Schnittmuster

nicht viel. Dann schon eher das Geheimfach – zumal es in diesem Land bloß eine Hand voll Leute gibt, die so was bauen können.«
    Bei dieser Bemerkung wurde sie munter.
    Â»Und noch weniger, die es so schnell bauen können«, versetzte sie.
    Striker grinste. »Exakt. Wer das angefertigt hat, verfügte über die entsprechenden Materialien, Werkzeuge und das Knowhow. Angesichts der knappen Zeit, die diese Typen hatten, dürfen wir davon ausgehen, dass die fragliche Person hier irgendwo im Lower Mainland sitzt. Ganz bestimmt sogar. Sobald wir herausgefunden haben, wer es ist, lassen sich die Spuren bis zu der Schule zurückverfolgen. Dann wissen wir, wer unsere Schützen waren. Und wer wirklich hinter dieser Amoktat stand.«
    Felicia musterte ihn eindringlich. »Darf ich fragen, ob du noch andere Theorien hast, die du mir vorenthältst?«
    Â»Nein. Ich bin mit meinem Latein am Ende. Aber ich kenne jemanden, der uns weiterhelfen kann.«
    Â»Wer?«
    Â»Die Person, die du zum Knutschen gern hast.«
    Â»Grundgütiger, bitte sag jetzt nicht, du meinst Hans Jager.« Sie rollte die Augen himmelwärts.
    Striker wieherte los.
    Â»Doch, genau den. Du hast es erfasst, Schätzchen. Los, auf zu Meathead.«
32
    Eine halbe Stunde später, um kurz nach acht, als die Sonne endlich aufging, bogen Striker und Felicia in den südlichen Teil der Tenth Avenue und von dort in die Tiefgarage des Polizeipräsidiums ein. Er zog am Terminal seine Karte durch, tippte seine ID-Nummer ein und steuerte in den schwer gesicherten Bereich unter dem Gebäude. Die stahlverstärkten Tore schlossen sich automatisch hinter ihnen.
    Felicia betrachtete skeptisch die niedrigen Decken, die mit grauen Stalaktiten aus brandverzögerndem Schaum bedeckt waren. »Hier unten komm ich mir vor wie in einem Grab.«
    Striker nickte. »Willkommen im Bunker.« Es war das erste Mal seit seiner stressbedingten Auszeit, dass er wieder im SEK-Hauptquartier war, und es war ein gutes Gefühl.
    Er tastete mit Blicken das Areal ab. Hier unten waren die elektronisch gesicherten Räume, wo das militärische Hightech-Waffenarsenal für das SEK lagerte. Meathead, der auf seine Versetzung von der Internationalen Bandenkriminalität zum SEK wartete, hing dort am allerliebsten rum. Deshalb hatte er diese Abteilung auch als Treffpunkt vorgeschlagen.
    Striker fuhr die Rampe runter und um die Ecke. Er registrierte Meathead schon von Weitem. Mit über einsneunzig und hundertzwanzig Kilo war der Hüne kaum zu übersehen. Ein moderner Wikinger. Auf seinem gewaltigen Schädel kringelten sich dicke rote Locken, sein Mund wurde von einem roten Ober- und Unterlippenbart eingefasst. Seine Oberarme hatten einen Umfang wie bei anderen Männern die Waden und waren von oben bis unten tätowiert – zweifellos ein Individualist unter den Cops, aber einer, den die Weißhemden geflissentlich in Ruhe ließen.
    Sie wussten warum. Meathead war eine Institution. Eine Kraftmaschine. Angst war ein Fremdwort für ihn, und sein militärischer Background und seine Erfahrung im Umgang mit Waffen befähigten ihn, jede Operation zu leiten, die im Department erforderlich wurde. Er war ein Spezialist.
    Striker deutete nach vorn. »Da ist er.«
    Â»Kotz, würg«, muffelte Felicia.
    Striker stellte den Polizeischlitten in der nächstbesten Parkbucht ab, und sie stiegen aus.
    Â»Morgen, Meathead«, rief Striker.
    Der Angesprochene blickte auf und entdeckte die beiden. »Hey, Schiffswrack. Hey, Fellatio.«
    Felicia erstarrte. »Davon träumst du wohl, Kumpel.«
    Â»Oooh ja, ständig, Beauty.« Meathead brüllte vor Lachen. »Verdammt, warte, gleich hab ich einen Ständer.« Er schloss die Augen, steckte die Hand in die Tasche seiner schwarzen Trainingshose und begann, perverse Grunzgeräusche von sich zu geben.
    Felicia schoss Striker einen Können-wir-jetzt-fahren?-Blick zu, den er jedoch ignorierte. Er trat zu Meathead, klopfte ihm auf die Schulter.
    Â»Lass gut sein, Mann.«
    Â»Sekunde noch, ich bin gleich so weit.«
    Â»Meathead.«
    Â»Na super, du alte Spaßbremse.« Meathead klappte die Lider auf, grinste dreckig und konzentrierte sich wieder auf den schwarzen Kasten, in dem ein Carbin lag, das modernste Langstreckengewehr und die neueste Investition im Department. Meathead hob es hoch, als wöge es fünf und nicht fünfzig Pfund, und knallte es