Seelengesaenge

Klassifizierung aufgerufen hatte statt einer individuellen Datei. Zahlreiche Optionen für Angriffsformationen von Kombatwespen schossen ihr durch den Kopf, zusammen mit Vektorlinien für extreme Beschleunigungsmanöver. Sie konzentrierte sich darauf, durch den Wust von Diagrammen hindurch weiterhin auf Brandes zu zielen, der sich alle Mühe gab, die Hände zu heben, obwohl er relativ zu ihr auf dem Kopf schwebte.
    »Was soll ich tun?« rief Madeleine zu Desmond, der sich mit Erick abmühte und versuchte, die lästigen Taumelbewegungen des Verletzten in der Schwerelosigkeit zu dämpfen.
    »Halt ihn weiter in Schach«, rief Desmond zurück.
    »In Ordnung.« Sie packte den Griff ihrer Waffe fester, um das Zittern zu verringern, und spreizte die Beine weit, um sich an den Korridorwänden abzustützen. »Wie viele sind bei dir?« fragte sie Brandes.
    »Niemand.«
    Endlich gelang es ihr, die wildgewordenen Programme in ihrer neuralen Nanonik zu bändigen. Ein neonblaues Fadenkreuz erschien in ihrem Sichtfeld und richtete sich auf Brandes. Sie zielte auf eine Stelle zehn Zentimeter neben seinem Kopf und feuerte. Komposit knisterte und brannte und sandte einen dicken Schwall schwarzen Rauch aus.
    »Meine Güte! Niemand, ich schwöre es! Ich sollte die Versorgungsleitungen eures Raumschiffs kappen und das Kommunikationsnetz dieses Docks sabotieren, bevor …«
    »Bevor was?«
    Inzwischen hatten alle ein Audio-Diskriminierungsprogramm gestartet, und so hörten sie, wie sich die Tür der Transitkapsel öffnete.
    Desmond aktivierte augenblicklich ein Taktikprogramm und öffnete einen verschlüsselten Kanal zu Madeleine. Ihre Programme traten in Wechselwirkung und koordinierten die Reaktionen. Desmond richtete den Blick auf den breiten Lichtkegel, der aus der offenen Tür fiel, und seine Thermopistole schwang in einer sicheren, programmkontrollierten Bewegung herum.
    Hasan Rawand trat mit einem Hochgefühl aus dem Lift, das stärker war als alles, was ein Stimulationsprogramm vom Schwarzmarkt hätte erzeugen können. Er stellte sich vor, er sei ein Raubvogel, der sich aus großer Höhe auf sein ahnungsloses Opfer herabstürzte.
    Die krasse Realität im Korridor traf ihn zutiefst. Er war so überrascht, daß er noch immer grinste, als der Lauf von Desmonds Thermopistole sich voll auf seinen Kopf richtete. Stafford Charlton und Harry Levine hätten ihn fast von hinten umgerannt, als sie ihrerseits aus dem Lift traten. Die vier Söldner, die Rawand offensichtlich als Verstärkung angeheuert hatte, reagierten um einiges kontrollierter. Hastig griffen sie nach den eigenen Waffen.
    »Rawand, ich habe eine automatische Auslösung programmiert«, sagte Desmond laut. »Falls ihr auf mich schießt, wirst du trotzdem sterben.«
    Der Kommandant der Dechal fluchte lästerlich. Hinter ihm hatten die Söldner alle Mühe, sich im engen Korridor zu verteilen. Hastige, verschlüsselte Datavis-Mitteilungen wechselten hin und her. Drei der Söldner zielten auf das Besatzungsmitglied der Villeneuve’s Revenge. »Nur ein Wort, Rawand, und wir verdampfen zuerst seine Waffe. Kein Problem, Mann.«
    Es war nicht genau die Chancenverteilung, die Hasan Rawand im Sinn geschwebt hatte. Seine Augen fielen auf die Gestalt in den nanonischen Verbänden. »Ist das der, von dem ich denke, daß er es ist?« fragte er.
    »Was geht dich das an?« entgegnete Desmond. »Hört genau zu. Niemand macht eine unerwartete Bewegung, verstanden? Auf diese Weise verhindern wir tragische Mißverständnisse. Wir haben offensichtlich eine Pattsituation. Könnt ihr mir bis hierher folgen? Niemand gewinnt heute, ganz besonders nicht, wenn wir hier drin zu schießen anfangen. Also verlange ich eine Auszeit, damit wir uns alle neu gruppieren können und eine günstigere Gelegenheit abwarten, um einander in den Rücken zu fallen.«
    »Das glaube ich nicht«, widersprach Hasan Rawand. »Ich habe weder mit dir Streit, Lafoe, noch mit dir, Madeleine. Ich will euren Kommandanten und diesen mörderischen Bastard Thakrar. Ihr beide könnt ungehindert verschwinden. Niemand schießt auf euch.«
    »Du hast ja nicht die geringste Ahnung, was wir durchgemacht haben«, sagte Desmond mit einer Wut, die seine Stimme zum Schwingen brachte. »Ich weiß nicht, wie es auf deinem Schiff aussieht, Rawand, aber die Besatzung der Villeneuve’s Revenge läßt einander nicht im Stich, wenn die Kacke in den Ventilator fliegt.«
    »Wie nobel«, spottete Rawand.
    »Also schön, ich sag’ dir, wie’s