Sharon: die Frau, die zweimal starb

Verhaltensrepertoire ausscheiden lassen.«
    »Wieso das?«
    Sie schüttelte den Kopf. »Das ist seine Theorie, nicht meine.«
    Ich sagte nichts, sondern behielt einen neugierigen Gesichtsausdruck bei.
    »Okay, okay«, sagte sie. »Paul zufolge sind Symptome Kommunikation. Wenn die Zuckungen nichts Einmaliges mehr wären, würde der Junge eine andere Methode finden müssen, um seine Rebellion mitzuteilen.«
    Der Ansatz klang schlecht durchdacht und war möglicherweise grausam. Ich fing an, mich zu fragen, was dieser Dr. Kruse für ein Mensch war. »Ich verstehe.«
    »He, ich dachte auch, es wäre Quatsch«, sagte Aurora. »Werde das Paul nächste Woche sagen.«
    »Klar wirst du das«, sagte jemand.
    »Pass mal genau auf.« Sie schloss den Notizblock und steckte ihn wieder in ihre Tasche. »Inzwischen zittert und zuckt dieser arme kleine Junge, und seine Selbstachtung geht den Bach runter.«
    »Haben Sie an die Tourette-Krankheit gedacht?«, fragte ich.
    Sie tat meinen Einwurf mit einem Stirnrunzeln ab. »Natürlich. Aber er flucht nicht.«
    »Nicht alle Tourette-Kranken fluchen.«
    »Paul sagte, die Symptome passten nicht in das typische Tourette-Muster.«
    »Inwiefern?«
    Noch ein müder Blick. Ihre Antwort nahm fünf Minuten in Anspruch und war eindeutig fehlerhaft. Meine Zweifel an Kruse wurden stärker.
    »Ich meine immer noch, Sie sollten eine Tourette-Krankheit als Möglichkeit in Betracht ziehen«, sagte ich. »Wir wissen nicht genug über das Syndrom, als dass wir atypische Fälle ausschließen könnten. Ich rate Ihnen, den Jungen an einen Kinderneurologen zu überweisen. Haldol könnte angezeigt sein.«
    »Ach du gute alte Schulmedizin!«, sagte Julian. Er stopfte seine Pfeife und entzündete sie wieder. Aurora bewegte die Kinnladen, als ob sie kaute.
    »Was fühlst du jetzt?«, fragte sie einer der anderen Männer. Er war schmalschultrig und dünn, mit rostrotem Haar, das zu einem Pferdeschwanz gebunden war, und einem herabhängenden, zotteligen Schnurrbart. Er trug einen zerknitterten braunen Cordanzug, ein Hemd mit heruntergeknöpftem Kragen, eine extrabreite Ripskrawatte, schmutzige Turnschuhe und sprach mit einer leisen, melodischen, einfühlenden Stimme. Salbungsvoll-ölig wie ein Beichtvater oder der Gastgeber einer Kinderveranstaltung. »Teile uns deine Gefühle mit, Aurora.«
    »O Gott.« Sie wandte sich an mich: »Okay, ich werde tun, was Sie sagen. Wenn die gute alte Schulmedizin hilft, bin ich heilfroh.«
    »Du klingst frustriert«, sagte die grauhaarige Frau.
    Aurora wandte sich ihr zu. »Lass uns mit dem Quatsch aufhören und weitermachen, okay?«
    Bevor Grauhaar antworten konnte, ging die Tür auf. Alle Augen wanderten hoch. Alle Augen fixierten etwas.
    Ein schönes schwarzhaariges Mädchen stand im Türeingang und hielt einen Stapel Bücher im Arm. Ein Mädchen, keine Frau - sie sah mädchenhaft aus, konnte eine Studentin in den ersten Semestern sein, und einen Augenblick dachte ich, sie hätte sich in der Tür geirrt.
    Aber sie trat ein.
    Mein erster Gedanke war Zeitverwerfung : Ihre dunkle, verwundete Schönheit erinnerte an die einer Schauspielerin in einem jener schwarzweißen films noirs , die in den Spätvorstellungen liefen und in denen Gut und Böse ineinander übergehen - in denen die Bilder mit schlangenlinienartigen Jazzpartituren um die Herrschaft wetteifern und alles unklar und vieldeutig endet.
    Sie trug ein engsitzendes, weiß paspeliertes rosa Strickkleid mit einem weißen Ledergürtel, rosa Pumps mit halbhohen Absätzen. Ihr Haar war gerollt und gelegt, und jede Strähne lag an ihrem Platz und glänzte. Ihr Gesicht war gepudert, und ihre Wimpern waren getuscht, ihre Lippen mit einem feucht aussehenden Rosa glänzend gemacht. Das Kleid reichte ihr bis zu den Knien. Die Beine waren schön geformt und in reines Nylon gehüllt. Ihr Schmuck war aus echtem Gold, ihre Nägel waren lang und poliert - der Farbton des Nagellacks identisch mit dem ihres Kleides, nur einen Ton dunkler.
    Und Parfüm - dessen Duft die verbrauchte Luft des Raums durchschnitt: Seife und Wasser, frisches Gras und Frühlingsblumen.
    Lauter Kurven und Hügel, porzellanenes Weiß und sandiges Rot, makellos kombiniert. Fast schmerzhaft fehl am Platz in diesem Meer von Jeans und Overalls, gewollter Freudlosigkeit und Langeweile.
    »Suzy Creamcheese«, murmelte jemand.
    Sie hörte es und zuckte zusammen und sah sich nach einem Platz zum Hinsetzen um. Kein Fleck war frei. Niemand bewegte sich. Ich rutschte beiseite