Schwarzer Sonntag

Muhammad Fasil nach Israel begleiten. An Bord der El AlMaschine, die bereits auf dem Wege nach New Orleans war, befanden sich vierzehn israelische Soldaten.
Rachel hatte Ringe unter den rotgeweinten Augen. Sie hatte sich auf ihrem Hotelbett ausgeweint, die Finger in ein Hemd von Kabakov gekrallt, das nach seinen Zigarren roch.
Der Wind fegte kalt über den Fluß. Moschevsky legte Rachel seine Jacke um. Sie reichte ihr bis zu den Kniekehlen.
Schließlich ließ das Leitboot einmal seine Sirene ertönen. Die Männer auf den Polizeibooten holten ihre leeren Suchgeräte ein und fuhren flußabwärts. Jetzt war nur noch der Strom da, dessen Wassermassen sich dem Meer entgegenwälzten. Rachel hörte ein seltsames, ersticktes Geräusch und sah, wie Moschevsky sich abwandte. Sie legte die Wange an seine Brust, umfaßte ihn mit beiden Armen, strich mit den Händen über seinen Rükken und spürte seine heißen Tränen auf ihrem Haar. Dann nahm sie ihn bei der Hand und führte ihn wie ein Kind das Ufer hinauf.