Skorpion

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die beiden Gestalten zur Reglosigkeit.
    »Soll ich das Programm verschieben, damit Sie die letzte Sequenz sehen können?«
    Sevgi warf Marsalis einen Blick zu. Er schüttelte den Kopf. »Nein. Schalten Sie ab!«
    Das Bild von Montes und ihrem schwarzen, ausgeschnittenen Killer verschwamm und löste sich auf. Marsalis schritt durch die Stelle, wo sie gewesen waren, und ließ Sevgi im vorderen Zimmer zurück. Als sie ihm folgte, fand sie ihn wieder neben dem Leichnam knien, wo er anscheinend die herabscrollenden Anzeigen las.
    »Sehen Sie was, das Ihnen gefällt?« Ein alter Witz der Mordkommission, schwarzer Humor am Tatort. Er war heraus, bevor ihr richtig klar wurde, dass sie die Worte gesprochen hatte.
    Er sah auf und schien das Zimmer forschend zu durchsuchen. »Ich werde mir frühere Aufzeichnungen ansehen müssen.«
    Sie sah ihn staunend an. »Frühere Aufzeichnungen wovon?«
    »Ihre früheren Aufzeichnungen.« Er zeigte auf den Leichnam. »Montes.«
    »Marsalis, sie war ’ne verdammte Hausfrau.« Wütend, ging ihr auf, über sich selbst und die Leichtigkeit, mit der sie in das Makabre des Tatorts zurückgerutscht war. Sie senkte ihre Stimme. »Das ist die Vorstadt-Mutter zweier Kinder, die halbtags Immobilien verkauft. Von welcher Aufzeichnung sprechen Sie?«
    Er zögerte. Stand auf und schaute sich erneut im Zimmer um, als ob er nicht völlig verstünde, weswegen Montes in dieser Umgebung lebte.
    »Marsalis?«
    Er sah sie an. »Wenn diese Frau eine Immobilienmaklerin war, bin ich ein verfluchter Bonobo. Sie möchten etwas an die frische Luft?«
    Sie hob eine Braue. »In einer Virtualität?«
    »Redensart. Irgendwo in diesem Format muss es eine Besprechungsebene geben. Wie wär’s, wenn wir dorthin gingen?«

    Die Besprechungsebene war ein Billigprodukt, eine Art Hochebene, die man von irgendwoher aus dem Konstrukt erhielt, wenn man einen Schlüsselcode sprach. Cranston stellte ihn zur Verfügung. Das System schaltete ohne spürbaren Übergang zu einem Aussichtspunkt hoch über der Wüste und den Datenhäusern auf der Ebene darunter um. Im Lauf der Zeit hatten offenbar verschiedene AFPD-Detektive ihre eigenen Gewohnheiten importiert, und die Hochebene war jetzt übersät mit nicht so recht zusammenpassenden Lieblingssesseln: ein paar Tatamis, eine Hängematte, die an zwei dicken stählernen Haken hing und, überraschenderweise, zwischen zwei treibenden Ziegelsteinen eingebettet war, eine weitere, etwas konventioneller zwischen zwei ausgewachsenen Palmen, ein Billardtisch und, aus irgendeinem unerklärlichen Grund, ein umgekehrtes antikes Motorrad, in dessen Tank sich eine Axt gebohrt hatte.
    Es war sehr still dort oben, nur der Wind strich über die Steinkanten des Felssturzes darunter. Genügend still, dass man glaubte, wenn man nur sorgfältig hinhorchte, könne man das schwache statische Rauschen des Basis-Datensystems hören, das sich umkehrte. Carl starrte eine Weile lang auf die Lehmziegelbauten hinab, ohne auf etwas zu horchen. Er überdachte die Dinge einfach. Die Datenhäuser wirkten sehr weit entfernt, und er vermutete, dass das zutraf. Hier gab es nichts, das für ihn von mehr als bloß oberflächlichem Interesse sein konnte. Er überlegte, wie viel er Ertekin sagen sollte, wie viel notwendige Kooperationsbereitschaft er vortäuschen müsste, um ihren Polizisteninstinkt nicht zu wecken.
    »Sehen Sie«, sagte er schließlich, »dieser Kampf, den sie da unten modelliert haben, der ist schlichter Scheißdreck. Montes war kein Opfer, sie hat sich die ganze Zeit über gegen diesen Knaben gewehrt. Sie verstand was vom Kämpfen. Deswegen sind die Pantoffeln runter. Sie hat sie nicht im Kampf verloren, sie hat sie davongetreten, damit sie besser kämpfen konnte.«
    »Und das gründen Sie worauf?«
    »Anfangs Instinkt.« Er hielt eine Hand hoch, um ihrem Protest zuvorzukommen. »Ertekin, das ist kein durchgeknallter Serienmörder, von dem wir hier reden. Merrin ist den ganzen Weg nach Freeport runtergekommen, nur um diese Frau umzubringen. Das macht sie zu was Besonderem.«
    »Vielleicht. Aber es macht sie noch nicht zur Nahkampf-Spezialistin.«
    »Nein. Aber ihre Hände.« Er hob jetzt beide Hände, die Handflächen seinem Gesicht zugekehrt, die Finger locker gekrümmt, auf halbem Weg zu einer doppelten Deckung. »Da sind Legierungen an den Fingerknöcheln, das spürt man unter der Haut. Wahrscheinlich Calcicrete. Das ist Nahkampftechnik.«
    »Oder Teil einer gesunden Lebensführung nach der