Sonnenwanderer

Titel: Sonnenwanderer Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Colin Greenland

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redete, zählte Wunder auf. »Gespenster, Wiederholungen, Zeitstörungen. Ein Patient von mir sah, wie es im Linken Schläfenkortex schneite.« Er drehte die Hand, als wolle er ihnen einen Schneeball zeigen. »Monstermaden, die in den Abfallhöhlen hausen.«
    »So etwas hat es noch nie gegeben«, bemerkte der Beste Richter.
    »Im Gegenteil«, sagte der Letzte Poet. Die Haare standen ihm zu Berge, und seine Augen sahen aus wie Soleier. Der Bleistift in seinen Fingern brach mit einem Knacks entzwei. »Die Ver- wicklungen und Ent wicklungen dieser mächtigen Wachskugel«, intonierte er unsicher, »sind die Geburtswehen einer neuen Erde.«
    Mavis knurrte. Mehr trug sie nie zu einer Unterhaltung bei, in der es nicht um Mavis ging. Die Handtasche auf ihrem Schoß rührte sich sacht. Der Letzte Poet nippte ein paarmal an seinem Bier, bevor er wieder aus einer vernebelten, aufgeweichten
Ferne sagte: »Wusstet ihr, dass Adolf Hitler die Erde für hohl gehalten hat? Dass er an unterirdische Nationen geglaubt hat, die nur darauf warteten, dem arischen Joch unterworfen zu werden?«
    Der Beste Richter hustete ruhig und grüblerisch. Der Gute Doktor spähte ihm vorsorglich in den Hals.
    Oib spielte mit den Perlen einer Pelzfranse, die aus dem Kapotthut hing. »Hwer hewa Hatolf Hitla?«, keuchte sie zaghaft.
    In diesem Augenblick ging die Wohlstandstür auf, und ein blonder Mann betrat die Bar: purpurrotes Seidenhemd mit Blockausschnitt und kugelsichere Hosen. Er war auffällig bewaffnet und mit lauter Seriennummern und Barcodes geschmückt.
    Die Schranten merkten auf, setzten ihre Tassen ab und erhoben sich. Rory gab ihnen einen Wink sitzen zu bleiben. Das war vermutlich ein Fehler. Aber hätte er ihn nicht gemacht, wäre es vermutlich genauso gekommen.
    Er machte ihn, weil er den Mann kannte. Alle kannten ihn. »Sieh mal an«, begrüßte Rory ihn mit unverhohlener Abneigung. »Und was darf es sein?«
    Mehr von ihnen betraten die Bar, wer immer sie waren, rasch und durch jede Tür. Sie trugen farbcodierte Kampfanzüge und Sauerstoffmasken. Plötzlich wimmelte es von ihnen.
    Mavis erstarrte. Der Blonde war Sven, ihr Mann, von dem sie sich getrennt hatte.
    Sven spreizte die Hände auf dem Tresen und lächelte Rory von unten her liebenswürdig an. »Diese Bar ist auf Befehl des Exekutivkomitees beschlagnahmt«, sagte er, »aufgrund der Notstandsbestimmungen, die mit Zustimmung der Synode und des Hierophanten der Kirche von Christus dem Silikoniten beschlossen wurden.«

    Jetzt blickte Rory seine Schranten an. Aber die blickten bereits in etliche Spite-70-Mündungen.
    Oib muhte unglücklich. In ihrer Nische funkelte Mavis Forestall ihren Mann an. Sie hatte ihn Jahre nicht gesehen, und sie wollte ihn auch jetzt nicht sehen. Und sie wollte nicht, dass er sie sah.
    »Hinter diesen Wänden«, sagte Sven, derweil zwei von seiner Truppe unbekümmert über den Tresen kletterten, um Bestandsaufnahme zu machen, »befinden sich Schaltkreise, die unsere Annäherung an Proxima minutiös abstimmen. Im Namen aller Passagiere und der ganzen Mannschaft«, sagte er zufrieden lächelnd, »übernimmt das Exekutivkomitee die Verantwortung für diese Kammern.«
    »Blödsinn«, sagte Rory höhnisch.
    Ein bewaffneter Mensch und einer von Rorys Schranten standen sich knurrend gegenüber. Irgendwo gab es ein kurzes, hässliches Handgemenge.
    Svens Leute händigten ihrem Anführer Gefäße mit Pillen aus, die sie hinter dem Tresen gefunden hatten. Der klopfte sich eine Faust voll in den Mund. Ohne eine Miene zu verziehen, schnappte er sich vom nächstbesten Tisch ein Bier und spülte sie runter, wobei er jede ausspuckte, die sich widersetzte.
    »Sind das deine Aufpasser, Herr Wirt?«, fragte er und schaute die Schranten ruhig an. »Jetzt weißt du, was das Problem mit diesen Leuten ist«, sagte er und kippte den Tequila, den man ihm reichte, hinterher. »Das Problem mit diesen Leuten ist, dass sie nie als Erste schießen. Diese Leute müssen immer warten, bis jemand anfängt.« Er langte über den Tresen und streichelte Rorys Pausbacke. »Du hast nicht vor, irgendwas anzufangen, Herr Wirt?«, fragte er sanft.
    Ein Schrante jaulte.

    Starr vor Abscheu, wich er der hätschelnden Hand aus und machte einen Schritt auf das Pendeltürchen am Ende des Tresens zu. Ein kleiner Guerillero versperrte ihm den Weg. Er war höchstens zwölf, hatte braune Augen und schien höchst amüsiert. Und er hatte den Lauf einer gewöhnlichen Nervecracker Automatic auf Rorys dicken