Skorpion

nickte ebenfalls, heftig. »Genau.«
    »Also, schenk mir noch einen Drink ein, großer Bruder. Richte das Gästezimmer her. Wann wird Megan zurückkommen?«

 
9
     
     
    Sie schliefen in abgenutzten Survival Bags aus Nanogewebe – ganz wie echte Marssiedler!, beharrte das ausgefranste Etikett auf Scotts Biwaksack –, aber stets im Innern. Zu viele Augen da oben, meinte Ren düster, als sie am Abend des zweiten Tags an der Hangartür standen und zusahen, wie die Sterne im Osten zu flimmern begannen. Es ist besser, die da oben bemerken nichts weiter Ungewöhnliches. Die verlassenen Flughafengebäude boten Schutz sowohl vor der Satellitenüberwachung als auch vor der Wüstensonne; die Hitze baute sich im Laufe des Tages im Inneren auf, aber die längst zerschlagenen Fenster sowie die Eingänge, die größtenteils keine Türen mehr hatten, ermöglichten einen ständigen kühlenden Luftzug. Den Mauern in den Räumen, die sie benutzten, fehlte bis auf wenige Stellen jeglicher Anstrich, und der blassgelbe Gips darunter war zu sehen. Zudem funktionierte keine der Lampen mehr. Anders war es merkwürdigerweise in Toiletten und Duschen, obwohl es denen wiederum an Türen mangelte und es darüber hinaus nur kaltes Wasser gab. Für den Aufzug zum Kontrollturm war keine Energie mehr vorhanden, aber die Treppe ließ sich ziemlich gefahrlos ersteigen, und sobald man mal oben war, hatte man eine weite Aussicht über das umgebende Gewirr aus uralten Betonpisten und die offene Ebene dahinter.
    Ren verbrachte viel von ihrer Zeit hier oben im Tower, suchte vermutlich nach Anzeichen für unwillkommene Besucher und sprach leise mit dem Fremden, mit Ihm. Und Letzteres beunruhigte Scott aus Gründen, die er nicht völlig festmachen konnte.
    Letztlich vermutete er einen Mangel an Glauben. Pastor William hatte stets gesagt, dass es die so genannten Freidenker als Erste und am schlimmsten träfe, und Gott wusste, dass Scott genügend lange fort gewesen war, um sich anstecken zu lassen, während er sich am Schmutz und Zweifel des Lebens an der Westküste gerieben hatte. Beim Gedanken daran verspürte er einen vagen, unbeherrschbaren, aufkeimenden Ärger. Die hellen LCLS-Nächte, der unaufhörliche, immer neue Reize suchende Wirbel des so genannten modernen Lebens, und nirgendwo eine Fluchtmöglichkeit, nicht einmal in der Kirche, weil er, Gott weiß, dort gewesen war und es versucht hatte. Diese ganze lauwarme, kuschelweiche Alles-geht-Predigerei, all die privaten Kreise mit Händchenhalten und dem versponnenen, feuchtäugigen Psychogebabbel, das nirgendwohin führte außer zur Rechtfertigung jeglicher moralischer Schwächen, denen die jeweiligen Sprecher verfallen waren. Drei Jahre und mehr davon, Vernebelung der Gewissheit der eigenen Sichtweise, Durcheinanderbringen der einfachen Algebra von Gut und Böse, von der er so verdammt genau wusste, dass sie richtig war, weil sie sich so verdammt gut anfühlte.
    Ihm schmerzte der Kopf.
    Hatte ihm immer wieder geschmerzt, seitdem er auf der Ladefläche des schwankenden Lasters erwacht war und den Feldverband gespürt hatte, der ihm knapp oberhalb der Augen um den Kopf gelegen hatte. Der Arzt draußen vor Fresno, zu dem ihn Ren in jener Nacht gebracht hatte, sagte, das sei das normale Symptom bei Kopfverletzungen, wie er sie erlitten habe, und mit ein wenig Glück sollten sie in ein paar Tagen nachlassen.
    Kopfverletzungen, die der Fremde Scott zugefügt hatte. Und wie konnte das rechtens sein? Zunächst kam ihm das völlig sinnlos vor.
    Er wird wiederkehren, rollte Pastor Williams sanfte Stimme von der Kanzel wie weit entfernter Donner, Donner, von dem man wusste, dass er auf den Flügeln eines Sturms ritt, der direkt auf einen zukam. Es hieß, er habe bei einer der Megachurches in South Carolina geübt, bevor er sein geistliches Amt erhalten habe, und in den Zähnen des Sturms, den er blies, konnte man sehr wohl daran glauben. Er wird wiederkehren, und wie das sein wird, das fragt euch selbst. Wahrlich, ich sage euch, Freunde, ich sage euch, und seine Stimme schwoll jetzt zu einem Gebrüll an, es wird kein Tag der glücklichen Umarmung werden, wie diese Nigger das immer in ihren Liedern besingen. Nein, nein, der Tag seiner Wiederkehr wird keine Party sein, kein Picknick und keine Straße, auf der man freudig ins Paradies hüpfen kann. Wenn Jesus wiederkehrt, wird er als gestrenger Richter kommen, und dieser Richter wird harte Urteile fällen, hart für Männer, Frauen und Kinder, hart für uns