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Autoren: Stephen King

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»Jederzeit. Ich habe heutzutage nur sehr wenige Besucher.«
    »Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn wir uns in Ihrem Stall umsehen?«, fragte Goliath unvermittelt.
    »Überhaupt nicht. Vergessen Sie nur nicht, Hallo zu sagen, wenn Sie hineingehen.«
    »Hallo zu wem, Ma’am?«, fragte David.
    »Nun, zu Misery«, sagte Annie. »Meinem Schwein.«

31
    Sie stand in der Tür und sah ihn unverwandt an - so unverwandt, dass sein Gesicht sich warm anzufühlen begann und er vermutete, dass er errötete. Die beiden Cops waren vor fünfzehn Minuten gegangen.
    »Sehen Sie was, was ich nicht sehe?«, fragte er schließlich.

    »Warum haben Sie nicht gebrüllt?« Die beiden Polizisten hatten sich zum Gruß an die Hüte getippt, als sie in ihren Wagen einstiegen, aber keiner hatte gelächelt, und in ihren Augen war ein Ausdruck gewesen, den Paul sogar aus dem schmalen Winkel erkennen konnte, der aus seiner Ecke neben dem Fenster einsehbar war. Sie wussten bestimmt, wer sie war. »Ich hatte damit gerechnet, dass Sie schreien würden. Sie wären über mich hergefallen wie ein Erdrutsch.«
    »Vielleicht. Vielleicht nicht.«
    »Aber warum haben Sie es nicht getan?«
    »Annie, wenn man sein ganzes Leben damit verbringt, zu denken, dass das Schlimmste geschehen wird, was man sich vorstellen kann, dann ist es unerlässlich, dass man sich manchmal irrt.«
    »Werden Sie nicht vorlaut!« Er sah, dass sie unter ihrer aufgesetzten Gelassenheit zutiefst verwirrt war. Sein Schweigen passte nicht in ihr Bild vom Leben als einem unablässigen Zweikampf: die ehrliche Annie vs. die unschlagbare oberfiese Mannschaft der Dummdussel-Bälger.
    »Wer ist vorlaut? Ich habe Ihnen gesagt, dass ich den Mund halten würde, und das habe ich getan. Ich möchte mein Buch wenn möglich in Frieden fertig schreiben. Ich möchte es für Sie fertig schreiben.«
    Sie sah ihn unsicher an, wollte ihm glauben, hatte Angst davor, ihm zu glauben … und glaubte ihm schließlich dennoch. Und es war richtig, dass sie ihm glaubte, denn er sagte die Wahrheit.
    »Dann machen Sie sich an die Arbeit«, sagte sie leise. »Machen Sie sich sofort an die Arbeit. Sie haben ja gesehen, wie sie mich angesehen haben.«

32
    In den beiden darauffolgenden Tagen ging das Leben weiter wie vor Duane Kushner; es wäre fast möglich gewesen, zu glauben, dass die Sache mit Duane Kushner nie passiert wäre. Paul schrieb fast ununterbrochen. Er hatte die Schreibmaschine einstweilen aufgegeben. Annie stellte sie ohne Kommentar auf den Kaminsims unter dem Triumphbogen. Er schrieb in diesen zwei Tagen drei Blöcke voll, nur einer war noch übrig. Wenn er den vollgeschrieben hatte, würde er die Stenoblöcke verwenden. Sie spitzte sein halbes Dutzend Berol-Black-Warrior-Bleistifte, er schrieb sie stumpf, Annie spitzte sie wieder an. Sie wurden ständig kleiner, während er nach vorn gebeugt am Fenster in der Sonne saß, manchmal abwesend mit der rechten großen Zehe die Luft kratzte, wo seine linke Fußsohle gewesen war, und durch das Loch im Papier sah. Es hatte sich wieder klaffend geöffnet, und das Buch rauschte seinem Höhepunkt entgegen, wie die besten es taten, wie auf einem Raketenschlitten. Er sah alles vollkommen deutlich vor sich - drei Gruppen, die in den verschlungenen Gängen hinter der Stirn des Götzenbildes allesamt wie der Teufel hinter Misery her waren, zwei davon wollten sie töten, die dritte - bestehend aus Geoffrey, Ian und Hezekiah - wollte sie retten … während darunter das Dorf der Bourkas in Flammen stand und die Überlebenden sich am einzigen Ausgang sammelten - dem linken Ohr der Göttin -, um jeden umzubringen, der lebend dort herausstolpern sollte.
    Dieser hypnotische Zustand der Versunkenheit wurde unvermittelt erschüttert, aber nicht gebrochen, als am dritten Tag nach dem Besuch von David und Goliath ein
cremefarbener Ford-Kombi mit der Aufschrift KTKA/Grand Junction in Annies Einfahrt fuhr. Das Auto war vollgepackt mit Videoausrüstung.
    »O Gott!«, sagte Paul, der zwischen Belustigung, Erstaunen und Entsetzen hin- und hergerissen war. »Was ist das denn für ein Schwachfug?«
    Der Wagen war kaum zum Stillstand gekommen, als eine der hinteren Türen aufgerissen wurde und ein Bursche in Tarnhose und mit einem Deadhead-T-Shirt heraussprang. Er hielt etwas Großes und Schwarzes an einem Tragegriff, und einen wirren Augenblick lang glaubte Paul, es wäre eine Tränengaspistole. Dann hob er es auf die Schulter und richtete es auf das Haus, und Paul sah, dass es eine