Skorpion

die Chance, ihn wieder zum Dazwischengehen zu verführen, vergeudet wäre. Carl hatte vorgehabt, den großen Arier so durcheinander zu bringen, dass er Dudeck in die Quere geriet, und dann die Verwirrung zu nutzen und auf beide einzuprügeln. Jetzt…
    Schritte hinten in der Kapelle.
    »Marsalis.«
    Verdammt!
    Er sah sich um. Drei BOs, zwei von der Tagschicht des Flügels B, Foltz und Garcia. Beide trugen Betäubungskarabiner und suchten die Bankreihen mit kampferprobter Ruhe ab. Der andere Knabe war ein Fremder, unbewaffnet, und der Fonclip, den er an Ohr und Kinn trug, sah glänzend neu aus, völlig unbenutzt. Weiß, männlich, vierzig oder etwas darüber. Carl hielt ihn für jemanden von der Verwaltungsseite und vielleicht von oben. In seinem Haar zeigte sich Grau, und das Gesicht war durchzogen von den Linien eines Mittvierzigers, der erschöpft von der Arbeit war, aber seinen Augen mangelte es an der lakonischen Wachsamkeit der Männer, die über die Galerien gingen. Die Tatsache, dass Carl ihn nicht kannte, war als solche nicht bemerkenswert – der Staat Süd-Florida war ein einziges großes Gefängnis –, aber das Berufungs-Ablehnungs-Spiel hatte ihn nahezu ein Dutzend Mal der Verwaltung nahe gebracht, und er hatte ein gutes Gedächtnis für Gesichter. Der Knabe arbeitete nirgends, wo Carl schon einmal gewesen war.
    »Was machste hier, Marsalis?« Foltz’ Kieferknochen mahlten in einem stetigen Rhythmus an dem Kaugummi im Mund. »Seit wann biste ’n Gläubiger?«
    Eine Antwort war nicht erforderlich. Garcia und Foltz waren alte Hasen, sie wussten, was in der Kapelle ablief. Foltz’ Blick ging suchend hinüber zu Dudeck und Lee. Er nickte in sich hinein.
    »Finden rassische Harmonie im Herrn, nicht wahr, Jungs?«
    Keiner der Arier in der ersten Reihe sagte ein Wort. Und dem dritten Supremassisten klebte der Kolben von Garcias Karabiner fast am Ohr.
    »Das reicht!«, fauchte das neue Gesicht. »Marsalis, Sie werden beim Direktor verlangt!«
    Eine winzige Woge der Hoffnung. Treffen mit Andritzky, dem Repräsentanten der UNGLA, erfolgten jeden zweiten Dienstagvormittag. Bei jemandem, der unangekündigt und so spät in der Woche auftauchte, musste das einen Fortschritt bedeuten.
    Musste. Jemand hatte irgendwo den Schlüssel gefunden, um das Tor zum Haus aus Fremdenfeindlichkeit und moralischen Illusionen der Republikaner aufzuschließen. Unter entsprechendem Druck würde es die Barriere aufbrechen und den ganzen rechtlichen und diplomatischen Prozess wieder ins Rollen bringen. Das wäre der Startcode, der Carl Marsalis aus diesem verfluchten Gefängnis rausholen und heimschicken würde.
    Klar, da hoff mal besser drauf. Er ließ den Knüppel aus dem Ärmel gleiten, sanft auf der Bank neben sich landen, steckte ihn mit den Fingern in die Rückenlehne und stand auf. Die Waffe blieb dort zurück, für niemanden sichtbar, nicht einmal für die Arier, die keinen guten Blick auf den Platz hatten, wo er gesessen hatte. Siebzehn, fiel ihm ein, und er spürte, wie ihn bei diesem Gedanken ein leises Frösteln überlief. Er hatte nicht die Mittel oder den Stoff, sich einen neuen zu kaufen, wenn sich die Sache als Fehlschlag herausstellte und sie ihn zurück zum Flügel B und zu Dudeck mit den Supremassisten schickten. Und Netz oder kein Netz, ohne eine scharfe Waffe würde er sehr wahrscheinlich Verletzungen davontragen.
    Plötzlich fiel die Hoffnung in seinem Bauch zu absoluter Verzweiflung und einer sinnlosen, sich aufblähenden Wut in sich zusammen.
    Reggie Barnes, hoffentlich stirbst du an diesem Respirator!
    Er ging durch das Kirchenschiff zu den BOn hinab. Dudeck drehte sich um, um ihm zuzusehen. Carl bemerkte es aus dem Augenwinkel, fuhr mit dem Kopf herum und begegnete dem Blick des Ariers. Er erkannte die Gier dort, die aufgeschobene Blutlust, und erzeugte in sich einen Ausdruck steinerner Unbeteiligung. Aber unter der Maske entdeckte er, dass ihn die Jugend und die wilde Wut in dem anderen Mann plötzlich völlig erschöpften. Ebenso wie der Hass, der nicht nur aus Dudeck und seinen Genossen zu sickern schien, sondern direkt aus den Gefängnismauern rings herum, als ob Institutionen wie das Staatsgefängnis von Süd-Florida nur Drüsen im politischen Körper der Republik seien, die den Hass wie eine Art natürliches Sekret absonderten, horteten und dann zurück in den Blutkreislauf der Nation pumpten, ätzend und reif für jedes Ziel, das er finden konnte.
    »Augen nach vorn, Dudeck!« Foltz war das