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ich ihn weggeschickt. Er wäre jetzt noch am Leben …
    Glaubte er das? Nein, natürlich nicht. Aber dennoch war da dieser eindringliche, schmerzvolle Moment der Schuld - gleich einer schnellen, tiefen Stichwunde. Würde er den Mund halten, weil eine Chance von zwei zu zehn
bestand, dass sie diese beiden ebenfalls abservieren würde, wenn er ihn aufmachte?
    Die Schuld stach rasch wieder zu und war verschwunden. Die Antwort darauf war ebenfalls nein. Es wäre leicht, sich mit so selbstlosen Motiven zu schmeicheln, aber sie entsprachen nicht der Wahrheit. Der Sachverhalt war schlicht und einfach: Er wollte sich selbst um Annie Wilkes kümmern. Sie könnten dich nur ins Gefängnis stecken, du Miststück, dachte er. Aber ich weiß, wie ich dich fertigmachen kann.

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    Selbstverständlich bestand durchaus die Möglichkeit, dass sie Verdacht schöpfen würden. Immerhin war es ihre Aufgabe, Verdacht zu schöpfen, und sie kannten sicher Annies Vorgeschichte. Wenn es so kommen sollte, dann sei’s drum … aber er hielt es für durchaus wahrscheinlich, dass Annie dem Gesetz dieses letzte Mal noch entwischen würde.
    Paul vermutete, dass er inzwischen so viel von der Geschichte wusste, wie er wissen musste. Annie hatte, seit sie aus ihrem langen Schlaf aufgewacht war, pausenlos Radio gehört; die Geschichte des verschwundenen Cops, dessen Name Duane Kushner war, sorgte allerorten für Schlagzeilen. Es wurde gemeldet, dass er nach Hinweisen auf einen bekannten Schriftsteller namens Paul Sheldon gesucht hatte, aber niemand brachte sein Verschwinden auch nur spekulativ mit Pauls in Verbindung. Wenigstens noch nicht.

    Die Schneeschmelze hatte seinen Camaro fünf Meilen das Bachbett hinabgespült. Wäre nicht reiner Zufall zu Hilfe gekommen, dann hätte er noch einen Monat oder ein Jahr unbemerkt im Wald liegen können.
    Ein paar Hubschrauberpiloten der Nationalgarde, die zu einer stichprobenartigen Drogenkontrolle ausgeschickt worden waren (mit anderen Worten, die nach Leuten suchten, welche im Hinterland verbotenerweise Gras anbauten), hatten die Überreste der Windschutzscheibe des Camaro in der Sonne blitzen sehen und waren auf einer nahe gelegenen Lichtung gelandet, um sich die Sache genauer anzusehen. Wie ernst der Unfall wirklich gewesen war, wurde durch die zahlreichen Schäden verdeckt, die die Karosserie während der Rutschpartie durch das Bachbett abbekommen hatte. Ob bei einer gerichtsmedizinischen Untersuchung ( wenn es eine solche überhaupt gegeben hatte) Blut in dem Wagen gefunden worden war, wurde nicht gesagt. Paul wusste, dass selbst die gründlichste Untersuchung wahrscheinlich herzlich wenig Blutspuren zutage fördern würde - sein Auto hatte schließlich fast den ganzen Frühling im rasch fließenden Schmelzwasser verbracht, das durch das Wageninnere geströmt war.
    Und in Colorado galt der Großteil der Aufmerksamkeit und Besorgnis dem Polizisten Duane Kushner - wie die beiden Besucher draußen vermutlich bewiesen. Bislang konzentrierten sich alle Spekulationen auf drei illegale Substanzen: Schwarzgebranntes, Marihuana und Kokain. Es erschien möglich, dass Kushner durch Zufall über eine Anbau-, Destillier- oder Lagerstätte einer dieser Substanzen gestolpert war, als er nach diesem Greenhorn von einem Schriftsteller suchte. Je geringer die Hoffnungen wurden,
Kushner noch lebend zu finden, desto lauter wurden die Fragen, warum er überhaupt allein unterwegs gewesen war - Paul bezweifelte, dass der Staat Colorado genug Geld hatte, um seine Streifenpolizisten immer zu zweit loszuschicken, doch jetzt wurde das Gebiet offensichtlich immer paarweise nach Kushner durchkämmt. Man ging kein Risiko ein.
    Jetzt deutete Goliath zum Haus. Annie zuckte die Achseln und schüttelte den Kopf. David sagte etwas. Nach einem Augenblick nickte sie und führte sie den Pfad entlang zur Küchentür. Paul hörte die Angeln quietschen, dann waren sie im Haus. Die Laute so vieler Schritte draußen waren beängstigend, beinahe eine Entweihung.
    »Wie viel Uhr war es, als er vorbeikam?«, fragte Goliath - es musste Goliath sein. Er hatte eine dröhnende Mittelwestler-Stimme, die rau war vom Zigarettenrauchen.
    Gegen vier, sagte Annie, ungefähr. Sie hatte gerade den Rasen gemäht und keine Uhr getragen. Es war teuflisch heiß gewesen, daran erinnerte sie sich noch genau.
    »Wie lange ist er geblieben, Mrs. Wilkes?«, fragte David.
    »Miss Wilkes, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«
    »Entschuldigen Sie.«
    Annie sagte, sie könne nicht