Rotzig & Rotzig

ein straffes Drahtseil arbeitet. Hitze überkam mich, gefolgt von Schweiß. Sieben Etagen sind hoch, um sie im freien Fall hinter sich zu bringen, auch wenn ich, wie erwähnt, noch nicht ganz auf Höhe der siebten angekommen war. Fast sieben Etagen plus Erdgeschoss plus Kellergeschoss, das waren beinahe neun, nur etwas mehr als ein Stockwerk weniger als mein Vorgänger gebraucht hatte, sich vom Leben zum Tod zu befördern.
    Zirp-zirp, zirp-zirp.
    Panik setzte ein, gepaart mit Unglauben. „Hausmeister, hörst du das?“ Zirp-zirp, zirp-zirp.
    Der Unglaube wich, die Panik blieb. Hektisch sah ich mich um. Links, rechts, vorn, hinten, oben, unten. Sechs Flächen, null Ausweg. Ich war drauf und dran, in einer Attacke rasender Klaustrophobie meine Fußspuren auf sämtlichen sechs Flächen zu hinterlassen, als mein Blick an einem etwa münzgroßen Loch in der Tür zur siebten Etage hängenblieb, knapp unterhalb der Fahrstuhldecke. In dem Loch steckte ein Vierkant. Der Vierkant der Türverriegelung.
    Zirp-zirp. „Hausmeister.“ Zirp-zirp. „Hausmeister, hörst du mich?“ Die Stimme war durch den Hall im Aufzugschacht verfremdet, doch ich tippte auf Metin und antwortete nicht. Mit einem einzigen Ruck hatte ich die Werkzeugkiste offen, durchwühlte sie rasend, bis ich den hoffentlich passenden Vierkantschlüssel in Fingern hielt. Rumms, Werkzeugkiste zugezogen und schräg gegen die Schachtwand gelehnt, draufgeklettert. Wange gegen den kalten Stahl der Tür gepresst, fummelte ich über meinem Kopf den Schlüssel ins Loch und auf den Vierkant. Passte. Bloß die Kraft meiner Finger allein reichte nicht, ihn zu drehen und damit die verfluchte Tür zu entriegeln. Wieder runter, Kiste ratsch wieder auf.
    Zirp-zirp, zirp-zirp. „Gleich geht es abwärts, Hausmeister.“ Heiseres Lachen. „Geradewegs zur Hölle.“ Rumms, Kiste zu, angestellt, draufgekraxelt, Schraubenzieher in den ringförmigen Griff des Vierkantschlüssels gekeilt, halbe Drehung und das Blech an meiner Wange gab nach, die Tür schwang einen Spalt weit auf. Und dann wieder zu. Öldruckschließer, automatisch.
    Zirp-zirp, zirp-zirp.
    Nur ein trotziges Aufwallen von Stolz hinderte mich daran, lauthals um Hilfe zu rufen. Mit aller, prekär auf einer schräg gestellten Kiste balancierend aufzubringenden Kraft drückte ich die Etagentür so weit es nur ging auf und trieb dann den Schraubenzieher in den Spalt darunter. Zitternd ließ ich den Griff los. Die Tür schwang ein bisschen zurück, stoppte dann und blieb offen. So gerade eben. Mit beiden Händen vollführte ich einen Klimmzug, hielt mich einarmig und tastete fieberhaft nach irgendeinem Halt, um mich raus in den Flur zu ziehen. Zirp-zirp, zirp-zirp.
    Da war nur glatter Boden, glatter Mauerputz, glattes Türblech.
    „Zeit, zu bereuen, Hausmeister. Zeit, zu beten.“ Wieder runter, ratsch! Kiste auf, ein fester, entschlossener Griff, rumms! Kiste zu, angestellt, draufgehechtet, hochgezogen. Dann, auch wenn's schwerfiel, einmal ums Gummirund geleckt, und popp, den Abflusspümpel auf den glatten Fliesenboden geklatscht. Zirp-zirp, zirp-zirp.
    Wie viel vom Drahtseil war wohl noch intakt? Wie viel schon durchtrennt? Wo war der Punkt, an dem es knack machte und die Kabine nach unten schoss? Linke Hand um den Fuß des Pümpels, bekam ich mich weit genug hochgezogen, um mit rechts die Vorderkante der Tür zu packen. Einen schlotternden Moment lang hing ich da, Oberkörper schon im Flur, Unterkörper noch im Aufzug, und ich schrie, als die Kabine kurz ruckte, dann hatte ich auch die Beine im Flur, lag zusammengerollt auf der Seite und atmete mit rasender Frequenz.
    Zirp-zirp, zirp-zirp. „Schrei nur, Hausmeister, schrei, solange du noch kannst.“
    In nicht viel mehr als drei langen Sätzen stürmte ich das Treppenhaus hoch bis zum Dach und rein in den Maschinenraum, wo Metin stillvergnügt auf dem Bauch lag und sägte, bis ich ihn an den Waden packte und Kopf voran in den Schacht stieß. Er kreischte gellend, und eine Drahtbürste entglitt seinen Fingern. Eine Bürste, keine Säge. Das Zugseil war, wie ich jetzt sah, völlig unbeschädigt. Na, da konnten wir ja von Glück sagen, dass ich Metin noch an den Beinen gepackt hielt. „Zieh mich hoch“, schrie er, doch ich zögerte, den Nachgeschmack vom Abflusspümpel noch ausgesprochen gallig auf der Zunge. „Zieh mich hoch!“
    „Sag mir erst: Wer hat meine Autoreifen zerstochen?“
    „Ich weiß nicht, ich war's nicht, ich war's ehrlich nicht, ich schwör auf