Schneller als der Tod

hast. Aber es ist Blödsinn. Du kannst es dir anders überlegen. Du
solltest
es dir anders überlegen. Und ich weiß, dass du das willst.«
    »Was passiert sonst mit mir?«
    Locano fuhr an den Straßenrand und stieg auf die Bremse.
    »Markier nicht den harten Mann«, sagte er. »Ich bedrohe keine Leute. Ich bin Anwalt, verflucht nochmal. Und würde ich jemandem drohen, dann jedenfalls nicht dir.«
    »Okay«, sagte ich.
    »Ich will dir nur sagen - du hast allen Grund zu leben. Und Schwierigkeiten aus dem Weg zu gehen. Adam liebt dich. Er achtet dich. Das solltest du dir merken.«
    »Danke.«
    »Hörst du mir zu?« »Ja.«
    Bloß war ich immer noch perplex.
    »Und du bleibst dabei?«
    »Ja.«
    Er seufzte. Nickte. »Na schön.« Dann griff er in seine Jacke.
    Fast hätte ich ihn gestoppt. Nach dreizehn Monaten Kampfsporttraining, acht Stunden täglich, wäre es ein Leichtes gewesen, seinen Schießarm zu blocken und sein Kinn nach hinten zu stoßen, bis das Genick brach.
    »Nur die Ruhe«, sagte er. Er zog seinen Terminkalender und einen Stift heraus. »Ich schau mal, ob ich dir einen Kontrakt besorgen kann.«
    »Wie meinst du das?«
    »Ich will sehen, ob ich es deichseln kann, dass dich jemand dafür bezahlt.«
    »Dafür nehme ich kein Geld.«
    Er sah mich an. »Doch. Sonst bist du ein Alleingänger, und sie knallen dich ab wie einen Hund. Wir werden das Gerücht ausstreuen, dass die Scheißkerle, wer immer sie sind, zu viel reden - dass uns deshalb mehr Ärger droht, als sie wert sind. Kann sein, dass sie um ein paar Ecken mit jemandem verwandt sind, aber allzu schwierig sollte es nicht sein. Verstehst du mich?«
    »Ja«, sagte ich.
    »Gut. Brauchst du eine Waffe?«

    Sie waren Brüder. Joe und Mike Virzi. Wie von den Cops vermutet, hatten sie es getan, um sich für den Mob zu empfehlen.
    Ich glaubte es Locano nicht unbesehen. Zunächst mal beschattete ich sie wochenlang.
    Die Virzi-Brüder waren zwei gewalttätige Deppen, die praktisch jeden Abend vor Langeweile durchdrehten und sich an irgendwem, der ihnen über den Weg lief, abreagierten. Sie griffen sich den armen Kerl, schleiften ihn an den Haaren aus dem Nachtclub oder dem Billardsaal, nachdem sie allen anderen gesagt hatten, sie sollten sich raushalten, es sei eine Mobgeschichte, und ließen ihn dann in einer Pfütze aus Zähnen und Blut liegen. Manchmal langten sie derart hin, dass es aussah, als würden sie den Mann zum Krüppel schlagen oder umbringen, oder sie griffen sich eine Frau, und ich musste die Polizei rufen.
    Das Irre war,
ich bekam mit, wie sie aufgenommen wurden.
Ich folgte ihnen praktisch jeden Abend und war dennoch überrascht, als es passierte.
    Es war in einem Antoniustempel, im Souterrain des Gemeindesaals einer Kirche in Paramus, New Jersey. Man konnte durch die Gitterstäbe des Kellerfensters hineinsehen, das der Hitze wegen geöffnet war. Drei schäbige Buffettische waren zu einem U angeordnet, um das herum die alten Mobster saßen. Joe und Mike Virzi standen nackt davor und sprachen dem Alten in der Mitte nach.
    Allzu viel verstand ich nicht, aber es war teils Italienisch, teils Latein, teils Englisch, und immer wieder gelobten die Virzis, zur Hölle zu fahren, wenn sie die Mafia verrieten. Irgendwann setzten ein paar an den Kopfenden sitzende, besonders albern aussehende Typen mit Medaillons und Filzhüten Zettel in Brand und warfen sie den Virzis auf die hohle Hand. Das habe ich zu Hause später ausprobiert. Es tat überhaupt nicht weh.
    Die Erbärmlichkeit des Ganzen machte mich wütend. Ich konnte nicht glauben, dass meine Großeltern für diesen Scheiß gestorben waren. Ich verschwand, ehe es vorüber war, und fuhr am Haus der Virzis vorbei.
    Es war ein kleines einstöckiges Haus mit angebauter Garage. Wie üblich, wenn sie unterwegs waren, stand das Garagentor offen.
    Wer sollte bei ihnen schon einbrechen?

    Am nächsten Morgen vor der Schule - es war Anfang März und eiskalt draußen - ging ich in den Wald am Saddle River, um schießen zu üben, und kam dahinter, warum Killer .22er benutzen.
    Der erste Schuss aus beiden Waffen klang, als würde eine Heftmaschine zugedrückt. Der Zweite klang wie das warnende Bellen eines Hundes. Der Sechste und Siebte hörten sich an, als wären gerade Düsenjäger im Tiefflug vorbeigedonnert, und mittlerweile brannten die Schalldämpfer - schwarzer Rauch und blaue Flammen kamen aus den Läufen. Der Lack an den Läufen warf Blasen.
    Die Wirkung der Kugeln war trotzdem faszinierend. Das einzige Mal,