Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

und dem ständigen Wind zu trotzen. Das Dach war rötlich vom Rost. Die seitliche Holzverschalung war teilweise abgefallen und enthüllte rohe Holzbalken, vom Alter eingedunkelt, und Latten, zwischen denen der Putz hervorquoll. Zwei Verandapfosten baumelten nutzlos vom Dach, die Veranda selbst war längst verrottet.
    Cam nahm den linken Weg. Wir fuhren um das Haus herum. Scheunen, große und kleine, ein paar mit Holz verkleidet, ein paar mit verrostetem Blech, alle windschief, altersschwach, kurz vor dem Zusammenbrechen.
    »Ruhig hier«, sagte Cam.
    Wir fuhren einmal ganz herum, dann wendete Cam und hielt mit der Beifahrerseite vor dem Gartentor. Er griff nach hinten, nach seinem Sakko. »Hier könnte man ernsthaft untertauchen«, sagte er. »Wenn irgendwelcher Scheiß an der Tür passiert, werf ich mich nach rechts. Ist nur ein schmaler Grad nach links, heißt es.«
    Ich schluckte, voller Angst. »Wer sagt das?«
    Er blickte mich an, das ausdruckslose Gesicht eine Minestrone aus australischen Genen, eine dunkle und gefährliche Brühe. »Die Überlebenden, und die müssen's ja wissen. Knall ein paar in den Türdurchgang. Irgendwohin. Mach Krach.«
    Er stieg aus, zog sein Tweedsakko an, richtete den Kragen, nahm sich Zeit, fröstelte übertrieben, ging durch das offene Gartentor und den Pfad entlang, durch den verlassenen Garten, den früher mal jemand geliebt hatte.
    Ich drückte auf den Knopf. Das Fenster glitt nach unten. Scharfe Polarluft kam herein, feucht, biss in meine Lippen, in meine Augen. Ich hielt die Pistole in der Hand, eine tödliche und beruhigende Verlängerung meines Arms, so dass sie auf den Boden zwischen meinen Knien zeigte, weichen Knien. Die Waffe war perfekt ausbalanciert, lag sanft und glatt und sinnlich in der Hand, am Hautlappen zwischen Daumen und Zeigefinger.
    Cam war an der Tür. Er klopfte.
    Ich drehte meinen Oberkörper, brachte die Automatik direkt unter den Fensterrand. Warum machte Cam so etwas überhaupt? Wie kam ich dazu, zu meinen, es sei in Ordnung, ihn in meine schmutzigen Angelegenheiten hineinzuziehen? Wie hatte ich ohne die leiseste Gegenwehr sein Angebot annehmen können, zu dieser Tür zu gehen?
    Warten. Ich hatte vergessen, den Schlitten zurückzuziehen, um Himmels willen. Ich zog, das präzise Gleiten von geölten Metallteilchen, die perfekt ineinanderpassten.
    Cam klopfte wieder.
    Warten. Kälte. Weit entfernt ein Traktor, das Motorengeräusch vom Winterwind herbeigetragen.
    Cam kratzte sich im Nacken und klopfte wieder.
    Warten.
    Er drehte sich um, hob die rechte Hand und winkte mir mit dem Zeigefinger.
    Erleichterung.
    Ich stieg aus, ging den Pfad entlang, die Waffe hinter dem Rücken. Cam zog dünne schwarze Handschuhe an. An der Tür gab ich ihm die Waffe zurück.
    Cam hielt den tödlichen Zauberstab am Ende eines locker herunterhängenden Arms. »Glaub nicht, dass da drin 'ne Party abgeht«, sagte er. »Willst du reingehen?«
    Ich nickte.
    Cam probierte die Klinke. Die Tür ging auf, unzufrieden mit ihren Angeln.
    Ein Flur, dunkel, schmal, sich ablösende verblichene Tapete, rechts und links Türen. Es roch nach Feuchtigkeit, Verfall, der geheimen Erde unter dem Haus, die seit hundert Jahren der Sonne beraubt war, nach dem Rauch von zahllosen Bäumen, die zu Asche verfeuert worden waren, nach gebratenem Fleisch, gekochtem, gegrilltem.
    Wir gingen von einem verwohnten Raum in den nächsten. Alles, was irgendwie von Wert gewesen war, war entweder verkauft oder geklaut worden. Tiefe Abdrücke in den Teppichen zeigten, wo ein Doppelbett, Schränke, Kommoden oder Ankleidetische und Sessel gestanden hatten. Es gab keinen Kühlschrank, zwei Kaminsimse und ein gusseiserner Feuerrost waren herausgerissen worden, sogar die Badewanne in dem schmalen Badezimmeranbau war weg. Überall im Haus waren Zigaretten auf den Teppichen ausgetreten worden, lagen leere Vic Bitter-Flaschen in den Ecken oder zerbrochen in den Feuerstellen.
    In der Küche ging ich zum Fenster über dem Waschbecken und sah hinaus. Regen, Wind, der die verrosteten Bleche auf einem Scheunendach anhob. Auf dem höchsten Punkt hinter den Nebengebäuden stand ein grauer Fiberglastank in einer Nische, die in den Hügel gegraben worden war. Wahrscheinlich, damit er nicht umgeblasen wurde, wenn er leer war. Das Regenwasser wurde wohl hineingepumpt und floss dank des Gefälles wieder nach unten. Ich drehte am Wasserhahn. Rostiges Wasser tröpfelte heraus.
    Wir traten durch die Hintertür hinaus, erleichtert, wieder