Skorpion

technisierten Rimstaaten einen psychotischen Killer nicht daran hindern könnten, die Grenze zu überqueren und in der Republik zu wüten. Sie können leicht einsehen, wie sich das diplomatisch machen würde.«
    »Was ist Technologie wert, ohne Gott auf deiner Seite?«
    »Exakt. Außerdem, wenn herauskommt, dass besagter psychotischer Killer ein, äh, öh…«
    »Ein genetisches Monster ist?«, fragte er sanft. »Ein Verdrehter?«
    »Das habe ich nicht gesagt.«
    »Nein. Habe ich auch nicht angenommen.«
    »Die Republik erzählt ihren Einwohnern sowieso schon jede Menge Scheiß darüber, dass der Rim bloß ein feiges System zur Beschwichtigung der Chinesen ist. Und angesichts der Geschichten aus China von den Flüchtlingen aus den Schwarzlabors…« Sie zuckte erneut mit den Schultern. »Na ja, Sie sehen, wie auch das funktioniert, hm?«
    »So ziemlich. Geht doch nichts über eine richtig gute Angst vor Monstern.«
    Sie verließen den Schatten des Frachters. Sevgi drehte den Kopf weg, so sehr blendete sie die jähe Sonne, und sie glaubte gesehen zu haben, dass dem schwarzen Mann ein Lächeln übers Gesicht gehuscht war. Sein Blick war weit über die Ansammlung von Bauten um den Orbitalturm hinausgewandert.
    »Ist da was komisch?«
    Seine Aufmerksamkeit kehrte zu ihr zurück, aber er sah sie nicht an. »Eigentlich nicht.«
    Sie blieb stehen.
    Nach ein paar weiteren Schritten blieb er gleichfalls stehen und drehte sich zu ihr um.
    »Ist was?«
    »Wenn Sie etwas beizutragen haben«, erwiderte sie gleichmütig, »dann würde ich es gern erfahren. Das wird nicht funktionieren, wenn Sie nicht mit mir reden.«
    Er sah sie einen langen, langen Augenblick an.
    »Es ist wirklich nicht sehr wichtig«, sagte er locker. »Sie würden es vermutlich einen Widerhall nennen.«
    Sie verharrte auf der Stelle. »Widerhall wovon?«
    Er seufzte.
    »Widerhall von Monstern. Wissen Sie, was ein Pistaco ist?«
    Sie kramte in ihrem Gedächtnis und zog etwas hervor, das sie vor langer Zeit bei einer Unterweisung in einem Ausbildungslager auf dem Altiplano erfahren hatte.
    »Das ist ’ne Art von Dämon, stimmt’s? Etwas, woran die Indios glauben. Eine Art Vampir?«
    »Fast. Ein Pistaco ist ein weißer Mann mit einem langen Messer, der des Nachts kommt und Indios in Stücke hackt, um an ihr Körperfett zu kommen. Höchstwahrscheinlich ist es eine kulturelle Erinnerung an die Konquistadoren und die Inquisition, weil die bestimmt nichts gegen ein bisschen Zerstückeln im Namen Gottes und Jesu Christi hatten. Heutzutage jedoch gibt es oben auf dem Altiplano eine neue Sichtweise der Geschichte.«
    »Welche ist?«
    Marsalis grinste. Sie war entsetzt, wie sehr es sie an Ethan erinnerte, wie sehr es sie im Innern packte und sie an Stellen berührte, wo er sie zu berühren gepflegt hatte.
    »Heutzutage«, fuhr er fort, »glauben die Andenbewohner nicht daran, dass der Pistaco der weiße Mann als solcher ist. Der Glaube ist verschwunden. Immer noch dasselbe Monster, sieht immer noch genauso aus, aber die neue Geschichte, die sie uns erzählen, ist die, dass die Pistacos etwas Böses sind, das der weiße Mann zurückgebracht hat.«
    Er nickte zu der dunklen, hoch aufragenden netzförmigen Architektur des Orbitalturms hinüber.
    »Zurückgebracht vom Mars.«

 
15
     
     
    Das Auf und Ab der Codes ergriff sie.
    Sevgi fühlte sich von ihrer aktuellen Realität entkoppelt, wandte sich von ihr ab wie ein kleines Kind, das von einer warmen elterlichen Hand von einem Fernsehbildschirm weggeführt wird. Die Liegen bei COLIN-Florida waren klobig, dreißig Jahre alte militärische Überschussware, voll umschließend und abgeschirmt gegen jedes Geräusch, und jetzt ertönte in der Totenstille, die sie hervorriefen, ein leises Läuten, das tief im Bauch sein Echo zu finden schien. Aus langer Gewohnheit nahm sie automatisch Ziel darauf. Sanftes Ansteuern des neuen Fixpunkts. Sieh dir das an, sieh dir das an. Die Farben über ihr schienen sich zu einer gerade eben nicht fassbaren Bedeutung zu vermengen. Das Läuten war das Schlagen ihres Herzens, das Zittern ihres Bluts in Venen und Arterien, ein Wachzustand auf zellulärer Ebene. Das Wirbeln ebbte ab und wich zurück, flammte kurz auf und erlosch wie ein antiker Zelluloidfilm, der durchschmolz. Das übliche Wüstenformat kam herein.
    Sie sah sich um. Marsalis war nicht bei ihr.
    »Guten Tag, Ma’am.«
    Das Freeport-PD-’face war ein gut aussehender schwarzer Streifenpolizist Anfang zwanzig, dessen Abzeichen in