Rollende Steine

durften.
    Die Vordertür öffnete sich, und ein großes, flaches Objekt aus Holz schob sich auf die Straße. Die Bewegungen wirkten seltsam: einige Schritte nach vorn und dann ein oder zwei Schritte zurück. Etwas sprach mit sich selbst.
    Detritus sah nach unten. Er konnte mindestens – kurzes Zögern – sieben verschieden große Beine erkennen, von denen vier keine Füße hatten.
    Er wankte näher und klopfte an die Seite des hölzernen Gegenstands.
    »Hallo, hallo, hallo, was hat dies alles… zu bedeuten?« fragte er und konzentrierte sich dabei auf jedes Wort.
    Der flache Kasten verharrte.
    »Wir sind ein Piano«, sagte er.
    Detritus dachte darüber nach. Er wußte nicht genau, was ein Piano war.
    »Und ein Piano läuft umher?« fragte er.
    »Es… Wir haben Beine«, lautete die Antwort.
    Dem konnte Detritus nicht widersprechen.
    »Aber es sein mitten in der Nacht«, stellte er fest.
    »Selbst Pianos haben mal frei«, sagte das Piano.
    Detritus kratzte sich am Kopf. Es schien soweit alles in Ordnung zu sein.
    »Na… schön«, brummte er.
    Er beobachtete, wie das Piano über die Marmorstufen wackelte und hinter der nächsten Ecke verschwand.
    Es führte das Selbstgespräch fort:
    »Wieviel Zeit bleibt uns wohl?«
    »Wir es schaffen sollten bis zur Brücke. Er nicht intelligent genug, um zu sein Schlagzeuger.«
    »Aber er ist Polizist.«
    »Eben.«
    »Klippe?«
    »Ja?«
    »Vielleicht werden wir geschnappt.«
    »Er uns nicht aufhalten kann. Immerhin wir unterwegs sind in einer Mission für Glod.«
    »Stimmt.«
    Das Piano platschte eine Zeitlang durch die Pfützen und fragte sich dann:
    »Buddy?«
    »Ja?«
    »Warum ich das gesagt habe?«
    »Was denn?«
    »Daß wir unterwegs sind in einer… Mission für Glod.«
    »Nun… der Zwerg hat uns aufgefordert, das Piano zu holen, und er heißt Glod, und deshalb…«
    »Ja. Ja. Aber… Detritus hätte uns können aufhalten, es doch nichts Besonderes ist, im Auftrag eines Zwergs unterwegs zu sein…«
    »Vielleicht bist du nur ein bißchen müde.«
    »Ja, vielleicht«, erwiderte das Piano dankbar.
    »Na ja, wie dem auch sei: Wir sind in einer Mission für Glod unterwegs.«
    »Ja.«
     
    Glod saß in seiner Unterkunft und betrachtete die Gitarre.
    Sie spielte sich nicht mehr von selbst, seit Buddy fortgegangen war. Doch wenn man sich vorbeugte und aufmerksam genug lauschte, konnte man noch immer ein leises Summen hören.
    Der Zwerg streckte langsam und vorsichtig die Hand aus und berührte die…
    Das Geräusch beschränkte sich nicht darauf, disharmonisch zu sein. Dieses Geräusch war anders. Es bleckte die Zähne und zeigte scharfe Krallen.
    Glod lehnte sich rasch zurück. Schon gut. Alles klar. Es war Buddys Musikinstrument. Ein Instrument, das über Jahre hinweg von der gleichen Person gespielt wurde, gewöhnte sich an sie – nach Glods bisherigen Erfahrungen allerdings nicht in dem Ausmaß, daß es fremde Leute biß. Buddy besaß die Gitarre erst seit einem Tag, aber vielleicht galt das Prinzip schon.
    Glod erinnerte sich an eine alte Zwergenlegende, die von Furgels Horn erzählte: Es ertönte, wenn Gefahr drohte – und aus irgendeinem Grund auch in der Gegenwart von Meerrettich.
    Es gab auch eine Ankh-Morpork-Legende über eine alte Trommel im Palast oder so. Sie sollte sich selbst schlagen, wenn eine feindliche Flotte den Ankh heraufsegelte. In den vergangenen Jahrhunderten war diese Überlieferung immer mehr in Vergessenheit geraten. Jetzt herrschte das Zeitalter der Vernunft, und außerdem konnte nur dann eine feindliche Flotte den Ankh stromaufwärts segeln, wenn ihr Dutzende von Männern mit Schaufeln vorausgingen.
    Eine Troll-Geschichte berichtete von bestimmten Steinen, die in einer frostigen Nacht…
    Gelegentlich tauchten magische Musikinstrumente auf.
    Glod streckte erneut die Hand aus.
    DSCHA-ba-daba-duh .
    »Schon gut, schon gut…«
    Der Musikladen lag in unmittelbarer Nähe der Universität, und dort sickerte Magie heraus, auch wenn die Zauberer behaupteten, sprechende Ratten und wandernde Bäume seien nichts weiter als statistische Zufälle. Andererseits fühlte sich dies hier nicht wie Magie an, sondern viel älter. Es war Musik.
    Glod fragte sich, ob er Imp… äh… Buddy dazu überreden sollte, die Gitarre in den Laden zurückzubringen und sich dort eine andere auszusuchen…
    Aber sechs Dollar waren sechs Dollar. Kein Zweifel.
    Es klopfte an der Tür.
    »Wer ist da?« fragte Glod und sah auf.
    Die folgende Stille gab einen Hinweis. Der Zwerg