Sharpes Festung

hintere Reihe und feuerte mit der Pistole. Einer der Araber stürzte getroffen zu Boden, und die anderen wichen schließlich zurück, alle außer einem kleinen Mann, der wütend schrie und mit seiner langen, gekrümmten Klinge um sich schlug. Die vordere Reihe teilte sich, und der Krummsäbel hackte in die Luft zwischen zwei Reihen, dann teilte sich die zweite Reihe ebenfalls und ließ den schreienden Mann hindurch. Jetzt stand nur noch Sharpe vor ihm.
    »Er ist nur ein Junge!«, schrie eine schottische Stimme, als sich die Reihen wieder schlossen.
    Es war tatsächlich kein kleiner Mann, sondern ein Junge, zwölf oder dreizehn, wie Sharpe schätzte, als er den Krummsäbel mit dem Musketenlauf abblockte. Der Junge glaubte, die Schlacht ganz allein entscheiden zu können, und griff Sharpe an, der zurücksprang, um zu zeigen, dass er nicht kämpfen wollte. »Lass es sein, Junge«, sagte er.
    Der Junge spuckte aus, sprang auf Sharpe zu und schwang wieder den Krummsäbel. Sharpe parierte von Neuem, dann drehte er die Muskete und schlug dem Jungen den Kolben seitlich an den Kopf. Einen Moment starrte der Junge Sharpe erstaunt an, dann brach er zusammen und schlug zu Boden.
    »Sie brechen durch!«, schrie Wellesley irgendwo in der Nähe. »Sie brechen durch!«
    Colonel Wallace war jetzt in der vorderen Reihe und hackte mit seinem Breitschwert Feinde nieder. Er hatte seinen Zweispitz verloren, und seine Glatze glänzte im späten Sonnenschein. Auf der Flanke seines Pferdes war Blut, und weiteres Blut befleckte seine weißen Rockschöße. Dann brach der Widerstand des Feindes zusammen, und das Pferd drehte sich in der Lücke. Wallace gab ihm die Sporen. »Kommt schon, Jungs! Kommt!« Ein Mann bückte sich, um Wallaces Hut aufzuheben. Sein Federbusch war blutgetränkt.
    Die Araber flüchteten. »Los!«, schrie Swinton. »Lauft! Haltet sie am Rennen! Lauft!«
    Ein Mann verharrte, um eine Leiche zu durchsuchen. Sergeant Colquhoun zog den Mann hoch und schob ihn weiter. Die Unteroffiziere, welche hinter den Linien hergingen, stellten sicher, dass keine der reglosen Gestalten, die beim Vorrücken der Schotten zurückgelassen wurden, noch gefährlich werden konnte. Sie traten den Verwundeten Säbel und Musketen aus den Händen, erstachen scheinbar Unverwundete und töteten jeden Mann, in dem noch ein Funke Kampfeswille zu sein schien. Zwei Dudelsackpfeifer spielten ihre wilde Musik, spornten die Schotten an, den sanft ansteigenden Hang hinaufzustürmen, wo die großen arabischen Trommeln verlassen worden waren. Mann auf Mann stach mit dem Bajonett im Vorbeilaufen in die Trommelfelle.
    »Vorwärts! Vorwärts!«, bellte Urquhart.
    »Zu den Geschützen!«, rief Wellesley.
    »Lauft weiter!«, brüllte Sharpe einige Nachzügler an. »Weiter, ihr Bastarde, nicht einschlafen!«
    Die feindliche Geschützlinie stand auf dem Kamm der Anhöhe, doch die Marathen-Kanoniere wagten nicht zu feuern, weil sich der klägliche Rest der Löwen Allahs zwischen ihnen und den Rotröcken befand.
    Die Kanoniere zögerten ein paar Sekunden, dann sagten sie sich, dass der Tag verloren war, und ergriffen die Flucht.
    »Nehmt die Geschütze!«, rief Wellesley.
    Colonel Wallace ritt zwischen die fliehenden Feinde und schlug mit dem Breitschwert hinab, dann zügelte er neben einem grell bemalten Achtzehnpfünder-Geschütz sein Pferd. »Kommt, Jungs! Kommt! Zu mir!«
    Die Schotten erreichten die Geschütze. Die meisten Männer hatten blutige Bajonette, und in den vom Pulverrauch geschwärzten Gesichtern zeichneten sich Schweißrinnsale ab. Einige der Männer begannen die Protzen zu durchwühlen, wo Kanoniere Essbares und Wertvolles aufbewahrten.
    »Laden!«, rief Urquhart. »Laden!«
    »Zu Reihen formieren!«, brüllte Sergeant Colquhoun. Er zerrte Männer von den Protzen fort. »Lasst die Karren in Ruhe, Jungs! Formiert euch zu Reihen! Flott jetzt!«
    Sharpe konnte zum ersten Mal den langen Hang hinab sehen. Etwa dreihundert Schritte entfernt befand sich weitere Infanterie in einem Dutzend Reihen, und jenseits davon waren von Wällen umgebene Gärten und die Dächer eines Dorfes zu sehen.
    Die Araber rannten auf die Infanterie zu.
    »Wo sind die Galopper-Geschütze?«, röhrte Wallace, und ein Adjutant ritt zurück den Hang hinunter, um die Kanoniere zu holen.
    »Geben Sie ihnen eine Salve, Swinton!«, rief Wellesley.
    Die Distanz war zu groß für eine Muskete, doch Swinton ließ das Bataillon den Hang hinab feuern, und vielleicht war es diese Salve, oder