Skulduggery Pleasant 6 - Passage der Totenbeschwörer

ich aufgeben, weil ich meinen Boss umgebracht habe. Ich wollte es nicht und im Grunde war ich es auch nicht, aber trotzdem habe ich ihn umgebracht. Deshalb brauche ich jetzt einen neuen Job. Ich habe mir die Haare gefärbt. Gefällt dir die Farbe?«
    »Ich kenne dich«, sagte Scapegrace.
    »Tatsächlich?«
    »Du hast für den alten Herrn gearbeitet. Professor Grouse.«
    »Hab ich. Jetzt arbeite ich nicht mehr für ihn. Ich mag nicht darüber reden. Er hat sich um mich gekümmert. Er dachte, ich bräuchte jemanden, der sich um mich kümmert. Ich hab ihn in dem Glauben gelassen. Ich glaube, er hat es gebraucht, das zu glauben. Er musste sich um irgendjemanden kümmern, also hab ich ihn sich um mich kümmern lassen. Ich mag nicht darüber reden. Du bist ein Zombie.«
    »Er ist der Zombie-König!«, verkündete Thrasher mit übertriebenem Enthusiasmus.
    »Cool«, meinte Clarabelle mit den verrückten blauen Haaren. »Und wer bist du?«
    Thrasher geriet in Verlegenheit. »Ich?«
    »Wenn er der Zombie-König ist, wer bist dann du? Die Zombie-Königin?«
    »Er ist nicht die Zombie-Königin«, stellte Scapegrace rasch klar.
    »Dann ist er der Zombie-Prinz?«
    »Er ist Thrasher. Sonst nichts. Einfach nur Thrasher. Ich bin Vaurien Scapegrace.«
    Clarabelle nickte. »Der ultimative Oberkiller.« Scapegrace starrte sie an. »Du hast von mir gehört?« »Natürlich. Gefällt dir mein Haar?«
    »Es ist sehr blau«, antwortete Scapegrace.
    »Ich habe es gefärbt und schneiden lassen. Ich glaube, es war ein Versuch, diesen Abschnitt meines Lebens hinter mir zu lassen und neu anzufangen. Ich bin sicher, dass es das war. Es war nicht nur ein Mode-Dingens. Ist blaues Haar dieses Jahr in?«
    Scapegrace runzelte die Stirn. »Ist es überhaupt jemals in?«
    »Es ist nicht in?« Clarabelle schien beunruhigt.
    »Ich weiß es nicht«, gab Scapegrace zu. »Mit Mode kenne ich mich nicht besonders gut aus. Du hast also von mir gehört? Von dem ultimativen Oberkiller?«
    »Ja. Du bist ein gefürchteter Mörder.«
    »Aber er hat noch niemanden wirklich umgebracht«, warf Thrasher ein.
    »Ich habe dich umgebracht«, fauchte Scapegrace. »Reicht dir das nicht? Die anderen habe ich auch umgebracht und zu Zombies gemacht.«
    »Aber wir sind alle wieder lebendig geworden«, gab Thrasher zu bedenken. »Dann kann man uns ja wohl nicht mitzählen, oder?«
    Scapegrace baute sich vor ihm auf. »Man kann euch mitzählen und ihr werdet mitgezählt.«
    »Entschuldigung, Meister«, winselte Thrasher.
    »Was willst du von Doktor Nye?«, erkundigte sich Clarabelle.
    »Ich glaube, es kann mich wieder richtig lebendig machen«, antwortete Scapegrace, »und diesem verfluchten Elend ein Ende bereiten.«
    »Welchem verfluchten Elend?«
    »Na, dem. Ein Zombie zu sein.«
    »Oh. Schade. Ich finde Zombies irgendwie süß.«
    »Im Ernst?«
    »Vielleicht verwechsle ich sie auch mit Häschen. Wer von beiden hat den wuscheligen kleinen Schwanz, Zombies oder Häschen?«
    »Häschen.«
    »Dann meine ich Häschen. Willst du mitkommen zu Doktor Nye? Ich frage es, ob es einen Job für mich hat. Du kannst es fragen, ob es dich lebendig machen kann, und dein Freund kann es fragen, ob es ihm ein Gehirn geben kann.«
    »Ich habe schon ein Gehirn«, wehrte Thrasher ab.
    »Ich meine ein besseres.«
    »Ich mag mein Gehirn.«
    »Halt die Klappe«, befahl Scapegrace. Er wandte sich wieder an Clarabelle. »Weißt du, wo dieses Sanktuarium ist? Ich habe gehört, dass sie ein neues haben.«
    »Stimmt. Es befindet sich an einem entlegenen Ort, weit weg von den neugierigen Blicken der sterblichen Welt. In Wicklow, glaube ich.«
    »Dann fahren wir jetzt nach Wicklow«, bestimmte Scapegrace. »Hast du einen Wagen?«
    »Ich habe keinen Führerschein.«
    »Macht nichts, Clarabelle, du kannst in unserem Van mitfahren.«
    Sie blickte über die Schulter. »Er hat einen Riesenpinguin auf dem Dach.«
    »Hat er.«
    »Wir sollten ihn Pinguin-Mobil nennen.«
    »Okay.«
    »Oder Fred.«
    »Pinguin-Mobil ist okay.«
    Sie nickte. »Dann heißt es so.«

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    DER HAFTBEFEHL
    In dem ansonsten stillen Tempel schallten laute Stimmen wie unwillkommene Gäste durch die schmalen Flure. Craven folgte ihnen bis zu ihrem Ursprung und stürmte in den Vorraum.
    »Was zum Teufel geht hier vor?«, bellte er und beobachtete mit allergrößter Befriedigung, wie die anwesenden Totenbeschwörer beiseite traten, um ihn durchzulassen. In der Menge, die sich jetzt still und unterwürfig gab, erkannte er die Gesichter von