Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

stellte jede Faser auf die Probe. Und überstrapazierte jede einzelne.
    Als wir gelandet waren, schlug ich die Augen wieder auf. Wir befanden uns auf einer alten Rennbahn, eine leerstehende Tribüne rechts von uns, geflickte alte Rails links, um uns herum nichts als flache Stoppelfelder.
    »Noch was zu essen?«, fragte Mickey Moon.
    »Sie sind zum Reiten hier, nicht zum Essen«, sagte Harry. »Dieser McCurdie wartet auf uns. Gutes Zeichen.«
    Wir stiegen aus und gingen auf die leerstehende Tribüne zu, wo ein Toyota-Geländewagen und ein Pferdetransporter geparkt waren. Drei Pferde waren ausgeladen und bereits gesattelt: Ein großer Schimmel wurde von einer pummeligen jungen Frau in Jeans herumgeführt, zwei kleinere Tiere befanden sich in der Obhut von zwei Jungen.
    Ein Mann in den Vierzigern, rotes, allmählich ergrauendes Haar, kam zu uns und streckte Harry die Hand hin. Sie begrüßten sich, ein seltsames Paar: der kleine Harry, glatt rasiert, sorgfältig gebürstetes, glattes Haar, dreiteiliger Anzug aus irischem Tweed, getüpfelte Krawatte, spiegelblanke, handgearbeitete Schuhe; der große McCurdie, Fitzel von Toilettenpapier auf einem Schnitt vom Rasieren, mit den Fingern gekämmtes Haar, schmuddeliges, kariertes Hemd, mächtiger Bauch über dem Gürtel, der seine derben, schmutzigen Arbeitshosen hielt, abgewetzte, ausgetretene Arbeitsschuhe.
    »Danke, dass Sie gekommen sind, Mr. Strang«, sagte Mc-Curdie.
    »Das Vergnügen ist ganz meinerseits«, erwiderte Harry. »Darf ich Ihnen diese Jungs hier vorstellen. Jack Irish, mein Anwalt, erledigt alles, was ich nicht kann. Cameron Delray macht alles, was ich nicht machen will. Was nicht viel ist. Mickey Moon, Sie erinnern sich vielleicht noch an ihn, ist ein paar Mal geritten.«
    »In der Tat. Jack, Mick.« Wir schüttelten Hände.
    McCurdie brachte uns zu den Pferdeführern. Die junge Frau mit dem breiten, offenen sommersprossigen Bauerngesicht war seine Tochter Kate. Die kleinen drahtigen Jungen seine Neffen, Geoff und Sandy.
    Harry und Cam gingen um Vision Splendid herum und musterten ihn. Er war ein großes Tier, gelassen und mit dem weisen Blick, den ältere Pferde bekommen.
    Harry streichelte ihm über die Nase. »Nun«, sagte er, »auf jeden Fall hat er die Überraschung auf seiner Seite.«
    »Wie möchten Sie, dass wir's machen?«, fragte McCurdie.
    »Ist die Bahn sicher?«
    »O ja. Das sind zweitausendzweihundert Meter und jeder Zentimeter davon ist gewalzt und abgegangen. Ich riskier meine Pferde nicht. Auch die Jungs nicht. Das Gras ist ein bisschen hoch, das ist alles. Da unten gibt's 'ne Art Startmaschine, die haben wir zusammengeschweißt, bei achtzehnhundert. Zehn Boxen. Na ja, so was wie Startboxen. Funktioniert ziemlich gut.«
    »Zehn«, sagte Harry. »Was haben Sie denn hier vor?«
    McCurdie kratzte sich am Kopf. »Im Augenblick«, sagte er, »fällt's mir grad nicht ein.«
    »Diese drei«, sagte Harry. »Ziemlich gut trainiert.«
    McCurdie nickte. »Die andern zwei sollen in Gunbower laufen.«
    »Sind die friedlich?«
    »Aber ja. Der Alte ist der Boss.«
    Harry nickte. »Stiefel an, Mick«, sagte er. Und zu Mc-Curdie: »Schicken Sie sie über achtzehn. Lassen Sie sie aus vier, fünf und sechs starten, den Schimmel in der Mitte. Können die Jungs ein bisschen reiten?«
    »Die reiten seit sie klein waren. Die reiten alles. Schnelle Arbeit seit sie elf, zwölf sind. Ihr Vater war Jockey, ist zu groß geworden. Kam unter einen Traktor. Meine Schwester hat sie allein großgezogen. Wir haben ihr ein bisschen unter die Arme gegriffen.«
    Harry nickte. »Mick wird sich hinten halten. Cam sagte mir, das Pferd lief gern etwas weiter hinten und hat am Ende ordentlich zugelegt. Das hat er dann verloren.«
    »Das hat er wieder. Der kann zulegen.«
    »Sagen Sie den Jungs, sie sollen versuchen, ihn auf den letzten vier-, fünfhundert Metern abzuhängen.«
    McCurdie ging, um den Jungen ihre Instruktionen zu geben.
    Mickey kam zurück mit Stiefeln und Helm, traurig wie Hamlet. Harry legte ihm eine Hand auf die Schulter.
    »Mick, ein paar Dinge. Dieser McCurdie meint, der alte, pensionierte Kerl könnte diese Youngsters da immer noch stehen lassen. Das mag ja hier draußen gut und schön sein. Könnte in der Stadt aber in die Hose gehen. Ich verlass mich auf Sie, auf Ihre Einschätzung, sagen wir, für relativ normale achtzehnhundert in der Stadt? Verstehen Sie, was ich meine?«
    Mickey seufzte geistesabwesend.
    »Setzen Sie sich dahinter, bleiben sie weit