Skorpion

Norton gehen und…
    »Die N-Dschinn-Untersuchung bei den Opfern ergab keinerlei Verbindungen zwischen ihnen«, sagte er tonlos. »Was bedeutet, Sie müssen irgendwelche Hochleistungs-N-Dschinn- Kapazität im Rim für sich genutzt haben, um alle diese Leute in ihrem neuen Leben einzubetten. Nun erkenne ich nur einen Grund, warum jemand das hätte tun sollen.«
    »Ihr wurdet aufgelöst.« Die Erkenntnis schlug sich im verwunderten Tonfall Tom Nortons nieder. »Die ganze Operation wurde abgeschlossen und zerstreut.«
    Carl wandte sich mit leeren Händen dem Sofa zu.
    »Wann, Jeff? Wann und warum?«
    Jeff Norton warf einen Blick zu einem Bruder hinüber. »Ich hätte geglaubt, das könntest du selbst herausbekommen, Tom.«
    Der COLIN-Angestellte nickte. »Du bist hier rausgekommen, hast ’94 den Job bei Human Cost übernommen. Sie haben dich auch begraben. Musste so um die Zeit herum damals gewesen sein.«
    Jeff legte ein weiteres zerknülltes, blutiges Tuch auf den Tisch und griff nach einem neuen. Um seine Lippen spielte ein dünnes Lächeln. Ein wenig mehr Blut tröpfelte in das Grinsen hinab, bevor er es aufsaugen konnte.
    »Eigentlich ein bisschen früher«, sagte er. »Eine solche Sache entwickelt ihre eigene Dynamik, man braucht eine Weile, sie zum Stehen zu bringen. Sagen wir ’92 für die Entscheidung, Anfang ’93, um die Operationen einzustellen. Und im folgenden Jahr waren wir alle verschwunden.«
    Carl trat näher heran. »Ich habe Sie nach dem Grund gefragt.«
    Der Direktor von Human Cost erwiderte den Blick, während er seine Nase betupfte. Er schien immer noch zu lächeln.
    »Können Sie das nicht erraten?«
    »Jacobsen.«
    Der Namen fiel von seinen Lippen und drang in den Raum wie eine Anrufung. Die Ära ’91 bis ’94 flimmerte in seinem Gedächtnis wie eine Nachrichtensendung. Demonstrationen, die heranwogende Menge und die Reihen gepanzerter Polizisten, Fahrzeuge in Flammen. Dogmatisch sich gebärdende, heilige Männer und tobende politische Gelehrte, UNGLA-Kommuniques und Ansprachen, und hinter allem die ruhige, kahl werdende Gestalt des schwedischen Kommissars, der in wohl dosiertem Ton des Karrierediplomaten seinen Bericht verliest wie ein Mann, der versucht, einen Regenschirm in einem Hurrikan aufzuspannen. Davongewehte Worte, schlecht zusammengefasst, zitiert, falsch zitiert, aus dem Zusammenhang gerissen, benutzt und missbraucht für politische Zwecke. Das schreckliche, schleichende Gefühl, dass es letztlich etwas mit ihm zu tun haben könnte, mit ihm, Carl Marsalis, Ospreys Bester; dass, so unmöglich es ja einmal erschienen war, irgendeine idiotische Welle der Meinungen unter den grasenden Wiederkäuern jetzt wirklich eine Rolle spielte und irgendwann auch sein Leben berühren würde.
    Jacobsen.
    Oh, ja, schließlich berührte.
    Heimliche Helden zu vorgeführten Monstern in weniger als drei Jahren. Die trostlosen Ankündigungen, die noch trostloseren Alternativen; die Trakte oder aber der lange Schlaf und das Exil im endlosen Trakt des Mars, zum einen oder anderen getrieben vom idiotischen Mob, wie ein verurteilter Mann, der zu einer Auswahl von Galgen getrieben wurde.
    Und die Kryokappe, eisig und eng, die sich langsam mit Gel füllte, während die Sedative ihm den Drang nahmen, in Panik zu geraten, ebenso, wie man ihm bei der Abrüstung seine abgelegte Kampfausrüstung abgenommen hatte. Der lange Schlaf, der ihn überfiel wie die Schatten eines Gebäudes von tausend Stockwerken Höhe, das die Sonne verdeckte.
    Jacobsen.
    Jeff Norton beugte sich wieder zu seinem Glas vor. »Stimmt genau. Jacobsen. Wir wussten nicht, wie die Abkommen ’92 wirklich aussehen würden, es befand sich noch alles im Entwurfsstadium. Aber die Schrift stand verdammt deutlich lesbar an der Wand. Man musste kein Genie sein, um zu erkennen, wie die Würfel schließlich fallen würden.«
    »Aber«, sagte Tom Norton kopfschüttelnd, »was hat das alles miteinander zu tun? Okay, du hattest Onbekend. Aber diese ganzen anderen Leute – Montes, Tanaka und der Rest. Das waren keine Varianten, das waren gewöhnliche Menschen. Du warst ein gewöhnlicher Mensch. Warum hätte Jacobsen da etwas bedeuten sollen?«
    Carl, der hinter dem Direktor von Human Cost stand, erkannte vage, was da allmählich Gestalt annahm.
    »Es bedeutete etwas«, erwiderte er gleichmütig, »wegen dem, was sie taten. Stimmt’s, Jeff? Es war nicht das Personal, nicht wahr? Es war das, was Kommando Skorpion tat. Was hat man Ihnen gesagt, Jeff? Und