Schwarze Blumen auf Barnard Drei

– rücksprache mit WEM vierzehn – persönlich – sofort – .
      Tschuk murrte etwas, gab dem Hintermann den Input frei, stopfte noch einen Keks in den Mund, brauchte fast eine halbe Stunde, um WEM vierzehn zu lokalisieren, dritte Metro, Lift, siebente Metro, Korridore, Türen.
      Der Mann sah grau aus, und bellte ihn gleich an: »Sie haben den MeteoSAT Euro vier gemacht? Dreiundsechzig neue Solarzellen. Sind Sie verrückt?«
      »Euro vier: ja. Dreiundsechzig Solarzellen: ja. Verrückt: nein.« Tschuk grinste.
      »Mußte das sein? Wissen Sie, was die kosten?«
      »Ja.«
      Der Graue musterte Tschuk wie ein fremdartiges Insekt. Was er sah, war ein bulliges Gesicht, in dessen Stirn sich schon tiefe Querrillen gegraben hatten, schwarzes, drahtartiges Haar, das mittels Wassers in Richtungen gezwungen war, die es durchaus nicht zu mögen schien, schwarzen, einwöchigen Bart, kleine, engstehende Augen darüber, diese aber hellwach jetzt und wie Objektive versteckter Kameras aus ihren Höhlen blitzend, junge Augen. Tschuk war kaum fünfundzwanzig. »Hören Sie«, sagte der Graue, »sind Sie etwa dieser Tschuk, Ernest Tschuk, vom kleinen Streckendienst?«
      »Ja.«
      »Sie Glückspilz«, äußerte der Mann, noch immer bellend, er konnte wohl nicht anders, denn nun beugte er sich vertraulich über den Tisch und teilte etwas so Wundervolles mit, daß es keinerlei Grund mehr zum Bellen gegeben hätte: Die Zenitrate der Mai-Aquatiden sei heuer mit hunderttausend Meteoriten je Stunde avisiert, man habe daher ein paar rückkehrende Liner auf Warteposition weisen müssen, und die Leute in diesen Linern würden dann für die Sommerprojekte fehlen. Das sei die Chance für die Qualifizierten im kleinen Streckendienst, endlich aus der Orbitfalle herauszukommen, ehe ihr Haar verblich. »Du hast doch das Linerpatent, nicht wahr?« bellte der Graue und tippte auf ein Manual.
      »Ja«, sagte Tschuk.
      »Stimmt wirklich, Glückspilz«, sagte der Mann mit einem Blick auf das Display. »Geh zu WKK elf, eil dich und schick mir den nächsten hier rein!«
      In der Metro Richtung WKK waren plötzlich die vergessenen Träume wieder da, Bilder von weiträumigen Zentralen voller Diodengefunkel, Bilder von Tschuk auf großer Fahrt. Von tausendfältigen Impulsen bebende Litzenbahnen im Nervengeflecht des Liners endeten in seiner, Tschuks, Hand; Roboterscharen werkten in den Kaskaden der Reaktoren, in der Glut der Spiegel und unter der Haut des Schiffes auf sein Geheiß; Titanstahlgespinste von Antennen und Bohrtürmen vor fremden, heroischen Himmeln; Metall, gigantische Strahler, fügsam seinem Willen und seiner Phantasie.
      Nach dem großen Linerpatent war dann nur der kleine Streckendienst gekommen. Seine Lehrer hatten ihn gewarnt, aber er war nicht der Mann, untätig auf Dächer und nach Tauben zu spähen, solange es Spatzen gab für die Hand. Er war auf die Spatzen hereingefallen und auf Brandstätter. Einmal hatte er Brandstätter sagen hören, er, Tschuk, sei ein Brotgelehrter, ungeeignet für Höheres, gut für den Orbit und für nichts mehr. Schließlich hatte er Brandstätter geglaubt, dem gelehrten Brandstätter mit den zwei linken Händen.
      Jetzt aber trieb Verdorrtes unversehens ein kräftiges grünes Reis.
      Plötzlich hing eine Beunruhigung über ihm in der Luft des dahinsausenden Waggons, etwas Elektrisches, dunkel verführend. Tschuk spann sich in Gedanken ein und wußte nicht, welcher Schatten sich da herabsenkte auf ihn und das Reis seiner Hoffnung, und es wurde ihm auch nicht bewußt, warum er dann unversehens die Fahrt unterbrach, um einen Servicepunkt der Post aufzusuchen. Schlangen vor den Outputs, dann spuckte das Ding tatsächlich eine Nachricht für ihn aus. Die vielen Leute schienen auf einmal auf ihn zu starren, weil sie das Wummern seines Herzens hörten, während er las, denn da war das Elektrische auf ihn herabgestoßen, das er gespürt hatte über sich in der Luft, das Niederschmetternde, Süße: – wann kann ich zu dir kommen – asja babadi – . Es folgten Chiffren, die den Absender Tura (Sibirien) bedeuten mochten. Nur die paar Wörter standen da.
      Er sah es fast leiblich vor sich, das dünne, schwarzhaarige Mädchen Asja Babadi mit den schwarzen Augen, die Erwartung und Liebe groß und wie Samt und die ihr Lachen zu langen Schlitzen machten, in denen man kaum den Funken fand.
      Da saß er also wieder in dieser grauenhaften Falle fest. Es war die gleiche Falle, die