ramponierter Schuhkarton. Albert zog ihn vorsichtig heran und nahm den Deckel ab. Er war zur Hälfte mit Baumwolle gefüllt, und darin, einem zerbrechlichen Ei gleich, ruhte eine Lebensuhr.
    Sie trug den Namen Alberto Malich eingraviert.
    Der Sand darin war mitten im Rieseln erstarrt. Die obere Hälfte war fast leer.
    In Tods Domäne stand die Zeit still.
    Es gehörte zur Vereinbarung. Er arbeitete für Tod, ohne daß die Zeit verging – es sei denn, er kehrte in die Welt der Lebenden zurück.
    Ein Zettel lag neben dem Glas. Ganz oben darauf stand die Zahl 91, und ihr folgten 73… 68… 37… 19.
    Neunzehn!
    Wie dumm von ihm. Er hatte sein Leben stunden- und minutenweise verstreichen lassen, in letzter Zeit immer häufiger. Zum Beispiel die Sache mit dem Klempner. Und dann die Einkäufe. Dem Herrn gefiel es nicht, einkaufen zu gehen, weil man ihn nur selten bediente. Außerdem hatte Albert dann und wann Urlaub gemacht. Es gefiel ihm, die Sonne wiederzusehen, Wind und Regen zu spüren. Tod gab sich zwar alle Mühe, aber er bekam es einfach nicht richtig hin. Das galt auch fürs Gemüse: Die Produkte des Gartens schmeckten nicht wie gewachsen.
    Noch neunzehn Tage Leben. Genug für diese spezielle Aufgabe.
    Albert schob das Stundenglas in die Tasche, streifte sich den Mantel über und stapfte die Treppe hinunter.
    »Du«, sagte er und zielte mit dem Zeigefinger auf den Rattentod. »Du hast keine Spur von ihm gefunden? Es muß doch etwas geben. Konzentrier dich.«
    QUIEK.
    »Was hat er gesagt?«
    »Er glaubt, sich an Sand zu erinnern.«
    »Sand«, wiederholte Albert. »Na, das ist doch schon was. Wir beginnen unsere Suche beim Sand.«
    QUIEK?
    »Wo auch immer Tod sich aufhält – er hinterläßt Abdrücke. Von Eindrücken ganz zu schweigen.«
     
    Ein rhythmisches, schabendes Geräusch weckte Klippe. Im trüben Licht der Morgendämmerung zeichnete sich die Gestalt von Glod ab. Der Zwerg schwang einen Pinsel.
    »Was du da machst?«
    »Ich habe Asphalt gebeten, mir Farbe zu besorgen«, sagte Glod. »Diese Räume sind eine Schande.«
    Klippe stemmte sich auf den Ellenbogen hoch und ließ den Blick durchs Zimmer schweifen.
    »Wie du die Farbe des Bodens nennst?«
    »Nilgrün.«
    »Hübsch.«
    »Danke«, sagte Glod.
    »Auch die Gardinen sind nicht schlecht.«
    Die Tür schwang auf. Asphalt kam mit einem Tablett heran und trat die Tür hinter sich zu.
    »Oh, entschuldige.«
    »Schon gut«,