Schmusemord

defunkter Hominiden
eingetragen. Der Autor fehlte; Matzbach beschloß, bei einem der großen Nekrophilen der Literatur jemanden auszuleihen und schrieb »Jamrach Holobom« nieder.
    Der Dienstag verging weitgehend ereignislos; Komarek meldete sich zwischendurch mit der wichtigen Mitteilung, er habe noch nichts Neues herausbekommen können. Außerdem rief Zaches an, um durchzusagen, man habe noch immer keinen Würselen gesichtet. Am Mittwoch versah Baltasar sich wider den Tag mit Zigarren und dem zugehörigen Schneider, stopfte die Papiere in eine der geräumigen Brusttaschen des Khakihemds, fahndete nach ausgetretenen Latschen (er fand sie nach einigem Fluchen neben einem Stapel französischer Heidegger-Exegese) und ließ sich wonneseufzend in die alte DS plumpsen. Ehe er startete, tätschelte er das Lenkrad und das sahnefarbene Leder des Sitzes.
    Der extralange Moritz von Morungen wartete am Botanischen Garten, wo er auf der Stelle tänzelte und dabei mit beiden Händen schnipste. Matzbach nahm an, daß er im Kopf eine furchtbare Musik vernahm.
    »Bist du unter die Steifftiere gegangen? Knopf im Ohr?« sagte er, als Moritz sich auf den Sitz gefaltet hatte.
    »Ach i wo. Musikalische Menschen brauchen keine Männlein, die ihnen das Ohr walken. Die Schönheit, weißt du, liegt unter der Hirnrinde, wie unter dem Pflaster der Strand.«
    Moritz hatte vor einiger Zeit endlich den Absprung in die Selbständigkeit geschafft; nach Jahren der Fron als immer weiter beförderter und ansonsten ignorierter Lokalredakteur war er Matzbachs kostenlosen und ohne jede Gewähr erteilten Ratschlägen gefolgt: »Du kennst zwar nicht alle Leichen, aber jeden Keller; du weißt, welche von deinen Kebsen vorher mit welchem Politiker gepennt hat; jeder Wirt in Bonn erzählt es dir, wenn einer unserer hochmögenden Volkszertreter im Suff plaudert und die Zeche nicht bezahlt oder bei Kellnern das mit dem Decken wörtlich nimmt. Mann, Junge, wenn ich du wär, würd ich ein ›Büro für Allgemeine Desinformation‹ aufmachen. Du hast ja keine Ahnung, wieviel manche Leute dir bezahlen würden, nur damit du
nicht
quasselst.«
    Inzwischen war Moritz die graue Eminenz aller Lokalredaktionen und Klatschspalten geworden, verdiente mehr denn je mit wenig Arbeit, versicherte Matzbach immer wieder unverbrüchlicher Dankbarkeit und ließ sich sogar dazu breitschlagen, an einem dem Ausschlafen vorbehaltenen Mittwochvormittag Auskünfte zu beschaffen.
    »Wo ist denn dieses Konterfei, du ungünstiges Ekelpaket?« sagte er, als sie Bonn-Nord hinter sich ließen und die DS mit mildem Schnurren die Autobahn nach Köln zu fressen begann.
    Matzbach deutete auf das Handschuhfach.
    Morungen öffnete, nahm das Foto heraus, knurrte »ach,
der
« und legte es wieder zurück.
    »Kennst du den?«
    »Nicht gut, aber dafür umso ungerner. Du nicht?«
    Matzbach seufzte. »Meinst du, ohne aufwühlende Gründe hätte ich mir die halbe Woche versaut, indem ich dich mittwochs zu sichten bereit bin?«
    Moritz keckerte. »Du klingst, als ob Hermine die Grenzen deiner Libido zuerst markiert und dann hohnschreiend betanzt hätte.«
    »O ihr Götter ... Wer ist es denn?«
    »Heißt Lanzerath, hinten mit th, und vorn haben ihm seine kölsch-katholischen Eltern einen Evergislus angetan. Hat ihm den Charakter versaut, fürchte ich.«
    »Was weißt du sonst von ihm?«
    Morungen legte die knochigen Finger der Rechten an die scharfkantige Nase und kniff die Augen zusammen. »Knete. Viel Knete. Bauen, vor allem. Die üblichen öffentlichen Aufträge, von Radwegen bis zu Sportplätzen. Sporthallen. Viel Freizeitmurks ...«
    »Murks? Könntest du das präzisieren?«
    Moritz deutete allgemein nach vorn und nach oben. »Ausfahrt Wesseling. Da können wir drehen. Bring mich nach Hause, dafür koch ich dir einen garantiert suppendünnen Kaffee, bei dem ich das Füllhorn meiner Kenntnisse ...«
    »Nix da. Wir fahren nach Köln.« Matzbach ignorierte die Ausfahrt. »Was heißt Freizeitmurks?«
    »Was du gerade mit meiner Freizeit machst. Was willst du denn jetzt noch in Köln? Ich hab dir doch gesagt, wer ...«
    »Ich will ein bißchen mehr wissen. Wenn der so bekannt ist, daß sogar ich nie von ihm gehört habe, gibt es doch sicher richtige Dossiers. Oder wie man das bei euch nennt.«
    Morungen schwieg verbissen.
    »Also, Freizeitmurks«, sagte Matzbach. »Es soll mir auch nicht auf eine Currywurst ankommen.«
    »Ah. Klingt schon besser. Dürfen’s auch Austern sein? Mit Stehsekt?«
    »Zornige