Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

einzustellen.
    Willie Nelson, One for My Baby .
    »Hey«, sagte der Pilot und zuckte rhythmisch mit den Schultern. »Hab Willie mal live gesehen. Hab Waylon gesehen. Nashville. Vielleicht probier ich mal dieses Kopfdings aus, das Willie immer trägt.«
    »Bandana«, sagte Cam, ohne aufzusehen. »Könnte ein guter modischer Look für Piloten werden. In den Müll mit dieser Cop-Mütze. Bandana ist angesagt. Rebellen, Gesetzlose. ›Hör mal, Baby, diese Boeing hebt nicht ab, bevor ich nicht meinen fünften Jim Beam ausgetrunken hab.‹«
    Unsere zerbrechliche Barke geriet ins Taumeln. Würden Cams Worte die letzten auf der Blackbox sein?
    »Haben wir was zu essen mit?«, fragte Mickey Moon.
    Cam suchte seine Aktentasche, zog eine Familienpackung Barbecue-Chips hervor und warf sie nach hinten. »Häng sie dir einfach um wie einen Futtersack, Mick«, sagte er.
    Mickey riss die Packung mit den Zähnen auf, Pferdezähnen.
    Wir gewannen an Höhe, langsam, quälend langsam, und die alarmierenden Geräusche wurden weniger laut. Innerhalb von Minuten verschwand die Stadt. Mit der Zeit verloren meine Schultern etwas von ihrer Anspannung. Die Landschaft unter uns, durch fliegende Wolkenschleier zu sehen, war grün, gesprenkelt mit Bäumen, Legohäusern, kleinen felsigen Hügeln, glitzernden Staudämmen, Schafen, Pferden, ein paar Kühen. Eine Weile war rechts der Hume Highway zu sehen, eine ununterbrochene Kette glänzender Objekte.
    »Auf halbem Weg zwischen Echuca und Mitiamo«, erklärte Cam. »Halten Sie direkt auf Gunbower zu, dann kommen Sie genau rüber.«
    Der Pilot suchte etwas, das aussah wie ein Broadbents Touring-Atlas, und schlug es auf. »Gunbower«, sagte er. »Wo ist denn das jetzt? Ich kenn einen Kerl, der ist irgendwo da in der Gegend in so 'ner Art Sumpf gelandet.«
    Cam klappte den Laptop zu, tastete seine Taschen ab und fand ein Stückchen Papier in der Anzugjacke. »Er sagt, es wäre am einfachsten, Mitiamo anzufliegen, dann rechts abzubiegen, die Straße geht schnurgeradeaus, dann gibt's da eine leichte Linkskurve. Danach die erste links und dann sieht man schon rechter Hand die alte Rennbahn. Landen Sie vor der alten Tribüne. Den Überresten der Tribüne.«
    »So finden also moderne Flieger heutzutage ihren Weg von Ort zu Ort«, sagte ich. »Eine Straßenkarte und eine Wegbeschreibung auf einem Stückchen Papier.«
    »N Kumpel von mir hat sich mal bei Wanganella verirrt«, sagte der Pilot. »Da nach Landmarken zu suchen, ist verdammt hoffnungslos. Alles flach wie sonstwas. Landet der also auf der Straße, fährt die Maschine an 'ne Tankstelle ran, eine Zapfsäule. Der Typ kommt raus, blinzelt nicht mal. Ja, sagt er, schon verdammt schwer zu finden. Komm mal rein, trinken wir 'n Bier zusammen, ich mal dir das auf.«
    »Kann ein bisschen schwierig werden, wenn's dunkel wird«, meinte Cam.
    »Da oben, ja. Hier in der Gegend nicht«, sagte der Pilot. »Im schlimmsten Fall kann man immer noch nach dem verdammten Hume-Stauseee gucken, der ist nachts beleuchtet wie ein Weihnachtsbaum.«
    Ein Schnarchen. Harry schlief. Ich machte die Augen zu und beschäftigte mich in Gedanken damit, wie ich mit einem von Charlies 24-Zoll-Vorkriegs-Hobeln von Hupfnagel eine lange Kante entlanghobelte. Gut eingestellt und an einem guten Tag konnte man damit ein beinahe durchsichtiges Band über die gesamte Länge eines Brettes abhobeln. Hobeln mit dem richtigen Werkzeug, einem unerschütterlich soliden Körper, der eine präzise ausgerichtete, schwere Klinge beherbergt, die geschärft ist wie ein Samurai-Schwert, das ist der Sex des Tischlerhandwerks. Der Rest ist reine Kameradschaft, es befriedigt, versetzt einen aber nicht in Ekstase.
    Ich wachte auf, als das Flugzeug sich scharf zur Seite neigte.
    »Bisschen Regen«, sagte der Pilot. »Ist mir mal was Blödes passiert auf einem Streifen wie dem hier, oben in Queensland. Sah gut aus, schönes Gras. Nur, dass da Schlaglöcher drunter waren, groß wie Bombenkrater. Konnte die Mistdinger nicht sehen. Hab mich sieben Mal überschlagen. Na ja, drei Mal. Das macht einen schon 'n bisschen zittrig. Ruf ich den Boss an, und der nur: ›Was ist mit dem Flieger?‹ Ich: ›Sieht schlecht aus, ich komm mit'm Abschlepper.‹ Und er: ›Schöner Tag zum Reisen, Donny.‹ Ich wusste nicht, was er damit gemeint hat, der Arsch. War 'n schöner Job gewesen.«
    Ich schloss wieder die Augen und nahm erneut Pater O'Hallorans Atemübungen auf. Der Start war schon hart genug gewesen. Die Landung