So muss die Welt enden

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Autoren: James Morrow

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tanzten auf den Stufen.
    »Hier steigen Sie aus«, sagte Theophilus, während der Galeerensklave das Boot vertäute.
    »Sie haben versprochen, mich ans Festland zu bringen«, beanstandete Henker.
    Durch die Marmorstadt dröhnte ein furchteinflößendes Trommeln, als ob ein Regen von Schrapnells und Knochen auf die Straßen herabschlüge.
    »Ich habe gelogen«, antwortete der Hutmacher.
    »Was haben Sie?« schrie Henker.
    »Haben Sie Bohnen in den Ohren, Generalmajor? Bei mir im Laden liegt eine Wurzel, die gegen Taubheit hilft. Gelogen habe ich. Den Leuten hier mißfällt der Gedanke, daß Ihre Kriegsverbrechen ungestraft bleiben könnten. Dort kommen sie, meine Herren. Ich möchte gar nicht wissen, was sie alles mit Ihnen anstellen, aber sie reißen Sie allermindestens in Stücke. Sie werden noch bereuen, daß Sie nicht die Chance wahrgenommen haben, sich vor Gericht zu rechtfertigen.«
    »Ich wollte die Gelegenheit nutzen, mich vor Gericht zu verteidigen«, entgegnete George. Die Lautstärke des Getrommels schwoll an. Es waren Schritte, erkannte er, die Geräusche der Pantinen, Galoschen, Pumps, Sandalen und Halbstiefel der Bürgerschaft Professor Carters. »Ich bin unschuldig.«
    »Unschuldig, so? Und warum ist dann die Welt im Arsch?«
    »Erst haben Sie mir zu neuen Spermatiden verholfen, und jetzt wollen Sie, daß ich kaltgemacht werde?« fragte George.
    Theophilus tat einen Satz auf den Pier. »Muß wohl an der postatomaren Umwelt liegen. Alles verhält sich unberechenbar.«
    Während der Mob heranstampfte, zückte Henker Hollys Pistole und richtete sie auf die Brust des Hutmachers. »Rufen Sie Ihre Schergen zurück, Carter! Pfeifen Sie sie zurück, oder ich schieße.«
    »In dem, was Sie sagen, steckt eine gewisse Logik«, sagte Theophilus. »Aber weil ich wahnsinnig bin, kann ich sie nicht begreifen.«
    Daraufhin entriß George – aus Beweggründen, die er nie vollständig verstehen sollte – Henker die Pistole und schleuderte sie zum Bug des Prahms. Die Waffe prallte vom Schädel des Gladiators ab, klatschte in den dunklen Fluß und versank augenblicklich.
    *
    »Was passiert jetzt?« fragte Morning.
    »Ihr Geliebter hat gerade den Hutmacher vor Henkers Kugeln gerettet«, antwortete Sverre, lehnte sich vom Sichtgerät zurück. »Ach, und noch ’ne Kleinigkeit.«
    »Ja, was?«
    »Die beiden haben Ärger mit der Weltgeschichte bekommen.«
    *
    Die beiden verwirrten Flüchtigen rannten die schadhaften, inzwischen von der Morgendämmerung leicht aufgehellten Straßen entlang, in wilder Jagd setzte Theophilus’ Bürgerschaft ihnen nach wie ein Unwetter, die Liquidierten der Vergangenheit, Bauern, Fürsten, Bettler, Gelehrte, Wissenschaftler, Landwirte, Geistliche und Krieger, folgten ihnen wie Donnerhall. Jedesmal wenn George sich umblickte, sah er eine neue Kategorie voratomarer Waffen. Ihm dröhnte das makabre, mit dem dank Computerhilfe generierten Geheul des Mobs vermischte Rasseln von Spießen, Schwertern, Musketen und Streitäxten in die Ohren. Diese Gestalten sind nur Marionetten, rief er sich wiederholt ins Bewußtsein. Sie können mir nichts anhaben. Ihm war einsichtig, daß die postatomaren Verhältnisse einfach grauenvoll und deprimierend sein mußten, aber mußten sie auch lächerlich sein?
    Als die Flüchtigen das Haupttor erreichten, sprang plötzlich, als wäre er ein Kastenteufel, ein feister Bürger mit Zähnen wie Stacheldraht aus einem Wachtturm. »Ich gehöre nicht auf den Abfallhaufen der Geschichte!« schrie er mit seiner vom Z 1000 verliehenen Stimme.
    George und Henker flohen zu den Stadtmauern hinaus, zertraten unter ihren Stiefeln Pilze, liefen durch den Hohlweg und das Gelände mit den Megalithen. Sumpfgase schlugen ihnen wie Fäuste entgegen. Speere flogen an ihnen vorbei. Während die Flüchtigen sich in den Morast stürzten, durchschwirrten plötzlich winzige Feuerbälle den Himmel. Über die Schulter schaute George sich um. Die Bürgerschaft setzte eine Waffe von einmaliger Bösartigkeit ein. Marionetten, sagte George sich erneut. Marionetten. Sie sind nichts als Marionetten. Überall ringsum sausten Brandpfeile herab, sausten in den Schlamm, entflammten das abgestorbene Gras. Ein Gestank verbreitete sich in der Luft, der an den Geruch des Annulliertenbluts erinnerte. Ein stämmiger Unterführer aus Dschingis Khans Heer, gekleidet in etwas, das nach der Panzerung eines besonders häßlichen und dummen Dinosauriers aussah, schoß einen Brandpfeil so dicht über Georges Schopf