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darauf. Er lag eingehüllt in Schmerz im Bett und versuchte, nicht zu stöhnen, aber er stöhnte dennoch.

16
    Zuerst dachte er, er wäre ins Delirium gefallen. Was er sah, war zu bizarr, um wirklich zu sein. Als Annie zurückkam, schob sie einen Holzkohlegrill vor sich her.
    »Annie, ich habe schreckliche Schmerzen.« Tränen rannen seine Wangen herab.
    »Ich weiß, mein Lieber.« Sie küsste seine Wange, die Berührung ihrer Lippen war so sanft wie der Fall einer Feder. »Bald.«
    Sie ging wieder hinaus, und er sah den Holzkohlegrill verständnislos an, etwas, das für eine sommerliche Veranda bestimmt war und jetzt in seinem Zimmer stand und unerbittliche Bilder von Götzen und Opfergaben heraufbeschwor.
    Und ein Opfer war es natürlich, was sie im Sinn hatte - als sie zurückkam, trug sie das Manuskript von Schnelle Autos in einer Hand, das einzige existierende Resultat von zwei Jahren harter Arbeit. In der anderen Hand hielt sie eine Packung Diamond-Blue-Tip-Streichhölzer.

17
    »Nein«, sagte er weinend und zitternd. Ein Gedanke arbeitete in ihm, brannte wie Säure in ihm: Für weniger als hundert Dollar hätte er das Manuskript in Boulder fotokopieren können. Jeder - Bryce, seine beiden Exfrauen, verdammt, sogar seine Mutter - hatte ihm immer wieder gesagt, dass es verrückt war, nicht mindestens eine Kopie seiner Arbeit zu machen und sicher zu deponieren; schließlich konnte das Boulderado abbrennen oder seine New Yorker Wohnung; es konnte einen Tornado oder eine Überschwemmung oder eine andere Naturkatastrophe geben. Er hatte sich ohne vernünftigen Grund stets beharrlich geweigert: Ihm schien es immer Unglück zu bringen, Kopien zu machen.
    Nun, hier kamen Unglück und Naturkatastrophe zusammen; hier war der Hurrikan Annie. In ihrer Arglosigkeit war ihr offenbar nie der Gedanke gekommen, dass es irgendwo eine andere Kopie von Schnelle Autos geben könnte, und wenn er nur den Rat befolgt hätte, wenn er die lumpigen hundert Dollar investiert hätte …
    »Doch«, antwortete sie und hielt ihm die Streichhölzer hin. Das Manuskript, sauberes weißes Hammermill-Bond-Papier, die Titelseite obenauf, lag in ihrem Schoß. Ihr Gesicht war immer noch ruhig und gelassen.
    »Nein«, sagte er und wandte sein brennendes Gesicht von ihr ab.
    »Doch. Es ist schmutzig. Davon abgesehen ist es auch nicht gut.«
    »Sie würden das Gute nicht erkennen, wenn es sich direkt auf Sie stürzen und Ihnen die Nase abbeißen würde!«, schrie er sie an, ohne an die Konsequenzen zu denken.

    Sie lachte sanft. Ihr Temperament machte offensichtlich Urlaub. Aber, dachte Paul, der Annie Wilkes kannte, es konnte jeden Augenblick völlig unerwartet zurückkehren, die Koffer in den Händen: Hab’s so weit weg nicht ausgehalten! Wie geht’s euch?
    »Zunächst einmal«, sagte sie, »würde das Gute mir nicht die Nase abbeißen. Das Böse ja, aber nicht das Gute. Zweitens, ich erkenne das Gute, wenn ich es sehe - Sie sind gut, Paul. Sie brauchen nur ein wenig Hilfe. Und jetzt nehmen Sie die Streichhölzer.«
    Er schüttelte den Kopf steif hin und her. »Nein.«
    »Doch.«
    »Nein!«
    »Doch.«
    »Nein, gottverdammt!«
    »Gebrauchen Sie ruhig schmutzige Wörter. Ich habe sie alle schon einmal gehört.«
    »Ich werde es nicht tun.« Er schloss die Augen.
    Als er sie wieder öffnete, hielt sie ihm ein quadratisches Stück Karton entgegen, auf dem mit hellblauen Buchstaben das Wort NOVRIL zu lesen war. Unter der Artikelbezeichnung stand in roten Buchstaben PROBE. Dann: VERSCHREIBUNGSPFLICHTIG. Unter dieser Warnung befanden sich vier eingeschweißte Kapseln. Er griff danach. Sie brachte den Karton aus seiner Reichweite.
    »Wenn Sie es verbrannt haben«, sagte sie, »gebe ich Ihnen die Kapseln - alle vier, glaube ich -, und die Schmerzen werden weggehen. Sie werden sich wieder besser fühlen, und wenn Sie sich wieder gefasst haben, werde ich das Bettzeug wechseln - wie ich gesehen habe, haben Sie sich nass gemacht, und das muss unangenehm für Sie sein. Sie
werde ich auch umziehen. Danach werden Sie hungrig sein, und ich kann Ihnen etwas Suppe geben. Vielleicht etwas Toast ohne Butter. Aber bevor Sie es nicht verbrannt haben, Paul, kann ich gar nichts tun. Tut mir leid.«
    Seine Zunge wollte sagen: Ja! Ja, einverstanden!, und daher biss er darauf. Er rollte sich wieder von ihr weg - weg von dem verlockenden Pappkarton, der ihn in den Wahnsinn trieb, den weißen Kapseln in ihren rautenförmigen, durchsichtigen Folien. »Sie sind der Teufel«,