Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

Sligo Lane RSD 234.
    Ich rief Des an, erreichte ihn zu Hause, fuhr zu ihm raus. Er werkelte im Vorgarten, wartete auf mich. Ich stützte mich aufs Gartentor.
    »Eine kurze Frage, Des. Warum sollte die Gemeinde Moyne Gary einen Grundsteuerbescheid schicken?«
    »Gemeinde Moyne. Nie gehört.«
    »Die Verwaltung ist in Port Fairy.«
    »Port Fairy, ah.« Er nickte. »Port Fairy. Wusste nicht, dass er das noch an der Hacke hat. Hat mir gesagt, er hätte's auf den Markt gebracht. Das ist aber schon Jahre her.«
    »Was hätte er auf dem Markt?«
    »Das alte Haus von seiner Tante, eine kleine Farm. Sie hat sie Gary hinterlassen. Hatte sonst keinen. Keine Kinder, die beiden. Er ist zuerst gegangen, Colin. Netter Kerl. Col Dixon. Hatte Kühe, diese schwarz-weißen.«
    »Und wo ist das?«
    »Richtung Warrnambool, irgendwo da draußen im Busch.«
    »Haben Sie ein Foto von Gary, Des?«
    »Nur, als er noch klein war. Na ja, da ist noch eins mit seiner Mum zusammen, als sie ihm die Handschellen überreicht haben. In Uniform.«
    »Wie sieht er denn aus?« Wie war ich eigentlich bis hierher gekommen, ohne zu wissen, wie Gary aussah? Weil die äußere Erscheinung eines Menschen keine Rolle spielte, wenn man nach seinen Plastikspuren suchte.
    Des dachte über die Frage nach. »Kleiner als du«, sagte er. »Bisschen dünner. Kriegt 'ne Glatze, keine Ahnung, wo er das her hat, mütterlicherseits wahrscheinlich. Das wär's.«
    »Irgendwas Auffälliges?«
    Des runzelte die Stirn, schniefte, seine Miene hellte sich auf: »O ja, der goldene Zahn hier.« Er zeigte auf seinen rechten Eckzahn. »Und er hat einen großen goldenen Ring, am kleinen Finger.« Er hielt den Zeigefinger seiner großen rechten Hand hoch. »Die haben doch keine Leiche gefunden, oder?«
    »Nein. Reine Neugier.«

as Wetter war scheußlich, schwere Wolken rollten vom Meer her heran, der Wind zauste die kümmerlichen Windbrecher, die beinahe jedes Farmhaus schützten, und trieb die Regentropfen fast waagerecht vor sich her. Wir fuhren beinahe eine halbe Stunde in der Wildnis umher, ohne einen Platz zu finden, von dem aus man einen Blick auf Garys Erbstück hätte werfen können.
    »Kann man davon ausgehen, dass er allein ist?«, fragte Cam. Wir parkten am Straßenrand. Ich hatte ihm auf dem Weg hierher die ganze Geschichte erzählt, während wir gegen die Straßenverkehrsordnung verstießen und mit hundertfünfzig in dem kraftvollen Brock Holden dahinrasten.
    »So hab ich es verstanden.« Was bestenfalls unzureichend war.
    Cam zündete sich eine Gitane an, musterte die Herde Schwarzbunter, die uns anglotzten, und blickte hinaus in die nasse Landschaft. »Na ja«, sagte er, »wenn er da ist, bleibst du schön hier sitzen, ich erzähl ihm eine kleine Geschichte, geb ihm meine Karte, Immobilienmakler.«
    Er griff nach hinten und nahm einen Laptop vom Rücksitz, öffnete ihn, fummelte an den Seiten herum, nahm die Tastatur heraus. Eine automatische Pistole und etwa zwanzig Ladungen Munition lagen eingebettet in grauen Schaumstoff. Er zog die Waffe heraus, reichte sie mir.
    »Was ist mit der Ruger in dem kleinen Aluminiumköfferchen passiert?«, fragte ich.
    »Heute geht doch alles per Computer«, sagte er. »Zieh einfach nur den Schlitten zurück und ziele. Sieh zu, dass du nicht mich triffst.«
    »Sollte nicht besser ich mit ihm reden?«
    Cam blickte mich an. »Hast du schon mal eine Immobilie verkauft?«
    Ich schüttelte den Kopf.
    »Siehst du«, sagte er, ließ den Motor an, ein gedämpftes, kraftvolles Grollen. Wir fuhren zur Kreuzung, bogen links in die Sligo Lane ein. Etwa drei Kilometer weiter bogen wir noch einmal links ab und fuhren durch ein offenes Tor auf die Farm von Garys verstorbener Tante, einen ausgefahrenen Feldweg entlang.
    Knapp unterhalb einer niedrigen Hügelkuppe bog der Weg nach links. Wir fuhren über den Hügel und in einer Senke kam eine Ansammlung schadhafter Farmgebäude in Sicht.
    Cam sagte: »Man würde doch ein Feuer anmachen an so einem Tag.«
    »Kein Auto.«
    »Hinten, in einer Scheune. Fahr vielleicht mal hinten rum, macht man so als Klinkenputzer, nicht die Hausfrau stören, sondern wissen, wo der Mann vom Land zu finden ist. Draußen in der Scheune, wo er sich Sorgen um Maikäfer und Weidelgras macht.«
    Der Weg teilte sich in drei Spuren, die mittlere führte zum Haus, die anderen gingen außen herum zu den Nebengebäuden. Nur der Kamin verlieh dem kleinen, windschiefen Holzhaus noch die Kraft, den umfassenden Sieg der Zeit zu verleugnen