Schneller als der Tod

Titel: Schneller als der Tod Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Josh Bazell

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als es mir gelang, mit rechts und links gleichzeitig den selben Baumstamm zu treffen - gar nicht so einfach, wenn der Rückstoß beim Abziehen jedes Mal in die Arme geht, als ob man eine Swimmingpoolleiter hochsteigt - schlugen die Kugeln zehn Zentimeter große Löcher in die Rinde.
    Und hinter dem Baum lagen sechzig Zentimeter große Satellitenschüsseln aus Sägemehl.

    Ich entschied mich für ein Wochenende kurz vor den Frühjahrsferien im ersten Highschooljahr.
    Die Schalldämpfer hatte ich umgebaut. Wie das geht, will ich nicht unbedingt ausplaudern, gesagt sei nur, dass es hilft, wenn man schon die Metallrohre hat plus Glaswolle und einen Stapel zollgroßer Dichtungsscheiben. Und dass es auch vor der Zeit des Internets schon nicht allzu schwer war, Bauanleitungen zu finden.
    Ich wusste, dass die Virzis nie die Tür zwischen ihrer Garage und der Küche abschlossen. Ein Dutzend Mal war ich drin gewesen, die ganze scheiß Hütte hatte ich mir angesehen mit ihren Cindy-Crawford-Postern und Drucken von dem Typ, der die Plattencover von Duran Duran gemacht hat.
    Am Abend, an dem ich sie umbringen wollte, folgte ich ihnen zu einem Club, dann fuhr ich zu ihrem Haus und schloss die Küchentür ab. Dann stellte ich mich hinter das offene Garagentor und wartete auf ihre Rückkehr.

    Einer meiner Professoren an der Uni behauptete, die Schweißdrüsen in den Achselhöhlen und die Schweißdrüsen im Schritt würden von zwei ganz verschiedenen Teilen des Nervensystems gesteuert, so dass man in den Achselhöhlen vor Nervosität, im Schritt dagegen vor Wärme schwitzt. Ich weiß nicht, ob das so stimmt, aber ich kann Ihnen sagen, dass ich beim Warten auf die Rückkehr der Virzis sowohl aus den Achseln wie aus dem Schritt genügend Schweiß vergoss, um meine Schuhe zu tränken. Mein ganzer Körper troff unter dem dicken Mantel. Hitze und Nervosität waren schwer auseinanderzuhalten.
    Schließlich schepperte es auf dem Gehsteig, und der Rennstreifenmustang wogte auf einer Welle von heißen Auspuffgasen und Gummi in die Garage.
    Sie stiegen laut und schwerfällig aus; der Mann auf der Fahrerseite drückte die Fernbedienung an der Sonnenblende, um das Garagentor zu schließen. Der auf der Beifahrerseite stampfte die zwei Stufen zur Küchentür hinauf, bekam sie nicht auf und rüttelte am Griff.
    »Was ist denn jetzt los?«, rief er durch den Lärm des sich senkenden Garagentors.
    »Was denn?«, sagte der andere.
    »Die scheiß Tür ist abgeschlossen.«
    »Quatsch.«
    »Doch!«
    »Dann mach sie verdammt nochmal auf.«
    »Blödmann, ich hab keinen Schlüssel!«
    »Wie wär's, wenn ihr euch einfach mal umdreht?«, sagte ich. »Langsam.« Meine Stimme hörte sich auch für mich selbst weit weg an. Irgendetwas - die Auspuffgase, der Stress -machten mich schwindlig, und ich hatte Angst, ich würde umkippen.
    Sie drehten sich um. Sie guckten nicht erschrocken. Nur blöd.
    Der eine sagte:
»Was?«
    Der andere sagte: »Scheiße, wer bist du denn?«
    »Wenn ihr mitspielt, passiert euch nichts«, sagte ich.
    Einen Moment lang waren sie still. Dann sagte der Erste:
»Was?«,
und beide fingen an zu lachen.
    »Witzbold«, sagte der andere, »du verwechselst uns mit zwei anderen.«
    »Das glaub ich nicht«, sagte ich.
    »Mitspielen?«,
sagte der Erste.
    »Ihr habt voriges Jahr im Oktober einen Bruch in West Orange gemacht«, sagte ich. »Zwei alte Leute umgebracht. Ich will nur das Band aus dem Videorekorder, den ihr mitgenommen habt.«
    Sie sahen sich an. Schüttelten ungläubig die Köpfe.
    Der Erste sagte: »Wenn wir den armen Schweinen einen Videorekorder geklaut haben, du Arschloch, dann haben wir bestimmt nicht das Band behalten.«
    Ich holte Luft, damit ich eine Zeitlang nicht atmen musste. Dann zog ich die Hähne durch.

    Ein Wort zum Thema Rache. Insbesondere zum Mord aus Rache.
    Es ist eine schlechte Idee. Zum einen, weil es nicht andauert. Hinter dem Spruch, dass Rache am besten kalt serviert wird, steht nicht die Überlegung, dass man sich Zeit lassen soll, um es richtig zu machen, sondern dass man auf diese Weise das Schöne daran länger genießen kann, nämlich die Planung und die Vorfreude.
    Zum anderen schadet man sich selbst, wenn man jemanden ermordet, auch wenn man ungeschoren davonkommt. Es tötet etwas in einem selbst und hat alle möglichen anderen Folgen, die man niemals voraussehen kann. So hat zum Beispiel Skinflick acht Jahre nachdem ich die Virzi-Brüder erschossen habe, restlos mein Leben zerstört, und ich habe ihn