Schattenstürmer

Stählernen Stirnen hockt ja auch nur hinter den Mauern. Wir Dornen dagegen! Wir ziehen durch die gesamten Öden Lande!«
    »Scheint mir ein zweifelhaftes Vergnügen zu sein!«, widersprach Arnch. »Ständig kann dir ein Oger eins mit dem Beil überziehen oder dir ein Swene auflauern.«
    »Also hör mal«, fuhr Kli-Kli dazwischen. »Trollenfleisch! Verstehst du das unter kulinarischem Genuss?!« Er schnitt eine Grimasse, als müsse er fünfmal am Tag Trollenfleisch spachteln.
    »Willst du behaupten, du kennst eine noch extravagantere Küche?«, fragte ich den Kobold.
    »Und ob!«, antwortete Kli-Kli voller Stolz. »Wir haben sogar ein altes Tischlied darüber!«
    »Dann lass es mal hören!«, bat Mumr.
    »Besser nicht!«, rief Deler. »Euch Grünlinge kenn ich doch! Ihr seid schlimmer als die Bartwichte! Wenn ihr anfangt zu singen, heulen im Umkreis von einer League die Hunde los!«
    »Soll ich nun singen oder nicht? Entscheidet euch!« In den Augen des Kobolds tanzten kleine Dämonen.
    »Ja, mach schon!«, seufzte Marmotte. »Eher gibst du ja doch keine Ruhe!«
    »Also gut!«, sagte der Kobold und fing mit der fipsigen Stimme einer Hofdame an, ein schlichtes Koboldlied übers Essen vorzusingen.
     
    Flink runter die klapprige Leiter,
    Selbst die ruß’ge Laterne stört nicht weiter,
    Denn mein Weg führt mich in den Keller.
    Vorbei an staub’gen Regalen ich taste
    Und zu den Mäusen in Lake haste.
    Die sollen heut liegen auf meinem Teller.
     
    Da lockt es schon, das begehrte Fass,
    Auch wenn der Schimmel stinkt – fürbass
    Und den Deckel schnell aufgemacht.
    Ich schnapp mir den Schwanz einer Maus
    Und zieh sie mit zittrigen Fingern heraus.
    Ach, was die für ein Aroma entfacht.
     
    Süß ist das Odeur und betört die Seele
    Zu schätzen weiß der Gourmet das Bouquet, das edle,
    Und auch das Fleisch findet er ganz delikat.
    Weich und schlüpfrig: die Pökelmaus,
    Die Eingeweide nehmen sich bitter aus.
    Zur Zier trägt sie ’nen langen weißen Bart.
     
    Reichlich Salz gibt der Lake die Würze,
    Die ich sogleich hinunterstürze,
    Denn unter Kennern scheint sie gar beliebt.
    Ölig und klebrig ist der Maus’ eigner Saft.
    Die Pfoten hat es zu Klumpen hingerafft.
    Doch beides Anlass zum Lobe gibt.
     
    Es stinkt und beißt, das sag ich freiheraus.
    Das Wasser, in dem eingelegt die Pökelmaus,
    Will daher auch nicht jedem munden.
    Doch Mäuse sind herrlich, ganz unbenommen,
    Ach, würd ich doch immer dies Essen bekommen,
    Nach dem ich mich verzehr in trüben Stunden.
     
    »Schluss!«, verlangten Deler und Lämpler einstimmig.
    Kli-Kli unterbrach seinen Gesang und betrachtete mit strahlendem Lächeln unsere gurkenlangen Gesichter.
    »Mir dreht’s die Eingeweide um«, presste Arnch heraus. Sein Gesicht hatte eine grüne Farbe angenommen, die feine weiße Narbe, die die gebräunte Stirn in zwei Hälften teilte, fiel nun deutlicher auf.
    Marmotte packte den Ling und brachte ihn vor Kli-Kli in Sicherheit. »Jetzt weiß ich, warum dich Triumphator immer beißt«, sagte er. »Wenn du auf die Idee kommst, den Ling zu verspeisen, bring ich dich um!«
    »Stumpfhirn!«, blaffte Kli-Kli. »Das ist nur ein harmloses Lied. Solchen Mist essen wir doch nicht!«
    »Wer euch Grünlinge kennt«, hielt Deler dagegen, nachdem er tief durchgeatmet hatte, »weiß: Ihr seid gut und lieb, doch auf einmal heißt’s batz , und schon gibt es kein Mäuschen mehr.«
    »Nun hört aber auf! Ihr seid ja die reinsten Kinder! Soll ich vielleicht ein anderes Lied singen? Es heißt: Die Fliege in der Suppe !«
    »Noch so ein Lied, Kli-Kli, und ich stauch dich zusammen«, warnte Mumr den Kobold. »Ordentlich!«
    Kli-Kli sah Lämpler an und beschloss, den Kopf lieber nicht zur riskieren.
    »Werte Herren!« Ein Alter trat an uns heran. »Helft einem Invaliden, kauft ihm einen Krug Bier!«
    »Du siehst nicht wie ein Invalide aus«, brummte Deler, dem die Götter die Gabe der Freigiebigkeit verweigert hatten.
    »Trotzdem bin ich einer«, erwiderte der Bettler mit einem tragischen Seufzer. »Zehn Jahre bin ich durch die Wüsten des fernen Sultanats gezogen und habe all meine Kräfte und mein ganzes Hab und Gut dort verloren.«
    »Klar«, schnaubte Deler. »Im Sultanat! Wenn du mich fragst, hast du Ranneng dein Lebtag nicht verlassen, zumindest nicht mehr als zehn Yard weit.«
    »Ich habe einen Beweis.« Der Alte schwankte leicht, offenbar bat er heute nicht um sein erstes Bier. »Hier!« Mit theatralischer Geste holte er unter seinem dreckigen,