Rost

Kopf, entscheiden wir, wie’s weitergeht.«
    »Das müssen wir jetzt gleich entscheiden.«
    Doch Poe schüttelte den Kopf. »Wir treffen uns bei dir, gleich morgen
früh.«
    Dann wandte er sich ab und ging die dunkle Straße hoch, zu seiner
Mutter, während Isaac ihm nachschaute. Er hielt einmal kurz inne, winkte. Als
er außer Sicht war, machte Isaac sich auf, über die dunklen Bahngleise, allein.

2 . Poe
    Er ging den schlammigen Feldweg zum Trailer seiner Mutter hoch.
Er hatte sich vor Isaac beherrscht, der brauchte es nun wirklich nicht, dass
Poe vor seinen Augen durchdrehte, was absolut passieren konnte. Immerhin war’s
dunkel, tröstlich, dass ihn keiner jetzt so sehen konnte, und er spürte wieder,
wie das Messer seinen Hals berührte und die Hand des Mannes auf ihm lag. Der
Regen hatte zugenommen, zuerst Eisregen, dann Schneegestöber. Ihm war furchtbar
kalt, er hatte seine Jacke dort in der Maschinenhalle lassen müssen, wo der
Große namens Otto tot am Boden lag. Ihm war so kalt, für eine Jacke hätte er
alles gegeben, selbst für die beschissenste Mütze, ja, literweise Blut für eine
blöde Wollmütze und, mein Gott, alles, was du willst, für eine Jacke, sogar
einen Plastikmüllsack. Rennen müsste er, um warm zu werden, überlegte er, dabei
fiel Gehen ihm schon schwer genug. Zum Trailer, überlegte er, würde er’s
schaffen. Aber, fiel ihm ein, er hatte gar kein Feuerholz gehackt, wie immer
bis zum letzten Moment aufgeschoben und dann los mit Isaac, das Haus war garantiert
eiskalt, kein Holz mehr da und die Elektroheizer kosteten zirka dreißig Dollar
täglich, seine Mutter würd die garantiert nicht anstellen, und mit den
Rheumahänden konnte sie auch keine Axt mehr schwingen.
    Hoffentlich war seiner Mutter nicht zu kalt, er war als Sohn beschissen.
Wie sie in dem doppelbreiten Trailer hockte, Hände ganz arthritiskrallig, du
bist ein Stück Scheiße, wirklich ein Stück Scheiße, dass du nicht mal dafür
sorgen kannst, dass deiner eigenen Mutter warm ist, ein verfluchter feiger
Loser, der nicht mal in einem blöden Eisenwarenladen pünktlich bei der Arbeit
sein kann. Was wohl Isaac dem Arschloch an den Kopfgeworfen hatte,
irgendetwas Schweres, einen großen Stein, der hat ihm das Gesicht
zerschmettert, hat er doch gesehen. Die Stirn eingedrückt, so in den Schädel
rein. Nicht zu sehr dran denken, weil sonst musst du kotzen. War bestimmt ein
Riesenscheißstein. Isaac und Otto, himmlisch so als Paar. Der soll dem lieben
Gott für diesen Wurfarm dankbar sein. Echt lebensrettend. Geht dir dieser
Penner an den Schwanz, und dazu machst du dir noch in die Hose, voll die
Krönung.
    Ausgerechnet in der einen Nacht, in der er sein Zuhause warm
brauchte, würd’s eiskalt sein, er brauchte diese Wärme, weil er Mordkomplize
war, im Grunde Notwehr, nichts sonst, aber jetzt war’s Mord, denn er war
weggegangen von der Leiche, aber Gott, deshalb die Bullen rufen wegen dieser
Dreckskerle, der Tote, Otto, wie der auf mich zukam, dieses breite Grinsen, kam
auf mich zu, während ich ein Messer an der Kehle hatte, und die Hand des Typen
quetschte mir die Eier ab, na, keine Frage, was der vorhatte. Ja, dachte er, so
müssen sich die Mädels fühlen, wenn irgendein fremder Typ sie anpackt. Ekliges
Gefühl.
    Er stellte sich den toten Otto vor, verwesend, und ein Scheißkojote
fraß ihm das Gesicht weg, davon wurde Poe fast wärmer. Wenn ihn heute Morgen
wer gefragt hätte, er hatte nie im Leben wen gehasst, doch jetzt, bei Gott, er
hasste diesen Toten, Otto, wie er grinste, als er merkte, dass sein Kumpel Poe
buchstäblich bei den Eiern hatte, und noch mehr hasste er den, den mit dem
Bart, der ihm den Schnitt am Hals gemacht und ihn so festgehalten hatte, und
den Dritten, Älteren, den hatte er gar nicht so heftig treten wollen. Dessen
Namen wusste er nicht mehr, er hatte noch versucht, den Streit zu schlichten,
dieser Ältere, der stank so schrecklich. Hätt er ihn bloß nicht so heftig getreten.
Ja, der war der Gute. Der, den man am heftigsten tritt.
    Auch wenn das kein Mord war – was sie machten, war nicht so schlau.
Ihm war klar, er hatte angefangen. Ihm war auch klar, Isaac war nicht zum
Pinkeln rausgegangen, als er rausging. Die alte Nummer, typisch Billy Poe, es
passierte nicht zum erstenMal, dass es ihn in die Klemme brachte. Er hatte
den Pennern an den Kragen gewollt. Er dachte, die drei knöpf ich mir vor, er
dachte, das wird der Scheißkracher, alle drei knöpf ich mir vor, nur dass sie
beinah ihn