Soldatenehre

Mechs herausgefunden hatte. Sie verfügten über gute Panzerung. Dem angerichteten Schaden nach zu schließen, schienen ihre Kurzstreckenraketen sehr gut zu sein. L. J. rieb sich das Kinn. Warum waren sie geflohen? Er hatte nur einen einzigen Zug geschickt. Sie hätten ihn zerschlagen können. Aber als der Zug den Hinterhalt erreichte, war der Feind längst abgezogen. Seine Leute hatten nicht einmal eine Staubwolke am Horizont dieser ungewöhnlich staubigen Welt gesehen.
    Nein, Graces Truppen hatten etwas gefunden, was ihnen wichtig genug erschien, selbst ihre Toten zurückzulassen. L. J. schüttelte den Kopf. Wer auch immer die Schwarz-Roten überwältigt hatte, er hätte geradewegs nach Allabad weitermarschieren können. Bei einer Bedrohung der Hauptstadt hätte Santorini auf der Stelle nach den Rauhreitern geschrien, damit sie seine zarte Haut beschützten.
    L. J. blätterte durch die Datei der Söldner, die Grace verpflichtet hatte. Frau, Frau, Frau ... Moment. Diese Frau kannte er. Das war Betty Rose, das Zimmermädchen, das er abzuwerben versucht hatte! Betsy Ross? Ich frage mich, wie sie wirklich heißt. Er betrachtete die Angaben. Die Datei war viel zu kurz. Er brauchte keinen Nachrichtendienstler zu bemühen, um zu erkennen, dass der Lebenslauf falsch war.
    Er blätterte weiter. Mann: Panzerfahrer ... Bis jetzt waren sie auf keine Panzer getroffen. »Was haben wir denn da?«, sagte er. »Benjork Einsame Katze. Ich wette, dir würde es gefallen, Feldmarschall Fet-termans Schläger aufzuhalten.« L. J. erstarrte. Er überprüfte den Bericht des Zuges. Tatsächlich. Der riesige Atlas war verschwunden. »Kein Mech, dem ich mit meinem kleinen Koshi begegnen möchte.« Aber falls sie den Feldmarschall gefangen genommen hatten, hatten sie auch den Atlas erbeutet.
    Verdammt. Was ich nicht für ein paar anständige Bilder von meiner linken Flanke geben würde. L. J. schüttelte den Kopf. Ein Kampf ohne anständige Bandweite war, als würde man in einem dieser antiken Kriege kämpfen, mit den ersten Panzern oder mit Rittern zu Pferd. »Ich weiß einen Dreck«, flüsterte er.
    Der Satellit hatte gerade das Tal überflogen. Der Master und das Team vom Netzwerkdienst hatten eine Methode entwickelt, sehr grobe Bilder einzufangen. Er betrachtete, was sie ihm gebracht hatten. Eine große feindliche Streitmacht bewegte sich schnell die Weststraße herauf. Diese Straße führte geradewegs nach Falkirk. Oder über eine Abzweigung nach Kilkenny. Dort gab es eine Düngerfabrik, die Raketen herstellte. Falls er weiter Druck machte, konnte er den Ort spät am folgenden Tag erreichen. Das Tal verengte sich dort. Für den größten Teil des Vorstoßes von Amarillo aus hatte er seine Kräfte über zwei Drittel des Tales verteilt, Kilkenny sah nach einem geeigneten Ort aus, sie zu konzentrieren. »Mallary, haben Sie kurz Zeit?«
    »Komme gleich«, antwortete sie und war noch schneller da. »Verlustberichte, Sir.«
    »Schlimm?«
    »Nein. Nicht, solange wir Ersatzteile haben, um die Schäden zu reparieren.«
    »Tote?«, fragte L. J. und vermutete, dass er die Antwort schon k ann te.
    »Auch heute keine, Sir. Zwei weitere Mechs haben die Sohlen verloren. Zwei weitere Panzer warten auf Ersatzketten. Wir haben drei verschiedene Kettentypen auf unseren Fahrzeugen, Sir, und sechs verschiedene Hubpropeller. Wir haben je ein Fahrzeug still gelegt, um mit den Bauteilen die anderen in Gang zu halten.«
    »Aber keine Toten. Grace hat uns - wie viel? Zwanzig Prozent - Verlust beigebracht, und noch immer niemanden getötet?«
    Mallary schlug die exakte Höhe des Stärkeverlusts nach. »Dreiundzwanzig Prozent, Sir.«
    »Sie schwächt uns, aber sie achtet darauf, niemanden wütend zu machen.«
    »Sie ist eine Zivilistin, Sir. Vielleicht fehlt ihr der Killerinstinkt.«
    L. J. schüttelte den Kopf. »Nein. Ich habe schon einmal gegen diese Frau gekämpft. Als ich sie den Hang hinaufgetrieben habe, hätte sie mich mit Freuden umgebracht. Und einige ihrer Leute müssen Freunde und Angehörige an die verdammten Schwarz-Roten verloren haben.«
    »Schwarz-Rote töten sie, Sir. Sie gehen sogar auf Jagd nach ihnen.«
    »Aber sie gehen nicht auf Jagd nach uns. Sie kämpfen gegen uns, wobei sie sorgsam darauf acht-en, niemanden ernsthaft zu verletzen. Dann ziehen sie sich zurück. Opfern Boden.« L. J. tippte auf die Karte. »In Falkirk wird ihnen der Boden ausgehen.«
    Er traf eine Entscheidung. »Wir ziehen das Bataillon in Kilkenny zusammen. Wir jagen die