Rollende Steine

Dollar«, betonte Glod.
    »In der Nachricht wird ausdrücklich darauf hingewiesen…«
    »Ich bitte dich, Hauptmann.« Der Bürgermeister rang sich offenbar zu einer Entscheidung durch. »Wir wissen ja, daß die Leute in Sto Lat ein wenig seltsam sind. Immerhin ist es nur Musik. Ich fand die Mitteilung auch sonderbar. Musik kann doch nicht schaden, oder? Und diese jungen… äh… Leute sind ganz offensichtlich erfolgreich.« Den letzten Worten maß der Bürgermeister besondere Bedeutung bei, wie auch viele andere Leute. Niemand mag einen armen Dieb.
    »Ja«, fuhr er fort. »Vermutlich wollten uns die Lats einen Streich spielen. Typisch für sie. Halten uns für einfältig, nur weil wir hier draußen leben.«
    »Aber die Bewohner von Pseudopolis…«
    »Ach die. Sie sind eingebildet und arrogant. An ein bißchen Musik kann nichts falsch sein, oder?« Der Bürgermeister sah zu Glod. »Erst recht dann nicht, wenn sie dem Gemeinwohl dient. Laß sie passieren, Hauptmann.«
     
    Susanne sattelte auf.
    Sie kannte den Ort, hatte ihn sogar einmal gesehen. Jetzt erstreckte sich dort ein neuer Zaun, aber die Straße war noch immer gefährlich.
    Sie kannte auch den Zeitpunkt.
    Kurz bevor man anfing, von der »Todeskurve« zu sprechen.
     
    »Hallo, Quirm!«
    Buddy spielte einen Akkord. Und ging in Positur. Ein mattes weißes Glühen umgab ihn wie der Glanz von billigen Pailletten.
    »Uh-huh- huh !«
    Der Jubel wurde zur bereits vertrauten Wand aus Lärm.
    Ich habe befürchtet, von Leuten umgebracht zu werden, die uns verabscheuen, dachte Glod. Jetzt halte ich es für möglich, von Leuten getötet zu werden, die uns lieben…
    Er sah sich argwöhnisch um. Wächter standen an den Wänden – der Hauptmann war kein Narr. Hoffentlich hat Asphalt Pferde und Karren vorbereitet…
    Er beobachtete Buddy, der im Rampenlicht schimmerte.
    Einige Zugaben, anschließend die Hintertreppe runter und weg, dachte Glod. Der große Lederbeutel war an Klippes Bein festgekettet. Wer ihn zu stehlen versuchte, mußte irgendwie mit einem tausend Kilo schweren Schlagzeuger fertig werden.
    Ich weiß nicht einmal, was wir spielen sollen, fuhr es Glod durch den Sinn. Ich weiß es nie, blase einfach nur ins Horn. Das ist alles. So was kann doch nicht richtig sein.
    Buddys Arm wirbelte wie bei einem Diskuswerfer, und Töne sprangen zu den Ohren des Publikums.
    Glod setzte das Horn an die Lippen und verursachte ein Geräusch, das klang wie… brennender Samt in einem fensterlosen Raum.
    Bevor der besondere Zauber der Musik Mit Steinen Drin Glods Seele füllte, dachte er: Ich sterbe. Das gehört zur Musik. Ich sterbe, und zwar bald. Ich fühle es, jeden Tag. Der Zeitpunkt meines Todes rückt immer näher…
    Erneut sah er zu Buddy. Der Blick des jungen Mannes glitt übers Publikum, als suche er in der schreienden Menge nach jemandem.
    Sie spielten »Hier rappelt’s ganz schön«. Sie spielten »Gib mir die Musik Mit Steinen Drin«. Sie spielten »Pfad zum Paradies« (und hundert Zuhörer beschlossen, sich am nächsten Morgen eine Gitarre zu besorgen).
    Sie spielten mit dem Herzen und vor allem mit der Seele.
    Nach der neunten Zugabe verließen sie das Gebäude. Die Menge stampfte noch immer mit den Füßen, als sie durchs Abortfenster kletterten und eine schmale Gasse erreichten.
    Asphalt steckte den Inhalt eines kleinen Lederbeutels in den großen.
    »Noch einmal siebenhundert Dollar«, sagte er, als er ihnen auf den Karren half.
    »Ja, und wir bekommen nur jeweils zehn Dollar«, brummte Glod.
    »Beschwer dich bei Herrn Schnapper«, schlug Asphalt vor, als die Hufe der Pferde in Richtung Stadttor klapperten.
    »Ja, das werde ich.«
    »Es ist nicht weiter wichtig«, sagte Buddy. »Manchmal spielt man für Geld. Aber meistens spielt man nur um der Musik willen.«
    »Ha, von wegen!« Glod tastete unter den Sitz. Asphalt hatte dort zwei Kisten Bier verstaut.
    »Morgen das Konzert stattfindet, Jungs«, ließ sich Klippe vernehmen. Der Torbogen strich über ihnen hinweg. Noch immer hörten sie rhythmisches Stampfen.
    »Danach wird eine neue Vereinbarung geschlossen«, sagte der Zwerg. »Unser neues Honorar enthält viele Nullen.«
    »Nullen wir schon jetzt haben«, wandte Klippe ein.
    »Ja, aber ohne irgendwelche Zahlen davor. Äh, Buddy?«
    Sie sahen sich um. Buddy schlief, beide Arme um die Gitarre geschlungen.
    »Völlig weggetreten«, kommentierte Glod.
    Er drehte den Kopf. Vor dem Karren erstreckte sich die Straße; ein blasses Band im Licht der