Rummelplatz

nach vorn heraus war bloß ein Katzenkopfpflaster und die Baracken, die der Stadt nicht recht, aber Papendiek billig waren. Es war auch andeutungsweise eine Mauer davor, dreiundvierzig von der Organisation Todt erbaut, welche dahinter Fremdarbeiter aufbewahrt hatte, vorwiegend Holländer, die arbeiteten im Hafen. Und nun waren die Ostflüchtlinge dort, Pommern, Schlesier, Ostpreußen. Und Peter Loose. Der aber seit vier Wochen erst, schwarz über die grüne Grenze gekommen, Deutschland besichtigen. Warm war’s, Sommerabend, das Jahr siebenundvierzig brachte Hitzerekorde. Schlager gab’s, die hießen Heat-Wave oder Hot spell oder so.
    Bei Papendiek also saß er in der »LETZTEN INSTANZ«, etwas im Hintergrund, vorn aber sangen sie. Zuerst sangen die Hafenleute und die Schiffer, so ein Gegröle war das, schnapsheiser und bierselig, und Rheinisches war’s und solche Allerweltsgesänge und die bekannten Marschierlieder, nicht sehr melodisch; aber wenn sie in Stimmung waren, sangen manchmal auch die Flüchtlinge, das war etwas anderes. Das kam von weit her. Lieder, die brachten fremde Gerüche mit, und die dunklen Wörter und Schnörkel, die darin vorkamen, die seltsamen Figuren, die brachten merkwürdige Landschaften |54| herein und ganz andere Leute, anderssprachige, oder zumindest so schwer verständlich wie nun diese Erzgebirgler hier.
    Wenn aber der eine aus Tilsit sang und der andere aus Masuren, da konnte der dritte schon nicht mitsingen, denn der war aus Schneidemühl. Solche Weite war das. Tilsit nämlich verhält sich zu Schneidemühl wie Berlin zu Dortmund – wer weiß das? Und ein vierter war aus Breslau, welches sich zu Tilsit verhält wie Fulda zu Wien oder aber wie Bayreuth zu Rügen, und auch das hat man nicht gewußt.
    Also rückte Peter heran, und der Breslauer tunkte den Finger in Bier, zeichnete die Reichsgrenze hin, die gewesene vormalige, wie auch der Breslauer ein vormaliger war und ein Oberlehrer dazu.
    Dortmunder Aktienbier also: das klammerte unten Österreich aus, rechts Kongreß-Polen, und sie hatten nun ungefähr einen Gaul vor sich, dicke Vorderbeine, dünnes Hinterbein, der Schweif kam aus Tilsit, der Sattel saß über Kiel und Stralsund, und nur wo der Kopf hätte sein müssen, da war die Nordsee oder höchstens noch Helgoland. Achtzehneinundsiebzig vielleicht, sagte der Oberlehrer, oder siebzehnneunundachtzig. Auch noch neunzehnsiebzehn. Aber dann schon nicht mehr. Dann war dies schon ein Freistaat und jenes ein Korridor, da sprach man polnisch und litauisch dort, sowieso jiddisch; kaschubisch, russisch, und die ganze Idiomatik. Und was dann kam, das war vorauszusehen von spätestens neununddreißig an. Was der Oberlehrer aber sehr leise sagte, gerade so hingemurmelt, seine Landsleute sind in der Nähe, die könnten womöglich anderer Meinung sein. Noch leiser sprach er: Der deutsche Orden, das muß man mal an den Quellen aufsuchen, also das waren Leute, auf die kann man sich gleich gar nicht berufen! Indes der Bierfinger in die Danziger Bucht fuhr, die Weichsel hinmalte bis Graudenz, dann Thorn, das gab eine Gerade aufwärts bis Königsberg: da hat dieser Kant gelebt. Nun, sagte der Oberlehrer, zuerst fließt nämlich alles westnordwestlich. Dann kommt |55| der Knick, dann kommt Nordnordost, und die Oder, mein Lieber, die fließt genau so. Polnisch Odra, Odra tschechisch, die kommt von Olmütz her durch die mährische Pforte – moravská brána – nach Ratibor, wo sie schiffbar wird und sich nach Nordwest wendet, um die Neiße aufzunehmen; kleines Flüßchen, das hat einige tausend Jahre nichts zu besagen gehabt. Weder für Oppeln noch für Opole, und für Breslau nicht, schon gar nicht für Stettin. Warum eigentlich, fragte der Oberlehrer, hat Wissarionowitsch nicht auch jene Sorben und Wenden mit eingemeindet, die da siedeln seit ungezählten Dezennien? Weil ein anderes Gesetz wirkt, danach antraten die Deutschen. Wer aber das Schwert hebt, wird durch das Schwert umkommen. Wer mein Land mit Krieg überzieht, wird mit Krieg ausgeräuchert werden aus seinem eigenen Land. Das also habe er kommen sehen, vielleicht nicht ganz so, aber doch fast. Dieses Jalta, nicht wahr, das war zu ahnen.
    Einer aber, der nichts geahnt hatte, fragte: Ist das also Deutschland? Das müsse doch sagbar sein, fand Peter Loose: deutlich, unverbrämt, ruhig, beweisbar.
    Wessen Land ist das Land?
    Nun, sagte der Oberlehrer, vor zweitausend Jahren war hier gar keiner. Höchstens solche Schlingenleger und