Septentrion

voir dans quel état il se trouve et au besoin prendre sa température. Maigrelette dans le tailleur à basques, démodé, gris perle. Je l’observe en gros. Le bijou de famille vieil or piqué au revers. Les seins déprimés, aplanis. Le squelette tout de suite. Type de l’hystérique vagissante dès qu’elles ont réussi à vous le saisir. S’en servent ensuite comme si elles l’avaient annexé. Sèches et dures. Excellent coup de reins. Regroupées autour de leur sexe comme point central de transmission. Marchent sur les nerfs avec décharges pyrotechniques à haute fréquence. On doit, à mon avis, pouvoir passer deux mains dans l’intervalle des cuisses et au moins autant dans son machin en forçant un peu. Elles l’ont généralement disproportionné par rapport à leur taille. Tout indiqué pour un jour de fringale, mais voyez comme tournent les événements, je ne me sens pas momentanément dans les dispositions voulues. Puis-je vous offrir quelque chose, jeune homme ? En bonne part. Comment donc ! Ça fait une éternité que je n’ai pas bu de cognac. Jamais assez sur moi pour me permettre cette dépense supplémentaire. Dans un grand verre ballon, et du meilleur. Ça poussera les œufs en sauce blanche annoncés sur la carte comme tétons de chamelle garantis d’origine. Si vous pouviez me passer les cigares, ce serait parfait. Merci. Parlez-moi encore un peu de vous . Votre voix me rappelle de si doux souvenirs qu’elle entretient un léger frémissement localisé en dessous des couilles dans le prolongement du tube. Exactement ce qu’il faut pendant la dégustation d’un alcool fort. Pour un peu, je me sentirais capable de passer une revue de détail de toutes les chattes qui me sont tombées entre les mains depuis que je m’y intéresse. La première me causa une telle surprise que je me contentai de l’admirer, regrettant de n’avoir point apporté une loupe ou une paire de jumelles pour l’examiner de plus près. Croyez-le ou non, j’étais si ébahi qu’il ne me vint pas à l’esprit d’y mettre seulement le petit doigt. Bien que ce fût un con très ordinaire, il me fit une si forte impression qu’après des années je le revois comme si c’était hier, tapi dans sa niche, presque timide, rose comme un bifteck. Troublant, non ? Elle en profite à présent qu’elle est arrivée à m’accrocher, depuis le temps qu’elle poussait des tentatives, chaque jour, quand j’entrais dans le restaurant. La salle se vide par écoulements. Hormis le cliquetis des couverts qu’on s’empresse d’enlever des tables, c’est presque le silence. Ambiance idéale pour une digestion lente. Et le ronron de la connasse à côté de moi qui s’imagine que je vais la prendre par le bras et la conduire à l’hôtel, encore qu’elle soit plutôt du genre à ramener le type chez elle, à lui faire visiter son appartement, soupeser ses bibelots, et lui jouer une polonaise avant de passer à l’essentiel. Aimez-vous la tragique détresse de Chopin ?  – un doigt dans le cul jusqu’à la deuxième phalange. Gazouillez et bandez tout à votre aise, chère douce amie, le cognac aidant, je viens de décider que je n’irais pas au travail cet après-midi. Ils ont l’habitude. Un feu de jeunes sarments s’allume en moi sous la quatrième côte à gauche du thorax. Je ne suis déjà plus qu’un brasier ardent. Le vieux baril de poudre qui s’y trouve entreposé depuis la guerre des Boers ne va pas tarder à exploser sous l’effet de la chaleur. J’aurai alors, le temps d’un éclair, la nette vision panoramique du monde et de tout ce qu’il contient, les clefs de boîtes à sardines aussi bien que votre sexe pétulant qui ne manquera pas d’être au rendez-vous. Tous ustensiles que je dois absolument faire entrer dans le livre que je veux écrire. Je dois donc me retirer au plus vite dans la solitude de ma chambre afin de ne rien perdre de cet instant de grâce qui m’est envoyé périodiquement. Lors de ces crises, je deviens incantatoire, prophétique, incendiaire, anormal, éthéré, hydropique, avorton, ivrogne, saltimbanque, divin, je pète à l’arôme demandé, retourne mon épiderme comme un gant, la phraséologie pisse à gros bouillons de ma veine cave perforée que j’ai clouée dans l’encrier au bout de la plume, pisse à gros bouillons un jus noir, noir-sang, noir-atroce, où s’ébattent sans fin des crapauds pustulents à têtes de torturés cyniques, des clous plein