Schnittmuster

ganzen Körper. In der Polizeigarage war es zwar kalt und zugig, in dem Honda jedoch heiß und klaustrophobisch eng. Kleine Schweißrinnsale liefen über seine Schläfen. Der süße Duft von Felicias Parfüm machte ihn an.
    Er trat von dem Wagen zurück. Um Abstand zu gewinnen, lief er ein paar Schritte durch die Garage. Stellte sich in eine Ecke und ging mental noch einmal alles durch.
    Ich muss irgendwas übersehen haben, schloss er schließlich.
    Er drehte sich um, fixierte den Wagen und Felicia, deren Geduld mittlerweile an einem dünnen Faden hing – Koffeinmangel. Sie schüttelte eben missmutig ihre langen dunklen Haare zurück. Vermutlich hatte sie schlecht geschlafen. Unvermittelt hatte er einen Geistesblitz.
    Â»Ist das Radio an?«
    Â»Welches Radio?«
    Â»In dem Civic. Ist es eingeschaltet?«
    Felicia warf einen Blick in den Wagen und schüttelte den Kopf. »Nein.«
    Â»Himmel! Das Radio ist Teil des Schaltsystems.«
    Er marschierte zurück und neigte sich über den Fahrersitz. Das Radio war brandneu, mit CD-Funktion, Radio und MP3-Player. Irgendeine No-Name-Marke. Schlichtes schwarzes Dekor, die LED-Anzeige war dunkel. Der Detective schaltete das Radio ein, und die Anzeige erstrahlte in einem leuchtenden Neonblau. Das Symbol DISC wurde angezeigt, aber keine CD gespielt. Er schnappte sich den Smilie, drückte ihn Felicia in die Hand und grinste.
    Â»Noch mal von vorn, weil es so schön war.«
    Felicia wiederholte die Prozedur von vorhin. Als sie den Smilie direkt über dem D von DISC positionierte, drückte Striker auf den Knopf des Schlüsselanhängers, und irgendwo im Wagen schnappte ein elektronisches Schloss auf. Auf das laute scharfe Klicken folgte ein weicher, schnurrender Laut.
    Felicias Augen weiteten sich vor Schreck. »Was zum Teufel ist das?«
    Bevor Striker etwas erwidern konnte, öffnete sich die gesamte Front des Armaturenbretts. Die vordere Hälfte klappte auf gleitenden Rollen automatisch nach vorn, weg vom Instrumentenbrett, und enthüllte ein Geheimfach, das bis weit unter das Armaturenbrett und bis fast in den Motorraum reichte.
    Striker grinste breit.
    Â»Bingo, das ist der Jackpot.«
31
    Zehn Minuten später legten Striker und Felicia Packpapier über einen Arbeitstisch und breiteten darauf die Dinge aus, die sie in dem Geheimfach gefunden hatten. Der Fund war zwar klein, aber oho:
    Ein Benelli-Pumpgun, einläufig.
    Zwei Glock Kaliber 40. Modifiziert zur Vollautomatik.
    Munition, verpackt und lose. Kugeln und 40er-Kaliber. Hohlspitzgeschosse und Stahlmantel-Munition.
    Ein wattierter Umschlag mit über zehn Riesen in bar.
    Striker wedelte mit dem Kuvert und grinste. »Kaffeegeld.«
    Felicia lächelte zurück, endlich. »Ich hätte lieber einen Latte.«
    Er sammelte die lose Munition ein, steckte sich ein paar in die Tasche und den Rest in eine braune Papiertüte für die Spurensicherung. Er legte die Tüte mitten auf den Arbeitstisch, mit dem groß hingekritzelten Hinweis versehen: Munition aus Geheimfach von Civic. Auf Fingerabdrücke überprüfen.
    Dann rief er Noodles an und berichtete ihm von dem Fund.
    Â»Verdammte Hacke«, blökte Noodles. »Ich wollte dich auch gerade anrufen. Ich hab von dem Munitionsproblem gehört und ein paar Analysen durchgeführt. Sieht so aus, als wären diese Kids mit unterschiedlichen Geschoss-Typen erschossen worden. Ein paar 762er sowie Kaliber 40.«
    Striker sah zu Felicia, deren Augen an dem Geheimfach klebten. »Ich hab die entsprechende Munition hier, Noodles. Diese Typen waren Profis. Am besten, du bewegst deinen Arsch hierher und schaust dir den Kram selbst an.«
    Â»Nee, geht nicht. Ich bin immer noch mit der Wong-Leiche zugange. Außerdem hast du mich dazu verdonnert, dass ich dir schleunigst Infos zu dem toten Leung besorgen soll. Damit hab ich noch Stunden zu tun – du findest mir einfach zu viele Tatorte, du Bastard.«
    Striker fluchte. »Ich brauch dich, Noodles.«
    Â»Ich schick John Winter runter.«
    Â»Winter? Mann, das ist ein blutiger Anfänger!«
    Â»Das hast du gesagt. Der Typ hat alles von mir gelernt, was ich weiß, Schiffswrack. Er ist gut.«
    Striker akzeptierte es zähneknirschend. »Halt mich auf dem Laufenden und sag Winter, er soll mich anrufen, wenn er fertig ist.«
    Â»Ist gebongt.« Noodles hängte auf.
    Striker ging wieder zu dem Tisch, nahm eine der